Вечер под Москвой.

Она отправилась в деревню, позволяя холодному снежному туману обволакивать каждый сантиметр ее кожи, просто чтобы посидеть и покачаться на ржавых качелях.

"С семнадцатым днем рождения, мои дорогие качели", - говорит она, когда подошвы ее ног задевают несколько пушинок травы. Она взлетает так высоко, как только может взлететь.