brendon

"Яркие... Почему они сегодня такие яркие?!.."
Он опустил взгляд, повернул за угол, врезался в прохожего, невнятно извинился, и шаркающей хромающей походкой направился дальше.
Свет фар, проезжающих мимо машин, обрывки разговоров, старая подруга - мигрень, отрывки разбегающихся мыслей.
" Я люблю тебя, Олег"....
... Резкая боль скрутила бок. Он остановился и тяжело дыша облокотился на столб. Боль постепенно перетекла из бока в руку, и также медленно, не торопясь перебралась к голове. Это можно было терпеть, это было уже привычней. Подняв взгляд, он увидел целующуюся на лавочке молодую парочку. Его лицо исказила гримаса боли и злости. Он разогнулся и постарался как можно быстрее пройти мимо них.
" Будьте вы прокляты.... Мир не заслужил на любовь.... Хочу что бы никто и никогда больше не любил"
" Ты еще ничтожней, чем кажешься, братишка",- ехидно заметил кто то из глубин сознания,-" Опять винишь весь мир, в том, что ты ничтожный кусок дерьма? Если ты сам не заслужил любить, это не значит, что весь мир не заслужил на это. Иди лелей дальше свою боль и тупость и не порть воздух своим нытьем"
" Да пошел ты.... Черт!.... Звезды.... Почему они сегодня такие яркие?!...."
Он облизал пересохшие губы. У них был горький привкус дыма от сигарет и кофе. Зазвонил телефон. На секунду его взгляд загорелся, но увидев кто звонит - он вновь погас. Сбросив вызов, он засунул телефон в карман и засеменил дальше.
Неожиданно он остановился, глубоко вдохнул и начал истерично озираться по сторонам. Он почувствовал запах ее волос. Такое было каждый раз, когда она о нем думала, или находилась где то неподалеку. Та, которую он называл своей звездой. Он стоял и оглядывался по сторонам, но нет, ее нигде не было.
" Пустоголовый дурак. Иди домой. Домой. Чертовы яркие звезды...."
Он закурил, постоял еще несколько секунд и ,еще сильнее хромая, пошел дальше. Последний фонарь выхватил его из темноты, но потом он окончательно нырнул в темноту, где его путь уже не сможет осветить ни одна звезда.

http://www.chitalnya.ru/users/BrendonZloy/
http://vk.com/club39962182

Спальный район. Забавное название для подобного места . Всегда предполагалось, что сюда люди едут отдыхать после тяжёлого рабочего дня в центре, что бы забиться в одну из своих клеток многочисленных многоэтажек. Смотреть телевизор, есть свой вкусный ( или не очень) ужин, ссориться с женой, или наоборот - ласкать её, если таковая вообще имеется. А потом лечь спать и видеть сны, что бы проснувшись начать всё сначала. Спальный район - место, где нет ночной жизни другой, кроме снов.
Я сегодня оглянулся назад. Да, это всё таки произошло. Я оглянулся назад, что бы увидеть эти бесчисленные ночи, когда я в одиночку, или в компании с другом. или держа в своей руке руку той, что была тогда мне дороже всех, бродил по этим улицам, способный наблюдать настоящую жизнь подобных мест, зная насколько лживым, искаженным может оказаться взгляд поверхностный, взгляд человека неискушенного. Человека никогда не видевшего ночи. Настоящей ночной жизни таких районов, так опрометчиво названных "спальными". Оглянитесь и сами, так как сегодня у вас есть прекрасная возможность взглянуть на это всё через призму моего взгляда.
Да, я вижу всё это. Вижу себя, вижу вас, идущих следом за мной. Ночь, бульвар, шёпот ветра в кронах деревьев. Издалека раздаётся заунывный вой собаки, навевая тоску и апатию. Бледный диск луны уже перевалил через своё зенит, и теперь светил где-то слева и сзади. не смотря то, что было уже далеко за полночь, район не спал. Район, так же как и я, радовался наступившей весне. Пройдя немного вперед мы попадаем на небольшую площадь с фонтаном, и, наверняка, там услышим звон гитары и неровный строй голосов, горлопанящих под неё всё те же, уже давно затёртые до дыр, песни. Я даже немного им завидую, так как им, вероятно, очень весело. Пройдя немного дальше, мы попадём на ещё один бульвар, но уже менее освещённый, чем предыдущий. Все лавочки на нём будут заняты, и, чаще всего, влюблёнными парочками. Ничего нового, всё то же, что и годы назад. На встречу мне движется компания довольно ненадёжного вида, и я, чисто инстинктивно, нашариваю в кармане связку ключей, вставляя самый большой и острый ключ между средним и безымянным пальцем, так что бы им можно было ударить, и ударить наверняка. Но компания проходит мимо, даже не посмотрев в мою сторону. Я заметно расслабляюсь и иду дальше, а в спину мне светят сотни огней из окон района, который ещё совсем не собирается спать.
