Курящие⁠⁠

Ничто не вызывает у меня столько радости, чем курящие бабушки.
Именно в них виднеется забытая богом энергия.

Вот она, идет: маленькая, согнутая всеми существующими и несуществующими (хотя этот тип как раз ничего себе не выдумывает) болезнями. Но ее лицо говорит только, что ебала она в рот эту старость, эти жизнетечения проходящих людей и зажигалки. Глаза у нее или туманно-равнодушные, или как у Фаины Раневской.

Ходят такие бабушки обычно в центре Москвы. Никто их не замечает, а Петровка такими только и дышит.

Все бегают, у каждого второго стаканчик чего-то с имбирём (потому что уютно и модно), бабы в шубах и на шпильках в минус пять еще не вымерли, ты тоже вышагиваешь деятельной мумией, а она медленно, даже без достоинства, но спокойно так бредет себе и говорит: ”Гуляю когда и где захочу, а вот этот переулок – весь театральный”.

И пусть мир хоть клином сойдется, хоть раком встанет, у нее в руках – сигарета, в кармане - спичечный коробок, а в уме – те мысли и та Москва, на которую мы что-то подзабили.


А ты беги-беги, дура, пропускай свою молодость, игнорируй жизнь. И кто из нас в маразме?