Немного прекрасного на Пикабу. Мечта. Моё⁠⁠

Они стояли на крыше пятиэтажного дома. Солнце только поднималось из-за горизонта, и небо только-только становилось оранжевым. Дул холодный осенний ветер. ОН одновременно нервно и игриво ходил по крыше короткими перебежками, потом встал, посмотрел на восход и сказал:
- Ты знаешь, я стал скучен в последнее время. Со мной не интересно общаться. Даже мне иногда.
ОНА, засунув руки в карманы, покрутила немного телом в стороны:
- И что? Я никогда не считала тебя скучным.
- Потому что ты мечта. Я бы многое отдал, чтоб вот так на восходе стоять с кем-то на крыше понимаешь, - он повернулся к ней и показал рукой в сторону поднимающегося солнца. – Видишь? Это же прекрасно вот так, на крыше, ты, я, за это жизнь не жалко отдать.
- Но ты же здесь, со мной…
- Я даже лица твоего не вижу. Кто ты? Зовут тебя как? Как мы здесь оказались?
- Не знаю… Я знаю только одно…
- Что любишь меня? И я тебя люблю, но кто ты… Когда?
Она шмыгнула носом, и на крышу упала слезинка.
- Я всегда тебя ненавидела за это. За то, что ты всегда все знал и понимал. И вот мы на крыше, а ты не можешь расслабиться. Смотри, солнце.
Солнце медленно поднималось из-за горизонта. Они замолчали. Ветер снова подул, развевая его вечно расстегнутую ветровку, а ОНА засунула руки глубже в карманы.ОН не глядя нащупал ее руку, вынул и сжал. Рука была холодной, но через пару секунд потеплела. ОН опустил глаза, сел на корточки и схватился за голову.
ОН открыл глаза в гостиной. Он сидел, обхватив ноги руками, на полу, опираясь на стену спиной. Снова. Мечта. Которая верит в свою реальность больше, чем ОН.
- Какие же прекрасные восходы в моей башке, - сказал ОН, отгоняя нахлынувший поток мыслей, встал и пошел заниматься реальностью. В ней тоже много интересного. В конце концов где-то в ней – Мечта…