Мое утро. (длиннопост)
Живи одним днем.
Проснувшись немного погодя рассвета обнаруживаю, что лежу на полу.
Для вопроса почему еще слишком рано, мозг еще там, он во сне, в мире созданным тобой.
Гущин, читая лекции в ИМБП говорил, что сны, это закрытые мысли повседневной реальности. Но..., это слишком сложно для утра, и ты просто поворачиваешь голову. Поворачиваешь и твоему взору предстает котенок свернувшийся клубочком. Он еще спит, ему хорошо.
Ты встаешь, распрямляешь одежду, в которой и лег спать пытаясь осознать - "почему в одежде? почему на полу? почему я здесь?". Слишком много почему, но ответа на них нет, как и на то, что мы делаем каждый день, даже не задумываясь об этом.
Идешь на кухню и ставишь турку на плиту, солнце уже встало и нещадно слепит глаза. О это солнце - гигантский химический реактор даровавший жизнь этой планете миллионы лет назад и поддерживающий ее и по ныне.
Но, сейчас оно слишком яркое, оно слепит глаза, и ты хочешь от него закрыться.
Ставишь турку и вместе с мыслями о Солнце постепенно просыпается сознание, пытаясь упомнить сон, но сон уже покинул тебя, как пустынный мираж он такой же призрачный, и ты просто стоишь. Турка нагревается и кофе начинает подниматься.
Пью кофе глядя на улицу залитую лучами Солнца, без единой мысли. Просто стою и смотрю в окно, очень необычное состояние...
Смочив водой опасную бритву провожу по намыленному лицу, и мысли возвращаются, они как снежный ком заполняют твое сознание и от них не спрятаться..., все они разные, и это пугает, это не дает сосредоточится.
Первый порез на лице..., второй..., третий.
И вот стою перед зеркалом, лицо уже гладкое и мысль сформировывается единым вопросом.
Она меня спашивает - "зачем ты жил?". Думаю, а зачем же я жил и ничего не нахожу, кроме как ответить самому себе - "а что такое жизнь?".
Протираю лицо чистым полотенцем. Оно все в крови...
Выхожу.
Проснувшись немного погодя рассвета обнаруживаю, что лежу на полу.
Для вопроса почему еще слишком рано, мозг еще там, он во сне, в мире созданным тобой.
Гущин, читая лекции в ИМБП говорил, что сны, это закрытые мысли повседневной реальности. Но..., это слишком сложно для утра, и ты просто поворачиваешь голову. Поворачиваешь и твоему взору предстает котенок свернувшийся клубочком. Он еще спит, ему хорошо.
Ты встаешь, распрямляешь одежду, в которой и лег спать пытаясь осознать - "почему в одежде? почему на полу? почему я здесь?". Слишком много почему, но ответа на них нет, как и на то, что мы делаем каждый день, даже не задумываясь об этом.
Идешь на кухню и ставишь турку на плиту, солнце уже встало и нещадно слепит глаза. О это солнце - гигантский химический реактор даровавший жизнь этой планете миллионы лет назад и поддерживающий ее и по ныне.
Но, сейчас оно слишком яркое, оно слепит глаза, и ты хочешь от него закрыться.
Ставишь турку и вместе с мыслями о Солнце постепенно просыпается сознание, пытаясь упомнить сон, но сон уже покинул тебя, как пустынный мираж он такой же призрачный, и ты просто стоишь. Турка нагревается и кофе начинает подниматься.
Пью кофе глядя на улицу залитую лучами Солнца, без единой мысли. Просто стою и смотрю в окно, очень необычное состояние...
Смочив водой опасную бритву провожу по намыленному лицу, и мысли возвращаются, они как снежный ком заполняют твое сознание и от них не спрятаться..., все они разные, и это пугает, это не дает сосредоточится.
Первый порез на лице..., второй..., третий.
И вот стою перед зеркалом, лицо уже гладкое и мысль сформировывается единым вопросом.
Она меня спашивает - "зачем ты жил?". Думаю, а зачем же я жил и ничего не нахожу, кроме как ответить самому себе - "а что такое жизнь?".
Протираю лицо чистым полотенцем. Оно все в крови...
Выхожу.
