Есть города, которые держатся на одном предприятии, будь то завод или фабрика. Многие деревни и села, вытягивают на единственной ферме, где работает каждый второй житель. Некоторые поселения, змеей вытягиваются вдоль дороги и как чешуей обрастают кафе, забегаловками, закусочными, шашлычными и прочими «ресторанами» местного значение.
Что касается села К…., то основной достаток жителей - это был базар. Огромный воскресений базар, куда стекаются люди со всего района, а порой и с области. Конечно, еще каких-то двадцать лет назад в этом селе было намного больше возможностей: ферма, лесопилка, винзавод, сады, кузница, холодильники, но сейчас остался лишь базар.
Каждое воскресенье, когда солнце только заглядывает за горизонт, люди идут на базар. Чем раньше приедешь, тем лучше достанется место. Тихие ряды начинают наполняться руганью и ссорами – это продавцы спорят за места покрасивее, поудобнее, да повыгоднее.
Конечно, есть и те, кто каждое воскресенье приходит на одно и то же место. Кто набил себе клиентов и люди специально идут к этому продавцу, потому что у него масло качественнее, дешевле, лучше. Потому что он всегда улыбается. Потому что у него есть хороший выбор. Да мало ли почему… просто люди идут за покупками и знают, что этот человек будет стоять на своем месте. И не важно, какая на улице погода, светит солнце или надвигается буран.
Примерно в четыре утра, стягиваются первые продавцы, а ближе к шести по рядам начинают ходить покупатели и важно разглядывать товар. Ведь поход на базар это не только покупка продуктов. Базар в этом селе, нечто большее. Сюда приходят просто поглазеть, даже если денег нет. Встретить знакомых. Себя показать, да на людей посмотреть.
Сельчане практичнее, чем городские люди, оттого и покупают вместо двухсот грамм масла, полкило макарон и три килограма картошки – сверток масла килограммов в пять, мешок макарон, да пару ящиков картошки.
К девяти часам, широкие проходы битком заполняются людьми. И в это время, самое главное смотреть за своими вещами и быть максимально бдительным, чтоб тебя случайно не сшиб велосипед, сверху донизу загруженный мешками с отрубями, с макухой или с пшеницей. Гомон стоит невыносимый.
Подходя к базару, кажется, что находишься возле пчелиного улья.
Говорят тут громко и каждый старается перекричать соседа, дабы именно его было слышно. Чуть дальше, в самом конце базара, к людскому шуму приплетался визг домашних животных, которых привели на продажу.
Это выглядит вполне нормально, если среди шумного потока людей, идет один, который несет в мешке визжащего поросенка.
Почти все приходят с деньгами и воришки стараются не упустить этот единственный шанс. Поэтому видеть бледного человека присевшего сидящего на уровне ног, тоже вполне нормально.
И недовольно кричащий покупатель, которого пытались обмануть – это тоже нормально. И торгующиеся на повышенных тонах женщины – нормально.
И кричащие люди тоже вполне привычное дело для этого базара.
А среди шумной реки людей, ловко маневрируют продавцы с доверху набитыми тележками, предлагая чай, кофе, выпечку и шоколадки. В этой же мешанине, на уровне пояса, бегают и пытаются заработать пацаны, которые с радостью и азартом перекрикивают друг друга:
- Кукурузка! Свежая кукурузка!
- Колбаса! Кто забыл купить колбасу?
- Свежая рыба. Лещь, карась, окунь, толстолоб.
- Квас, чай, кофе, холодный лимонад!
- Пиво. Водка на разлив! Закуска в подарок.
И вот, среди общего шума. Среди визжащих поросят, кудахтанья куриц, криков ссорившихся покупателей. Среди отчаянных возгласов детей, всегда – каждое воскресенье раздается один и тот же мужской крик.
- Поливалки, выбивалки, мухоловки, мухобойки. Горшки да лейки, воронки и сетки. Поилки для цыплят. Сверла, отвертки, шило и мыло. Нитки, иголки, крючки да леска! Марли, держалки, вешалки… - кажется, что крики этого мужчины будут длиться бесконечно долго. А кричит он монотонно и ровно. Словно огромный орган, у которого заклинило одну из басовых клавиш. Набирает воздуха в легкие и во все горло повторяет заученную как мантру фразу, - Поливалки, выбивалки, мухоловки, мухобойки. Горшки да лейки… - и так далее.
Замолкает он только в те моменты, когда к нему обращается покупатель. Только тогда, над людьми нависает относительная тишина. Но как только дядя Саша, так зовут этого продавца, заканчивает общаться с покупателем, то тут же втягивает воздух и… - ну, вы знаете, что происходит дальше.
Люди, заранее слыша, крикливого продавца, расступаются в стороны, давая пройти ему и его большой четырехколесной тачке, которую он катит за собой, где и хранятся, поилки, поливалки, выбивалки и прочее.
Если выразиться короче, то он похож на передвижной магазина «тысяча мелочей».
Дядя Саша, который каждое воскресенье кричит громче всех, мужчина довольно крупный. Ну, это и неудивительно, если учесть что он как гужевая лошадь тащит за собой товар, домашнее хозяйство, девятерых детей, жену и старика отца.
В суровые морозные дни, он обычно кутается в пальто и надевает валенки. А в знойные и жаркие времена, снимает футболку и на голову, аккуратным квадратиком, повязывает носовой платок, с узелками по углам.