Идём дальше, ещё дальше. Переступаем через май, июнь. Вы можете меня наблюдать сидящим на нагретом летним зноем камне, а я, в свою очередь, наблюдаю за шумной компанией, прошедшей мимо меня вниз. к морю. Они кричат, смеются, кто-то даже, видимо в приступе всеобщей эйфории, обливается пивом. Сегодня я не один. В паре метров от меня, взобравшись на высокий бордюр, стоит девушка, и пытается сфотографировать так восхитившую её морскую гладь, и отражающиеся на ней огни ночного города, находящегося от нас через пролив. Когда очередной её снимок был испорчен проехавшей мино нас вниз машиной, она совсем не женственно ругается, слезает с бордюра, а я поднимаюсь, взваливаю на плечи её рюкзак, и мы спускаемся на пляж, к морю. Идёмте с нами.
Прислушайтесь: вряд ли вы ожидали такое услышать на пляже рядом со со спальным районом. Справа, в метрах ста от нас, горит большой костёр, вокруг которого собралось человек пятнадцать, не меньше. Слышны звуки гитары и барабанный бой тамтамов. Это всё похоже на какой-то диковинный шаманский ритуал. не смотря на то, что это мероприятие кажется невероятно интригующим, там нам делать нечего. Это не место, где двое могут уединиться. Мы сворачиваем налево, а вы идите за нами. Проходим мимо пирса, где толпа полубезумных малолеток с визгом поочередно с него ныряет, плывя до берега, забираясь на пирс, разгоняясь, что бы снова нырнуть. Я не удивлюсь, если кто-нибудь из них сегодня утопнет. Мы идём ещё дальше. Каждые пятнадцать - двадцать метров на песке кто-то отдыхает. Чаще всего это всё те же парочки. Хех, и кто говорил, что любви уже нет? Так вот она, повсюду, вокруг нас. А может мне просто хочется так думать? К чёрту все эти мысли, сейчас не до них. Продвинувшись далеко вглубь пляжа, мы всё же таки находим пустынное место, спрятанное от взглядов разнообразных зевак склонами холма, нависшими над морем. Пока девушка расстилает на песке подстилку, я, за неимением штопора, пытаюсь открыть бутылку вина при помощи всё того же ключа и двух плоских камней. И даже тут нас находят. Прогуливающаяся вдоль линии прибоя пара молодых ребят даже останавливается, что бы получше рассмотреть этот необычный метод откупоривания бутылки. Когда это мне таки удалось, они двинулись дальше, негромко посмеиваясь. Умники чёртовы. И тут от них не скрыться. Вскоре я уже лежал на подстилке, наслаждаясь тёрпким вкусом вина, а в последствии - и сладким вкусом гуд Девушки-Звезды, что пришла со мной. И при этом надеялся, что вечно не спящий район сегодня оставит нас в покое. Да и вам тут смотреть больше не на что. Давайте оставим их одних, идём дальше.
