Человек⁠⁠

Вы не можете с уверенностью сказать кто я, что я и где я сейчас нахожусь. Возможно это пишет бездыханное тело или фантазер, перечитавший комиксов, но этот текст однозначно существует. Существует во всех реальностях, вселенных и параллелях и будет существовать даже тогда, когда не станет меня, тебя и его. Дело было в феврале, но холодно не было, наверно все происходило не здесь, но и не там, неважно. Он сидел в своем кресле один и смотрел куда-то далеко, на столе в рюмке, испарения от которой могли с легкостью обжечь руку, спал мертвым сном любопытный шмель. Ни звука, в его комнате не было ни звука, настолько тихо, что можно сойти с ума, если ты еще этого не сделал. На ручке кресла, на стопке книг лежащих на соседнем столе и по всему периметру пола плотным ровным слоем лежала пыль, похожая на густой серый туман, который так часто видел он по утрам идя на работу, заниматься бессмысленным и никому не нужным делом.

Он был одинок и по всей видимости много лет даже не старался найти друзей или кого-то полюбить, ему было достаточно самого себя и книг. Он любил читать, пожалуй единственное, что он любил делать - это читать. Он мог пропустить прием пищи, забыть умыться или даже пожертвовать сном, но никогда не терял возможность прочитать несколько глав заинтересовавшей его книги. Однажды, в далекие детские годы, когда возвращался из школы он просидел в сугробе около часа, что бы подхватить простуду и не отрываясь и без лишней суеты прочитать "Война и Мир", но самое интересное, что после осуществления желаемого от простуды не осталось и следа, вот такой вот он был человек.

Был? Да, был. Он умер. В кресле был человек не нуждающийся. В кресле был холодный, бездыханный труп...