Летом 2021-го пару недель провёл в Антальи, даже обещал запилить длиннопост на эту тему, но так и не сподобился.
Но, прочитав пост вспомнил одну забавную историю и решил рассказать.
Очень неожиданно было узнать, что сельскохозяйственный базар в Турции - это немного не так, как у нас. В России он работает каждый день, и только стихийное бедствие или техногенная катастрофа может прекратить его функционирование.
Как выяснилось, а Анталье немного по-другому. Базар действует не ежедневно, а пару дней в неделю, по расписанию.
Так нам объяснила случайная соотечественница, давно живущая в Турции. Она же на пальцах объяснила, как дойти от нашего отеля до ближайшего базара. Я потом погуглил и решил, что всё понял.
В назначенный день (кажется, четверг, но я уже не уверен), мы с подругой отправились за дешёвыми фруктами.
Сначала всё шло по плану, но вскоре я понял, что мы ушли куда-то не туда. Забыл сказать, что местные симки мы брать не стали, решили, что нам хватит отельного вайфая, так что загуглить было никак.
И тут я увидел пожилого турка, тихонько шкандыбавшего с большой сумкой на двухколёсной тележке. Из сумки торчали перья лука и ещё какая-то зелень, из чего я сделал вывод, что дед явно посетил тот самый базар, куда мы так хотим попасть.
Моя подруга, совершенно логично предложила спросить. Я был согласен, но тут вдруг понял, что весь скудный запас турецких слов, которые я тщательно разучивал перед поездкой, куда-то улетучился.
Блин... И тут я вспомнил, что наш "базар" - это как раз турецкий "пазари". Уже лучше, но ведь надо как-то обратиться к деду, когда я его догоню.
Сперва я хотел назвать его бабаем, но засомневался: вдруг то, что нормально по-татарски, будет неуместно по-турецки? Ведь "красота" по-польски - "урода", могу себе представить, что будет, если польский турист, не знающий нашего языка, обратиться за помощью к красивой русской женщине.
Короче, бабай не подходит. Но вдруг меня осенило. Я же читал "Турецкий гамбит", а там был антагонист по имени Анвар-эфенди.
И я решился:
- Эфенди, эфенди! - крикнул я, догоняя старика. Он не обернулся, но я его догнал:
- Эфенди! Пазари, пазари!
Я показывал на его тележку и отчаянно жесткулировал, изображая идиота.
Видимо, удачно. Старик засмеялся и показал змейку рукой назад, из чего я понял, что мы проскочили поворот, который, как выяснилось, было трудно заметить, если не знать.
Базар, кстати, не понравился. Я ожидал увидеть классику: крики, зазывалы, торг по два часа, но ничего не было. Везде были написаны цены, немного дешевле, чем в маленьком магазинчике возле отеля, где мы затаривались до этого, но не настолько, чтобы стать постоянными клиентами. Кстати, выбирать было нельзя: хозяин накладывал абрикосы из общей кучи: там были и спелые, и совершенно зелёные. Я сначала возмутился, но, побродив, понял, что это как раз обычная практика.
Конечно, набрали и персиков, и абрикосов, и черешни, и зачем-то, клубники.
Качество и спелость практически не отличались от того, что у нас в Сибири продают в сезон.
Продавец черешни, после того, как, купив у него килограмм самых отборных ягод (ботаники, не ругайтесь), я решил взять ещё немного мелких, решив, что это вишня, вдруг скривился, помотал головой, мол, не бери, не вкусно.
Собственно, о чём я?
На следующий день мы поехали на очередную экскурсию, и я спросил гида, насколько корректно было моё обращение к старику - "эфенди". Гид улыбнулся, так же как дед:
- Понимаете, "эфенди" - это действительно очень вежливое обращение, но оно давно уже устарело. Ну, как у вас в России...
Тут он задумался, подбирая слова, но я неожиданно подсказал:
- Как у нас "сударь"?
- Да, точно, или, как выражались ваши писатели, "милостивый государь".
Мне стало ясно, почему турецкий дед засмеялся.
Кстати, гида звали Осман, он был как две капли воды похож на Роба Шнайдера. Он рассказал, что учился по обмену в Бишкеке, но больше всего его интересовал русский язык, который теперь его кормит.
Думаю, сейчас меня, как обычно, обвинят в фантазиях.
Сорян, что было - то написал.
