Гемодиализ и жизнь. приключение по пути домой
Еду это я домой. Работаю в большом городе, а живу в маленьком, мне так нравится. Между ними тридцать километров. Но как бывшего дальнобойщика меня такие расстояния не пугают и я практически каждый день езжу - то на работу, то на гемодиализ. В этот день я ехал с работы, уставший и довольный результатами прошедшего дня. Но, как говорили древние - день еще не кончен, пока солнце не село. Останавливает меня на выездом посту милое сердцу ГИБДД и предлагает пройти тест на наркотики...
Серьезный инспектор в звании капитана спросил строго - а чего глаза красные? Пил - ответ отрицательный, готов "продуться", пожалуйста.
А запрещенные вещества употреблял? - давил на "признание вины" представитель закона. Тут в моей голове почему то возник мой доктор, который запрещает мне употреблять колбасу и сыр, и майонез и много другое вкусное, что я так люблю. Я глупо хихикнул и заулыбавшись сказал твердое - нет. Шутки с законом строго караются, мне предложили немедленно выйти и пойти на пост ибо "там есть санитарная комната, вот баночка - на сцы в нее". Зачем? - слегка тупанул я, еще не понимая, до чего дохихикался. Тест на наркотики! - торжественно объявили мне, - видишь белый микрик стоит? Там быстро проверят и поедете дальше, дорогой водитель. Если конечно все хорошо будет - напутствовал меня ладонью по спине инспектор.
Но у меня нет мочи - сказал я простодушно, возвращая баночку. К слову сказать - баночка была одноразовая и упакована как положено. Так не бывает, пройдемте на пост - посерьезнел инспектор. Я начал суетиться и показывать всякие разные бумаги из медицинских источников, рассказывающих об ужасах моего заболевания. Выписки из больницы, где я недавно лежал и недавние назначения из диализного центра представитель закона пролистал без всякого интереса, интересуясь только листками, на которых были печати.
Ну хорошо, Александр Игоревич, вы болеете, я понимаю и сочувствую - но где бумага, на которой написано, что вы не можете пройти тест на наркотики вследствие того, что у вас нет мочи? - потряс меня логикой собеседник. Видимо такая отмазка от теста для него была чем то новым. Пока я думал, как достойно ответить и не посрамить своих славных предков глупостью их потомка выход нашелся сам. Мне предложили пройти в микроавтобус и "там врач сидит, поговори с ним".
В автобусике сидел мужчина в белом халате с глазами вурдалака. Они, глаза, были красные и печальные. Я в этих глазах увидел мечту о здоровом крепком сне и немедленной смерти всем кто мешает исполнению этой мечты. Наверно вторые сутки пошли - подумал я. Все как есть объяснив медику я показал фистулу. Увидев мою руку в глазах инспектора пропало сомнение в своей правоте. Но док оказался в теме и предложил всем окружающим "потрогать его руку". Ну, там где фистула.
Через минуту я спокойно паковал документы и тепло прощался с полицейскими.
В глазах, глядящих на меня из-под фуражки, читалось желание не видеть меня больше ни когда и как можно скорее забыть.
А прикольно здоровый дядька отреагировал на "жужжание" фистулы. Крику было...
Пустяк конечно, но жизнь скучна. А тут какое никакое, но событие.