Тебе.
Ты никогда мне письма не писал.
Не отправлял, ты и не думал даже.
Мне не звонил. А может и не ждал.
А мне ведь важен ты. Весь. Каждый.
Ты никогда мне не дарил цветы.
Те, что в горшках, давно уже завяли.
Ты слишком быстро перешел на "ты".
Но ближе мы от это этого не стали.
Тебя так ждать мне незачем, прости.
Я не для этого ждала так твои письма.
Теперь мне больно называть тебя на ты.
Всё, что любила, то пропало. Вышло.
Говорят, есть парень, который бросил девушку, но потом прочёл грустное стихотворение на её странице, понял, как он был не прав, и вернулся к ней.
Что вышло не вернуть уже обратно,
Я грусть увещеваю "отпусти",
И время утекает безвозвоатно.
А что комод? Он лишь бревно в ночи,
Сияет перламутром полировки,
И лишь огонь обугленной свечи,
Играет на початой поллитровке...
Тебе я письма не писал.
Не отправлял, не знал твой номер.
И не звонил. А как звонить?
Твой цЫфр стерся у меня. Весь. Каждый.
Хорошо же, ну. Просто Пикабу – не то место, где оценят такие чувства и такое их выражение