Поэт
Поэт, устав от жизни,
Заходит в кабинет,
И лезут в череп мысли:
Копились столько лет.
Писать он начинает,
Строка за ней строка:
Порой почти рожает,
Порой рука легка.
Чем жизнь сильнее била,
Тем легче стих идет.
Пуста бутылка пива,
Пускай еще раз бьёт!
Давно уже не больно,
И вновь в руке перо.
Что есть, тем и доволен.
Такой вот он Пьеро.
Дописан стих последний,
И спирт давно допит,
За городом в именье
Безжизненно висит.
Писал он не для славы,
Не чтоб подняться ввысь,
Стихи писались дабы
Не завершалась жизнь.
может, поэтому я не люблю "стихи"
бред рифмоплётов