Да, дальше, ещё дальше. Перешагивая через месяца, ныряя прямиком в октябрь. Пол окну стекают струи дождя, я с мрачной миной созерцаю это, сидя в одном из немногочисленных баров, что работают круглые сутки. Вы же, если осмотритесь вокруг, заметите, что это место далеко не пусто, не смотря на то, что часы на стене показывают пол третьего ночи. Всё те же шумные компании, одинокий парень сидит позади меня, пъёт пиво и смотрит висящий на стене телевизор. Что он тут забыл? отчего ему не пойти домой спать? Чёрт его знает... Хотя, если подумать, то я был бы точно таким же парнем, если бы не мой друг, сидящий напротив. Он практически ни на секунду не замолкал, и его витиеватая речь могла бы меня заинтересовать в обычное время, но не сегодня. На этот раз я его практически не слушал, продолжая глядеть в окно. Официантка с усталым и отрешенным лицом принесла нам по новому бокалу коньяка, взамен опустевших, и удалилась. Я отхлебнул из бокала и огляделся: всё та же публика, чёрт возьми. Что-то их, точно так же как и меня самого, гонит в ночь. Что-то гниёт изнутри, не давая им покоя, как и мне. Мы ещё некоторое время сидим, а потом, расплатившись по счёту, встаём и уходим. Дождь к тому времени уже утих, перейдя в мерзкую морось. Стоим, молча курим, что бы попрощаться и разойтись каждый в свою сторону. Пройдя немного дальше. я, так же как и вы, слышу шум, возню, крики и мат. Я уже начинаю подозревать - что это происходит, но, что бы удостовериться, заглядываю за угол. Да, так и есть: человек пять стоят и орут друг на друга, периодически между кем-то из них начинается ненадолго потасовка, которую быстро расталкивают остальные. а в метрах двух от них стоят две девушки, причём обе в унисон надрывно ревут. и умоляют своих мужчин остановиться. Я хмыкнул и пошёл дальше- слишком частое, слишком унылое зрелище, что бы на нём зацикливать своё внимание. Вскоре на моём пути вынырнул из темноты миловидный алкаш, и попросил угоститься сигареткой. Я молча ему её протянул, и пошёл дальше, не желая слушать длинные и нудные слова благодарности. К чёрту всё! Район может и дальше себе не спать, а я слишком для этого устал.
Зима, середина января. Снова далеко за полночь, снова тот же бульвар, снова один. Метель ведёт свои безумные хороводы, осыпая меня сухой, мелкой крошкой. Я выхожу под свет фонаря, останавливаюсь и закуриваю. Чёрт, неужели я всё таки один? Неужели все остальные спят? Ха! И тут я слышу хруст с нега, и под свет фонаря выходит крайне хмурый мужик, ведущий на поводке маленькое, сопящее, хрюкающее и пердящее существо. которое почему-то считается собакой. Удачного пути тебе, дядя. В такую ночь удача лишней не покажется. Я докуриваю, и отправляюсь дальше. Идём со мной, так как это ещё не конец. Мы подходим к школе. Над её крыльцом висит фонарь, освещая всю близлежащую территорию. А в его свете происходит действо, заставившее меня остановиться: группа молодых ребят и девушек, заливаясь смехом, возилась в снегу. Не смотря на внушающий уважение мороз, они выглядели крайне счастливыми. Кто-то лепил снеговика, кто-то кормил зазевавшегося товарища снегом, а один, видно самый яркий оригинал, писал что-то на снегу жёлтым цветом - видимо, что своё имя. Парень и девушка поочерёдно гонялись друг за дружкой, при этом звонко смеясь. а потом девушка догнала парня, они упали в снег, покатились по нему. и, не поднимаясь, начали целоваться. Проклятье!.. У них у всех до боли знакомые лица!.. Многих я очень хорошо знаю. Некоторых - даже слишком хорошо... Идёмте, тут нам больше делать нечего. Тем более, что я не хотел бы, что бы меня увидели и узнали. Не сейчас. Никогда. Где-то, за пеленой снега, завывая промчалась карета скорой помощи.
... Я встаю с кровати, открываю окно и закуриваю. Нежно глажу растревоженного кота, и тот, потянувшись, засыпает снова. Вот он, район, весь перед вами. Думаете, что он спит? Чёрта с два. Так или иначе он бодрствует. Ещё час назад замолчала дискотека под моими окнами, но праздношатающиеся любители веселья ещё долго развлекали меня своими воплями. Не успели они ещё как следует утихнуть, как повылезали дворники. Приближался рассвет.
Не спит мой район. Не сплю и я.
http://www.chitalnya.ru/users/BrendonZloy/
http://vk.com/club39962182

Сразу хочу сказать, что " Хроники Амбера" Роджера Желязны являются для меня, в некотором роде, Библией, полностью перевернувшей мир одиннадцатилетнего мальчика, и подтолкнувшего меня самого к творческой деятельности. Желязны был и остается одним из величайших мастеров прозы. Одним из тех немногих, кому удалось создать свой собственный уникальный мир, перенести на бумагу совершенно новую Вселенную. Открывая "Хроники" ты погружаешься в них с головой, и у тебя не остается ни малейшего шанса вынырнуть из них, пока ты не дочитаешь последнюю строчку "Принца Хаоса", что бы после этого долгими вечерами вглядываться в окно в надежде углядеть Корвина верхом на верном Старе, и что бы он размахивал Грейсвандиром, а на плече у него сверкала в лучах заходящего солнца застежка для плаща в виде серебрянной розы. Но о самих "Хрониках" мы поговорим в следующий раз.
