Не было никакой торжественной церемонии. Все было скромно, без излишеств. Наверное, потому, что все, кто ее знал, были рядом. У нее не было друзей. Вернее, они были, но многие ушли из ее жизни. Покинули ее одну, когда ей это было действительно нужно. Теперь рядом с ее могилой стоит и рыдает любящая мать, отец, пара родственников и ее верный пес. Может быть, она была не излечимо больна, а может, все это происходило на самом деле. Это был глоток новой жизни, который перечеркнул все ее настоящее. Я не буду называть ее имя. Пусть оно будет зарыто в рыхлой земле, вместе с ней.
У этой девочки был талант. Нет, она ужасно пела и неуклюже танцевала. Она не писала стихи и не предсказывала будущего. Она не имела самый высокий бал в школьном аттестате. Но есть одна единственная вещь, которой не было ни у кого. У нее была фантазия. Она никогда не оставляла ее. Но со временем фантазия стала коварна. Настолько, что, поглотив ее полностью, она убила ее. Милая фантазия переросла в болезнь. В ту гнилую опухоль, которая лишает нас удивительных и прекрасных возможностей.
Многие люди мечтают открыть в себе сверхъестественное. Таким образом выделиться. Стать особенным. У одних это крик души. Потеря близкого человека, способ связаться с ним. А других людей эти галлюцинации мучают каждый день. Начиная от белых силуэтов и заканчивая светскими беседами с незнакомыми людьми и иллюзиями мертвых голов на подоконнике.
Этой девочке было 10 лет. Или 10 с лишним лет, как угодно.
Она ненавидела свое имя, считая, что оно ужасно глупо звучит. Может быть, именно из-за уважения к ней я и не называю имени.