Сапоги живого человека⁠⁠

"Эх, я возьму их себе

Как они будут на мне..."

КиШ

Вы когда-нибудь задумывались насколько наш жизненный сценарий зависит от мелочей?

Я сейчас не про бабочек машущих крыльями где попало и, тем самым, превносящих элемент хаоса в существующий миропорядок. Нет, я про обувь.

Все мы почти мертвы. В масштабах мировой истории наш коротенький жизненный путь, длиннОй пусть даже в 100 лет, это пшик, недособытие упоминания не достойное. А раз так, то почему бы не расслабить напряженные булки и не пройти этот самый путь с комфортом и красиво? Чтоб рубаха в петухах и сапоги со скрипом! Последнее - не обсуждаемо. Обувь должна быть охуенной. А если нет? А если нет - тогда уж лучше босиком!

Я знаю о чем говорю. И пусть это прозвучит как слова продавца циркониевых браслетов из магазина на диване, но вчера ещё моя жизнь была пусть не адом, но чем-то вроде лимба. Я, как говно в проруби, бултыхался между чистилищем(утром обуваю свои, богом проклятые, кроссовки Каппа) и Эдемом(приковыляв вечером домой, я снимал эти два уебища и, лёжа на полу в прихожей, подолгу плакал от счастья глядя в белый потолок). Вчера я купил себе новую обувь. Две пары. Теперь меня точно пустят на небо.

Почему я не сделал этого раньше, спросите вы? Я не знаю. Но предполагаю, что привычка носить плохую обувь сродни героиновой зависимости. В детстве, когда ты только вылез из пинеток(блять, почему их не делают для взрослых?!) мама становится твоим первым дилером. "Ой, Сашуль, смотри какие замечательные сапожки! Давай тебе возьмём! Сейчас, но это будет как на день рождения". Ты, померив эти оковалки, резонно замечаешь маме, что велики, мол, и уродливы без меры. "Ничего, берём на вырост, а пока на два носка походишь". И ты смиренно соглашаешься, ибо, как пел великий и ужасный Андрей Вячеславович Лысиков, по прозвищу Дельфин, - "Ты от мамы зависишь полностью, У неё есть то, что тебе надо...". И ходишь в них годами. На два, блять, носка. Ну ок, ты растёшь - а ноги? Хуй там! Ноги все того же, предвоенного, сорокового. Зато растёт, пробивается одуванчиком через асфальт, в твоей башке осознание, что нужно что-то менять. Годы летят и сапожки сменяются клеенчатыми, под кожу, туфлями купленными на выпускной. Туфли красивые и жестокие. Они превращают ноги в фарш за 15 минут. Одноразовые почти, купленные у китайцев на рынке по цене блока сигарет... им никто больше месяца не давал, а в итоге они меня в армию провожали.

Казалось бы, чего ещё? Берцы, вот чего. Если поймать американского шпиона, натянуть на него наши "крокодилы", связать за спиной руки и выпустить в живую природу, то через полчаса он сам приползёт обратно, громко и отчётливо выкрикивая в равнодушное небо все военные секреты. Только успевай записывать. Ещё через двадцать минут црушник хорошо поставленным голосом без акцента будет петь "Артиллеристы, Сталин дал приказ!" И наконец, если вовремя его не разуть,он умрет. Я хз почему они до сих пор не запрещены Женевской конвенцией. Сидят там у себя, в Женеве, баклуши бьют а человечество страдает. Я вот в таких два года отходил.

Было ещё много всякой обуви, дорогой и не очень, спортивной и парадно-выходной, красивой и вырвиглазной... Но я не припомню чтобы когда-либо я был так счастлив как сейчас, ветреным и солнечным ноябрьским днём, шагающий в новых "Вранглерах" по Балашихе. Иду и кажется мне будто ангелы целуют мои ступни, и люди улыбаются, и я улыбаюсь. И я опять живой...

P. S. Данный пост не является рекламным. Чесслово.