Ночь.Улица.Фонарь...
Ночь. Улица. Фонарь.… Этими словами начинается замечательное стихотворение Александра Блока, моя история начинается с этих же слов. Хотя и не история это вовсе, и не рассказ, да и я не поэт и не писатель, я обычный человек со своими проблемами и тараканами в голове, хотя нет, я не обычный человек – я трейсер, и мне захотелось выплеснуть эмоции, накопившееся во время одной из тренировок…. Итак, хватит попусту разглагольствовать…
Это было в первые зимние дни, когда уже выпало достаточно снега и замёрзла река. Был обычный, ничем неприметный зимний вечерок, обычные, ничем неприметные люди прогуливались по улицам, укутавшись в свои шарфы, обычные, ничем неприметные фонари освещали набережную, в общем, всё было как всегда, казалось бы, обычный ничем неприметный, городской вечер, такой же каким он был вчера, позавчера и скорее всего, будет таким же завтра и послезавтра. По обычной мостовой быстро бежал обычный молодой человек, но что-то в его беге было иным, так не бегают простые люди, он словно летел, его бег был одновременно и лёгким и стремительно быстрым. Он был одет во всё чёрное, его лицо было скрыто шарфом и чёрным капюшоном, он был слишком легко одет для зимы, но ему было жарко. Он мчался мимо прохожих, которые все как один проводили его удивленными взглядами. На его пути возникла преграда – ограждение из красно-белой ленты, которая предупреждала об опасном участке и при виде которой прохожие недовольно сворачивали и обходили её, но ему было всё равно, он бежал прямо к этой натянутой ленте. Прохожие заинтересовались его бегом, они ждали – что же будет.… И вот он добегает до этой ленты, толчок вверх, группировка, и он с лёгкостью перемахивает через неё. Для прохожих это просто красивое и не очень понятное их разуму движение, т. е трюк, а для него это движение носит своё название, и это вовсе не движение, а элемент, т. к весь его путь состоит из элементов, которые только когда складываются вместе могут образовать единую картину, картину его пути, такого лёгкого и безмятежного. Он бежит дальше, перепрыгивая через всякие канавы, перила и парапеты, он бежит и слушает музыку, но у него нет с собой ни айпода, ни наушников, он слушает музыку города, звук хрустящего снега под его ногами, ритмичный звук собственного дыхания прекрасно сочетается с городским шумом, что создаёт единую симфонию, понятную только ему и только в данный момент. Мостовая заканчивается и впереди него перила и многоуровневая лестница, которая спускается к реке. Достигнув этой лестницы, он выбирает всё – таки перила, он отталкивается ногами от земли, хватается обеими руками за эту грань, которая в какой-то степени отделяет повседневность от мимолётной безмятежности, проносит ноги между рук и по инерции летит вперёд, вот она эта безмятежность, пара секунд полёта не сравнятся не с чем, он разбавляет собой ту серость и обыденность, которая царит вокруг, и вот оно, приземление, которое смягчил перекат через себя. Он бежит, тусклый свет фонарей озаряет его путь, а он всё бежит и бежит. Но стоп….Куда же он бежит? Должна же быть у него какая-то цель? Но нет, он бежит в никуда, он бежит для себя и ради себя, только он знает цель своего бега, она постижима только ему, для него это обычная, ничем не приметная для него тренировка, которая всё же смогла сбавить собою обыденность повседневной жизни. Пробегая мимо тех обычных прохожих, перелетая боковым сальто через ту обычную красно-белую ленту, он на миг внёс что-то необычное в повседневное, но убежав из взора этих зевак также стремительно, как и появился, он оставил лишь следы на белом снегу, ночь, улицу, фонарь…
6 января 2010г.
Это было в первые зимние дни, когда уже выпало достаточно снега и замёрзла река. Был обычный, ничем неприметный зимний вечерок, обычные, ничем неприметные люди прогуливались по улицам, укутавшись в свои шарфы, обычные, ничем неприметные фонари освещали набережную, в общем, всё было как всегда, казалось бы, обычный ничем неприметный, городской вечер, такой же каким он был вчера, позавчера и скорее всего, будет таким же завтра и послезавтра. По обычной мостовой быстро бежал обычный молодой человек, но что-то в его беге было иным, так не бегают простые люди, он словно летел, его бег был одновременно и лёгким и стремительно быстрым. Он был одет во всё чёрное, его лицо было скрыто шарфом и чёрным капюшоном, он был слишком легко одет для зимы, но ему было жарко. Он мчался мимо прохожих, которые все как один проводили его удивленными взглядами. На его пути возникла преграда – ограждение из красно-белой ленты, которая предупреждала об опасном участке и при виде которой прохожие недовольно сворачивали и обходили её, но ему было всё равно, он бежал прямо к этой натянутой ленте. Прохожие заинтересовались его бегом, они ждали – что же будет.… И вот он добегает до этой ленты, толчок вверх, группировка, и он с лёгкостью перемахивает через неё. Для прохожих это просто красивое и не очень понятное их разуму движение, т. е трюк, а для него это движение носит своё название, и это вовсе не движение, а элемент, т. к весь его путь состоит из элементов, которые только когда складываются вместе могут образовать единую картину, картину его пути, такого лёгкого и безмятежного. Он бежит дальше, перепрыгивая через всякие канавы, перила и парапеты, он бежит и слушает музыку, но у него нет с собой ни айпода, ни наушников, он слушает музыку города, звук хрустящего снега под его ногами, ритмичный звук собственного дыхания прекрасно сочетается с городским шумом, что создаёт единую симфонию, понятную только ему и только в данный момент. Мостовая заканчивается и впереди него перила и многоуровневая лестница, которая спускается к реке. Достигнув этой лестницы, он выбирает всё – таки перила, он отталкивается ногами от земли, хватается обеими руками за эту грань, которая в какой-то степени отделяет повседневность от мимолётной безмятежности, проносит ноги между рук и по инерции летит вперёд, вот она эта безмятежность, пара секунд полёта не сравнятся не с чем, он разбавляет собой ту серость и обыденность, которая царит вокруг, и вот оно, приземление, которое смягчил перекат через себя. Он бежит, тусклый свет фонарей озаряет его путь, а он всё бежит и бежит. Но стоп….Куда же он бежит? Должна же быть у него какая-то цель? Но нет, он бежит в никуда, он бежит для себя и ради себя, только он знает цель своего бега, она постижима только ему, для него это обычная, ничем не приметная для него тренировка, которая всё же смогла сбавить собою обыденность повседневной жизни. Пробегая мимо тех обычных прохожих, перелетая боковым сальто через ту обычную красно-белую ленту, он на миг внёс что-то необычное в повседневное, но убежав из взора этих зевак также стремительно, как и появился, он оставил лишь следы на белом снегу, ночь, улицу, фонарь…
6 января 2010г.