Некоторые стихи⁠⁠

Я полопал воздушные шарики,

будто детство завершено.

А игрушки собрал все и выбросил,

чтобы места не занимать.

Эти полки заставил бутылками,

никотином и сотнями книг,

каждодневными болью, проблемами

и желанием всё поменять.

Ныне сплю на проколотых шариках:

одеяла из них мне не сшить,

как не сделать из новых игрушечек

позитива из детских времён.

Как не сделать себя вновь доверчивым

белокурым, невинным, простым,

как не сделать вкусной конфетою

надоевший табачный дым;

как не сделать игрушечным катером

водку в таре по ноль, двадцать пять.

Не вернусь себе бодрость, веселие:

жаль, нельзя повернуть время вспять...

Можно только принять все те данности

с их пугающей тяжестью. Днём

я полопаю новые шарики

и, как в детстве, заплачу навзрыд.

***

За окном и правее раскинулась звуками стройка.

Слово "вира" мне слышится чаще, чем грубый мат.

Отчего-то завидую...Вот бы и мне так же бойко

возводить свои мысли из материалов ума.

*вира (жарг.) - выше/поднимай.

***

Февральский день. Обыденный проспект

уходит вдаль, под тени новостроек,

мне кажущихся гордой, хмурой Троей.

(В сравнении любой, любой объект

нещадно мал!). Движение авто

замедлено растаявшей дорогой,

на фоне "Трои" - грязной и убогой;

цепляющейся за полы пальто.

Февральский день. Противнейший гротеск, -

зима, весна; прогресс или разруха?

Касаются заложенного уха

то всхлипы луж, то льдинок слабый треск...

Февральский день. Противнейший контраст.

Не город, а комок противоречий,

ложащийся мне сыростью на плечи:

на большее, он, видно, не горазд.

***

Возможно, да, наверное, допустим,

Что, может быть, случилось как-то так,

Что я дурак и жизнь моя напрасна,

А также вредоносна для других.

И вместе с тем, на пару, в то же время,

В один момент, одновременно, вдруг

Она - пример другим, чтоб поступали

Иначе, по-другому, как не я.

Поэтому, вот, следовательно, дальше

Останутся какие-то слова

Потомкам, поколениям, опоре

От автора, поэта, алкаша.

***

Пожалуйста, не делай ничего. Пожалуйста, замри на этом шаре

земном, сыром, промозглом, как февраль.

И выходи лишь за едой и горем, журчащем в магазинной стеклотаре,

при этом зубы стиснув, что эмаль,

как снегом, опадает равномерно на полость ротовую и бульвары,

аллеи, скверы, дворики, мосты.

На улице, где тьма, одни морозы, бандиты, быдло, мусор, тлен и шмары,

которые, как этот мир, просты,

так хочется стоять, внимая ветру, домам, огням и лавочкам, однако...

не до того.

Пожалуйста, мой друг,

бреди домой, вливаясь в безнадежность; апатию, себя явившей знаком

не вечности, так дрожи пьяных рук.

Пожалуйста, не делай ничего, чтоб выкинуть повальный сплин и горе,

но как попало, глупо существуй.

_

- Февраль?

- Февраль. Испить вина и плакать, пока внутри психующее море

не выдохнется от прошедших буйств.

15.02.2015(?)

***

Я - порванный автобусный билет.

Меня вручили в руки пассажиру,

В испачканные! Жиром! От котлет!

Вот так явил клочок бумаги миру

свою судьбу: не только быть в пути,

проложенном судьбою через трассу,

но стать салфеткой. Жаль, что он утих,

ведь обсудить проблем могли бы массу.

К примеру, роль на жизненном пути:

быть может, я - билет кому-то в что-то?

Иль пассажир, которого смутит

дискуссия билета с идиотом?