Мечты
В детстве, сколько себя помню, мечтал стать машинистом. Так завидовал им, глядя на подъезжающие электрички. Какая хорошая, думал, профессия. Садишься в кабину – и едешь, далеко-далеко, догонять линию горизонта. Мимо проносятся дома и заводы, деревья, поля и озера. А ты сидишь, музыку слушаешь и смотришь по сторонам, не забывая, конечно, рулить.
Потом только узнал, как оно на самом деле. И что рулить не так просто, как кажется на первый взгляд (когда, лет в пять, смотрел на папу, сидящего за рулем нашей “девятки” и с расслабленным видом придерживающего руль двумя пальцами правой руки, удивлялся, зачем вообще этому нужно учиться), и что там куча всяких кнопок и рычажков, и что обслуживает машинист только один небольшой участок, совершая несколько поездок за день. Расстроился сильно, почти до слёз, а мечта осталась.
Решил все же пойти учиться. Но на медосмотре сказали – не твое это, парень, нельзя туда с астмой. Да и зрение, дескать, хромает.
Плюнул. Пошел на экономический, как все. А мечта осталась.
По вечерам часто сидел в заброшенном вагоне какой-то древней электрички, стоящем в запущенном уголке городского парка. Рисовал углем на полу, задумчиво ковырял поролон, клочьями лезущий из разодранных сидений, смотрел в окно на оранжевый фонарь, заливающий уютным теплым светом мой укромный уголок, который почему-то больше никого не интересовал, даже местную мелкоту, обшарившую от пола до потолка все городские заброшки, от недостроенного стадиона до последнего всеми забытого сарая.
В этот день все как-то особенно сильно достало. Заваленный экзамен, ссора с родителями, противная погода – все это сильно выбило из колеи. Пошел отдохнуть в свой вагончик. Уселся, как обычно, на валяющиеся на полу куски сидений, прислонился спиной к проржавевшей насквозь стене и сам не заметил, как заснул.
– В депо, – услышал я сквозь сон скрежещущий металлический голос. Подумал: «приснится же такое», и уснул, укачиваемый мерным стуком колес снящегося (снящегося?) мне поезда.
Проснулся от того, что кто-то настойчиво тряс за плечо:
– Вставай, Василич, груз привезли, пора, – раздался над ухом хриплый, прокуренный голос.
“Какой нахрен груз,– подумал, – кто это забрался в мое убежище?”
Привстал, протер глаза. Вокруг сновали грузчики с коробками. Грузный краснолицый мужик лет пятидесяти с укоризной смотрел на меня.
Вспоминаю: да, действительно. Пора. Рейс впереди долгий, нужно успеть кофе выпить и в термос залить про запас. А мне тут сны какие-то дурацкие снятся, про ржавый изрисованный вагон. Молодец Михалыч, вовремя растолкал.
– Что у нас сегодня? – спрашиваю.
Михалыч пинает ногой лежащую рядом коробку.
– Туман, в основном. Ну и пара сотен баллонов закатных облаков.
Вздыхаю, тяжело поднимаюсь с тахты и иду к умывальнику. Закончив водные процедуры, запасаюсь кофе из стоящей в углу кофе-машины и иду в кабину.
Михалыч забирается следом.
– Пять минут до выезда, – сообщает.
Подхожу к штурвалу, кладу ладонь на его лакированную поверхность. Помню, когда обустраивал рабочее место, начальство возмущалось: мол, в кабине машиниста штурвалу не место. А какая разница, каким способом подавать сигналы Туманному Поезду? Он понятливый, сам знает, что, как и куда, только немного послеживать надо, чтобы не свернул с маршрута, увлекшись красивым пейзажем.
– Ну, пора, – говорю.
Михалыч закуривает и ставит в проигрыватель диск “Guns’n’roses”. Нажимаю кнопку закрытия автоматических дверей, опускаю рычаг – и Поезд трогается. Вдыхаю запах утренней росы, проникающей в приоткрытое окно, и наблюдаю, как рельсы и шпалы, бегущие мне навстречу, теряют плотность и четкость очертаний и постепенно становятся все более призрачными. Мимо несутся дома и заводы, деревья, поля и озера. Через пару часов Поезд уже мчится по бесплотной Туманной дороге, ведущей за линию горизонта, куда нужно вовремя доставить мой ценный груз.
Автор: [Анаста Сумеречная]
Сборник: [Городские сказки]
