Как я не стал шовинистом (история). часть2
Стоим под навесом добротного строения, прилепленного к склону, плотная стена дождя....
день закончился, вокруг сумрак...
Открывается дверь, свет выхватывает контур, приземистый мужик,
заталкивает нас вовнутрь,
лампочка в ватт 60 в патроне не куске провода на потолке , рисует картинку:
довольно просторно, но не высокий потолок, слева плоская печурка из жести, труба в окно...
столик, почти на уровне пола, мини табуретки, нас на них вплюхивают...очень тепло...и, уютно,
И, здесь основное:
практически без слов, мужичек деловито начинает стягивать сапоги с наших ног.
мы в ступоре,
мокрые портянки уже через минуту на жестяной поверхности печурки и дымохода, с шипением излучают
душевный аромат солдатского пота...
Раскисшие сапоги вокруг печурки. добавляют резиновый привкус.
Теперь текст, я в полном ступоре, обводя периферию нашей обители:
в метрах в двух от "стола" у стены женщина;
на самом краю моего обзора 2-3 детей лет не более 5-6. на самом дальнем углу обзора, с интересом наблюдают.
На не очень русском, но вполне доступном, хозяин повествует:
"Я, служил на северном флоте, Заполярье, где-то За Мурманском,
становится понятней... н аш коллега.
История гостеприимства длилась не более получаса,
жареная яичница, хлеб... фурма.... до пуза
В сухих портянках и сапогах .... и без желания идти на ужин .
нас встретили наши коллеги внизу на дороге.
Я даже не помню имени этого Человека,
да, я тогда, еще в молодости, был не настолько тактичен. что б его спросить...
А, как бы хотел с ним увидеться... более 40 лет прошло....
а, вы говорите, чурка, хачик... абрек...