И твоя жизнь протекает медленно и размеренно. Никто не разговаривает с тобой, не замечает тебя, огромный и прекрасный, манящий и интересный мир за твоим окном - не для тебя. Твое тление, твое страдание, которое ты ошибочно называешь "жизнью" протекает лишь в стенах собственного, наглухо законопаченного мира. Серый, безрадостный, одинокий, печальный и упадочный пласт реальности который существует только в твоей голове. И которым никто не интересуется. И когда последний спазматический вздох сорвется с твоих посиневших губ, когда смерть освободит тебя от тернового венка который изуродовал тебя внутри, но оставил нетронутым снаружи, когда окружающий мир обратит на тебя внимание из-за твоего некролога. Тогда твой маленький, никому не нужный мир, умрет вместе с тобой. И словно эпилог в мрачной книге, окончательно подчеркнет бессмысленность твоего существования.
Знал бы ты как прошло моё первое апреля вчера... Никто даже и не вспомнил какой был день(
И единственная шутка, которую я услышал, была о том, что я якобы должен кому-то что-то на работе, помимо основного договора.. Вот это было обосраться как смешно, хотя говорили на полном серьёзе. Весело...
