Осенних печалей пост⁠⁠

Октябрь. Заёбушки от серых холодов нахохлились. По своему обыкновению, к середине осени отъелись такие толстые и шумные, что стало решительно невозможно их не замечать. Пищат что-то под руку, с утра над головой топчутся, но привычно так, беззлобно.

К середине дня нудят себе тихонько, жалостливо даже - скоро зима, утепляться надо, гнёзда вить, уют наводить, корма запасать. Бытовухой давят. И успешно, ведь слово какое мерзкое! Такой зуд в душе наводят, что тошно. От каждого "сейчас" в страхе не успеть к "завтра", от малейшего шума, от перемен прошедших и грядущих, от серости будней. Тут уж не до творческих полётов: и песни все не так звучат, и краски на холст не ложатся, а в зеркале такую мину выставляют, что хоть через окно выходи из комнаты.

А к ночи самые наглые и тяжёлые на плечи усаживаются и журчат, заливаются. Порой даже клевать прямо по мозгам начинают. В эти моменты совсем тоска: все ошибки себе припоминаешь, прокручиваешь по сто раз воспоминания и ненавидишь себя за них, по всем бывшим сразу скучать принимаешься. Особенно по последнему персонажу - там эмоции ещё не до конца выцвели. Обмякнешь от усталости и заснёшь только под утро.

И так отчаянно в октябре жаждешь влюбиться, вдохновиться, и умчать прочь от бескрылых жирных заёбушков, да только не с кем. Порой мелькает пугающее: "а вдруг попросту нечем?!" - и тогда бегом, стремительной пулей на улицы города. Гулять до умопомешательства, дышать морозным воздухом, просыпаться, мечтать и, поначалу робко разбегаясь, пытаться взлететь.