Байки из склепа - 5.⁠⁠

Был в моей жизни период позднего студенчества. Училась на лингвистическом факультете, уже имея сына-школьника. Факультет был дневным, заочного и вечернего отделений не было. Поэтому в свободное от занятий время я хваталась за любую возможность подработать.

И вот однажды звонит мне наш местный батюшка с вопросом:

- Вы умеете читать Псалтырь?

- Умею, - говорю. (В программу обучения входил и ЦСЯ, многие упражнения выполнялись по текстам из Псалтыри).

- А не могли бы Вы немного почитать Псалтырь над умершей нашей прихожанкой? Родственники очень просят, а бабушки наши, которые обычно читают по усопшим, - кто болеет, кто уехал. Вы ж покойников, надеюсь. не боитесь?

- Да что их бояться... Могу и почитать, вечером только, днем-то я на учебе.

- Вот и прекрасно. Они обещали заплатить, Вы не подумайте...

- Да ладно-ладно, дело не в оплате же.

Соглашаюсь, он называет адрес. Дом 22 квартира 155.

Ага, думаю. Там два дома. Один - девятиэтажка, во втором - 10 подъездов. Где какой дом по номеру - там посмотрю.

Вечером иду "на працю". Останавливаюсь меж тех домов - опаньки. А табличек с номерами на домах и нет. Эге-ж.

Тут вывыливается "устамшый" мужичок  и на заплетающихся ногах пытается меня обогнуть.

- Слушай, - говорю, - а где тут 22й дом?

- Мммых, - и указывает на девятиэтажку.

Прикидываю, что это где-то 7-8 этаж. Еду на пассажирском лифте и рассуждаю.

Странные какие-то люди. Лифта грузового в доме нет, и как они думают гроб с покойной с 7го этажа спускать? Вывалят бабульку, эх, люди-люди...

Ну вот они и та квартира. Хозяева солидные: в каждом крыле дома по 2 квартиры в своеобразных коридорчиках. Установили общую дверь и квартиры как бы в таких милых закутках оказались.

Звоню. Не открывают. Звоню еще раз, подольше. О, загремел замок. Там, за первой дверью, открылась дверь в квартиру и оттуда вырвались наружу звуки какого-то телешоу, типа "грязная стирка", или "окна", шум, свист, рев, хохот.

Ну, думаю, во я влипла. Гроб в доме,а у них шабаш и веселуха.

Из-за дверей меня спрашивает веселый женский голос:

- Кто там?

- Здрасти. Да я вот от батюшки.

- От какого-такого батюшки?

- Да от нашего батюшка.

- А что ему и Вам от нас надо?

(Во, думаю, пипец какой лютый! Что нам надо, что надо...)

- Да вот, -горю, - надо над покойником нам почитать.

И тут эта тетенька как врубила свою иерихонскую трубу... Аж собаки за лесом и речкой в соседней деревне ее вой подхватили.

Орет она, верещит, воет... И наконец в моей голове закралась мысль - а туда ли я, блинский блин, попала?

С трудом перекрикиваю ее:

- Какой у вас номер дома?

- 21й!!!!

-Ой. А мне нужен 22й! Извините, Бога ради!!! - и сваливаю, перелетая через пять ступенек вниз, под неумолкающие верещание и вой.

Ну да, покойница таки оказалась в соседнем доме. Почитала над ней.

Уже прошло лет 15, а я хожу мимо этой девятиэтажки и вспоминаю анекдот про корову, решившую поесть яблок на ёлке. Ну нет на елке яблок, не беда. Она их с собой захватила.