Утро стрелецкой казни⁠⁠

Первое утро нового года начиналось тяжело. Трехчасовой сон был прерван мощными, глухими ударами в дверь спальни и заунывным мяуканьем. Это кот Беляшик чугунным своим лбом ломился в дверь, а кошка Чернуха, сидя поодаль, то ли под настроение пела боевую песнь ветра на древне норвежском, то ли задавала темп Беляшику, то ли мотитвировала меня к подъему. И все это у неё получилось отлично.

Дверь трещит. Поднимаюсь кормить свою ушасто-хвостатую резидентуру. Накормил, курю на балконе. Погодка шепчет - штиль, легкий минус. Птицы за окном трещат будто и у них тоже похмелье. Башка моя трещит. Надо съесть будерброд из аспирина и активированного угля и идти досыпать. Внезапно и остро понимаю Сурикова, его "Утро стрелецкой казни", всю школу русского реализма и её суровую эстетическую позицию.