"Заря Амбера" господина Джона Грегори Бетанкура. Если описывать эту книгу в двух словах, то она повествует нам про юность короля Оберона, про начертание Огненного Пути и основание Амбера - самого великого из всех городов. Если быть предельно откровенным, то первым моим желанием после прочтения сией мазни, было её сжечь, а пепел развеять по ветру, истерически при этом хохоча. Автор совершенно безрезультатно и бездарно старается подражать стилю Роджера Желязны, отчего "классические" шуточки в стиле "Хроник" выглядят неимоверно глупо, а сюжет - плоско и нелепо. Да, я готов признать, что со стороны Бетанкура было довольно смелым поступком взяться за написание "Заря Амбера", так как он прекрасно знал, что тысячи читателей, истовых поклонников " Хроник", таких же как и я, будут сравнивать его с Желязны, осуждать и оспаривать его творение. Из чего проистекает простейший вопрос: почему бы, в током случае, дорогой мой Джон Грегори, не было получше постараться? Да, случались и интересные моменты, неожиданные повороты сюжета, но, в основной своей массе, я откровенно тосковал. даже главное сражение всех трёх частей сией эпопеи, сражение где в решающей схватке должны сойтись войска Амбера и Хаоса, выглядит довольно кисло, и воспринимаются читателем примерно так: " Вот мы сидим за холмами, сидим и джем. Видим войска Хаоса. Их много. но мы их не боимся. Наши лучники стреляют, воины Хаоса погибают, боятся и погибают. Лучники прекращают стрелять, мы идем в бой. Бой идёт хорошо, мы побеждаем. Ура, ура, ура." А момент, когда на них из леса "внезапно!" вывалилось стотысячное войско, окончательно испортил мне аппетит и настроение на несколько дней вперёд.
Но в этой книге есть и хорошие моменты. К примеру, Оберон и Дворкин изображены довольно грамотно, отчего складывается впечатление, что так и должны были выглядеть основатели Амбера на заре этого города. К тому же, мне невероятно понравилось видение автором Владений Хаоса, но на этом положительные стороны и исчерпываются. Образы некоторых персонажей, в частности - братьев Оберона, слишком подозрительно напоминают кое-каких принцев Амбера. В частности - Локе, старший брат Оберона, ну прям таки вылитый Эрик. Он даже умудрился умереть как Эрик. А от главного отрицательного персонажа книги можно провести отличную параллель к Брэнду. Но самым идиотским моментом был тот, когда один из персонажей был убит в самом начале повествования. а потом, ближе к середине, его внезапно казнили ещё раз. И это была явно не опечатка, не ошибка редакции, так как упоминание о этом случае повторялось неоднократно. Что ещё можно добавить? Много чего, но не стоит, так как у меня самого уже началась изжога от этой книги.
Ко всему прочему. в издании, что попало ко мне в руки, в конце прилагался " Путеводитель по Замку Амбера" автора Нейла Рендала, якобы, в соавторстве с самим Желязны. Довольно забавная штука, к тому же - иллюстрированная, полностью описывающая нам Замок Амбер и убранство всех его покоев. Не может не радовать глаз описание многих персонажей из "Хроник", к тому же предоставлены их изображения, такими какими они должны были быть изображены ни знаменитых Картах. Пугает только то. что Корвин там - ну просто вылитый Тимати Далтен. Во мне не угасает надежда на то, что так его изобразила извращенная фантазия художника, а не сам Роджер Желязны представлял таким центрального персонажа своей величайшей эпопеи. К тому же, "Путеводитель" составлялся в то время, когда ещё не была дописана последняя из "Хроник", отчего он выглядит неполным. А в основной своей массе - довольно таки интересно полистать подобную чепуху, особенно если вы старый поклонник "Хроник Амбера", и вам всё было лень представить себе в полной мере легендарный город.
Общий вывод: лучше бы эта книга совсем не видела свет, и так и осталась бы в фантазии злосчастного Бетанкура. По десятибальной шкале она тянет на четверку, и то только потому, что я знаю как выглядят в действительности дибильные книги.