Все, кто посещает базар каждое воскресенье, знают, что обязательно услышат этого продавца-крикуна. Он давно стал таким же нормальным и привычным атрибутом как, в общем-то, и сам базар. Кажется, он был тут с самого его возникновения и будет с ним вечно.
Были и те, кому не нравилось что над их ухом, орет этот здоровый мужик. Но не у всех хватало смелости сказать ему грубое словцо. Однако находились и те, кто говорил:
- …поливалки, выбивалки…
- Хватит орать мужик, - скажет какой-то смельчак. – Итак, голова после вчерашнего, раскалывается.
- …было бы у тебя девять детей, ты бы не так орал. – И, как ни в чем не бывало, продолжал, - мухоловки, мухобойки. Горшки да лейки, воронки и сетки…
Кто-то этого вовсе не заметил.
Кто-то с облегчением выдохнул.
А кто-то с жалостью и интересом спросит у прохожего:
- Куда подевался, этот? Поливалки, выбивалки…
- Не знаю, - ответит прохожий и пожмет плечами.
А с ним беда приключилась.
Купил дядя Саша по дешёвке скакунов, да запряг их в подводу. Не привыкли кони к такой езде. Им бы седло на спину и в поле.
Накрыла его подвода в ближайшем кювете и надломила позвоночник.
Оказался дядя Саша в больнице, где доктора лишь разводили руками и говорили:
- Вы спрашиваете у нас, будете ли вы ходить? Мы пока что не знаем, будете ли вы чувствовать ноги. Рентген покажет, а пока что лежите и не двигайтесь.
Рентген показал обширную трещину на позвоночнике в районе поясницы.
- Ходить вы не будете, - сказал доктор после осмотра снимка, - возможно, будете чувствовать ноги и с протезами, кое-как сможете передвигаться по дому. На больше не рассчитывайте.
- Но у меня дети, - взмолился дядя Саша, будто бы это могло помочь доктору в лечении.
- Мы в этой ситуации бессильны, - с холодком ответил врач.
- Но… но… - сказал он, и замолчав, откинулся на подушку, устремив пустой взгляд в потолок.
Доктор еще что-то говорил, но дядя Саша не слушал. Ему хватило и того, что сказано. Хватило, потому что самое ценное и самое тяжелое он уже услышал.
В районной больнице, все едва движимые и совсем неподвижные пациенты, лежат на втором этаже в самом дальнем левом крыле.
Просторная палата, стала не такой просторной, после того как там установили шесть коек с лежащими людьми.
Кто-то может ходить лишь с костылями, кто-то, как дядя Саша, не может ходить совсем.
Он как-то пробовал приподняться на локти, но в спине тут же стреляло болью и он, скривив лицо, ложился обратно.
Поначалу он даже встать намеревался. Но врачи и медсестры сказали что это противопоказано, а после того как дядя Саша сам несколько раз попробовал, то понял, что даже если бы ему разрешили – встать он все равно не сможет. Двигаться, переворачиваться с бока на бок, сесть и уж тем более встать он не мог.
К нему приезжала жена и дети. Даже старенький отец умудрился выбраться из села и приехать к больному сыну.
- Болит? – с опаской спросил отец.
- Болит батя.
Сложно говорить в подобных ситуациях. Отец часто усаживался напротив сына, клал ладони на палку и упирался подбородком. Долго мог так просидеть молча. Да и дядя Саша не был таким разговорчивым и громким как по утрам в воскресенье. Большую часть времени он лежал и смотрел в потолок.
Поначалу отец подолгу молчал. Но с каждым приездом, он все больше рассказывал о делах домашних. Как бы невзначай, сядет рядом и говорит в полтона. Как бы сам себе напоминает и тихо так бормочет под нос. Но он чувствовал и видел, как замирает дядя Саша и даже глазами перестает ворочать. Он отчаянно вслушивался, пытался поймать каждое слово, и в его пустом взгляде вновь загоралась искорка жизни и появлялась цель.
Но как только дед заканчивал бубнить себе под нос, дядя Саша вновь начинал водить пустым взглядом по сторонам – рассматривая потолок, облупившиеся стены и паутинку по углам.
- Младший, Алексей, вчера двойку принес. – бубнил дед, - Слава четверку схватил по трудам. Максим тоже четверку по географии, Вадим двойку на тройку переправил и пытался доказать мне, что это учительница споткнулась, от того и оценка кривая получилась. Люба как всегда молодец, ее пятерки я давно перестал считать. А остальные вроде бы без оценок пришли.
- Спасибо батя. – сказал дядя Саша и слезы навернулись на глаза. Он всегда следил за учебой своих детей и это, пожалуй, были самые важные новости из дома. – Только вот незачем мне это.
- Как так?
- А что я теперь сделаю? – шепотом, но с явной и нескрываемой злостью, твердил дядя Саша.
- Ты это брось! – стукнул дед палкой. – Не говори так.
- Говори, не говори, а встать я не смогу. Только обузой буду.
Отец ничего не ответил, но по глазам его видно было, что он согласен с сыном.
Мало-помалу, батя, сам стал чаще выбираться в больницу и тем самым, раскачался и невольно поправил свое здоровье.
Продолжение в комментариях
.
взято с http://vk.com/gubastikudryash