Наперед⁠⁠

Сегодня шла по улице и хорошо так задумалась, как бы я описала себя, если бы попросили. Задумалась о своей одежде. Точнее, что она обо мне говорит. Что думают обо мне люди, когда видят этакое чудо в перьях, бредущее вперед, с натянутой на лицо хмурой маской, изредка поглядывающее на них.

Вообще не часто думаю о чем-то так серьезно, чтобы выливать куда-то в сеть, но сегодня при мне не оказалось наушников - телепорта в мир моей души. Души, требующей песен для заполнения мозга только ей, а не такими вот раздумьями.

К делу.

(Кстати, неплохой первый пост, как знакомство, которое начинается с описания себя.)

Сейчас зима, поэтому логично, что я в куртке. А точнее, в парке жёлтого цвета. Не просто жёлтого, ЯРКО жёлтого цвета. Не кислотного, не лимонного, а жёлтого. Как цыпленок. Она какая-то прямая, жёсткая, слишком хорошо держит свою прямую форму и кажется немного... Деревянной? Ну, или накрахмаленной.

У меня есть вязанный шарф, который каждый раз мысленно называю "цветастым недоразумением". Я бы называла его так и вслух, но словосочетание "цветастое недоразумение" очень долго произносить, не находите?) Причём, цвета вполне приличные: зеленый, тот же жёлтый, белый и... Не знаю, как его назвать, цвет кофе с молоком? И расположены они не в ровных полосках, а в рваных лоскутках, и этот цвет кофе с молоком как будто бы хаотично провели кисточкой в белых отверстиях.

Что касается шапок - тут сложная тема. Я все время их меняю. Сейчас вот хожу в старой шапке своей соседки по комнате. Она синяя (не соседка, шапка) и с меховым помпоном на макушке. Еще на моем носу крупноватые черные очки. Со зрением у меня все хорошо, я их ношу просто потому, что люблю очки, и за ними не видно моих заспанных и опухших глаз. Возьмите лайфхак на заметку.

И вот представьте меня такой, какой я вижу себя в зеркале и тёмных магазинных витринах. Присматриваюсь, вздыхаю. Смешная. А с этим чёрным рюкзаком на спине и вовсе похожа на школьницу.

С этими мыслями достаю из кармана пачку синего винстона, вытаскиваю одну сигарету зубами и закуриваю.

Когда я иду по тротуару и вижу на пути молодых мамочек и папочек с санками и колясками, в которых сидят их драгоценные кульки из одеял, шарфов и шерстяных носочков, моя рука с сигаретой тут же пропадает из виду. Я ее прячу. И стараюсь не дышать никотином на подрастающее поколение. Не то чтобы я горячо любила детей, не то чтобы они не увидят смертельные бумажные трубочки во рту своих папаш или других, чужих дядек, идущих им навстречу, но они вызывают во мне умиление, и что-то внутри сидящее заставляет меня отойти в сторонку.

Да, я курю. Нет, это не пропаганда вредных привычек, каждый из нас сам выбирает, чем себя травить: сигаретами, алкоголем, наркотиками или стереотипными убеждениями.