Как я на старости лет чуть не стал геем.⁠⁠

Решил я как-то позаниматься воспитанием ребёнка. Не столько воспитанием, сколько попытаться подержать руку на пульсе. Вечером он на пАрах, а мы с женой обсуждаем его учёбу.

Небольшое прояснение. По некоторым дисциплинам у них следующий алгоритм обучения: даётся задание на написание новеллы, эссе или стихотворения, затем труд распечатывается по количеству студентов, раздаётся , и все пишут рецензии- что понравилось, что нет и почему.

Вот сидим мы, и разбираем, чего он наваял. Написано всё "по взрослому", серьёзным профессиональным языком, с использованием выражений и идиом, непонятных не только мне, но, подчас, и жене- английскому филологу по образованию.

Сижу я, полностью погружённый в текст, и на вопрос жены: " Скажи, а ты 12 лет назад разговаривал с сыном о том, что ты гей?" отвечаю совершенно механически, не задумываясь :"Ты думаешь, я помню, что было 12 лет назад?"

Через несколько секунд до меня начинает что-то доходить. Я поднимаю глаза. Жена, держа какой-то листик в руках, внимательно смотрит на меня. Понимая, что я что-то не расслышал, переспрашиваю. И получаю точно такой-же вопрос. Жена продолжает пристально на меня смотреть. Я понимаю, что ничего не понимаю.

" А откуда ты это взяла?"- кажется, я даже начал заикаться.

Жена вкратце пересказывает стихотворение. Автор рассказывает, что в детстве, 12 лет назад, его отец рассказал ему, что он (отец)- гей. Ребёнок воспринял это негативно, но теперь, когда вырос, пересмотрел своё отношение к этому и понял отца.

У меня отвисла челюсть. Затем, после нескольких минут бурного общения, сводившегося к тому, как жена могла проглядеть под боком пи гея с таким стажем, мы пришли к выводу, что у нашего ребёнка очень богатое воображение. Я был прощён. Но поговорить с горе-автором желание не пропало. Я, конечно, готов пострадать за искусство, но есть же рамки! А что его приятели-студенты обо мне думать будут? Короче, положил я этот вирш на его лэптоп и мы отправились спать.

Утром захожу к нему, он уже не спит, ковыряется в интернете, а творение лежит рядом. Спрашиваю:"Как жизнь?" -"Нормально!"

"А совесть как, ещё спит?"

Поднимает на меня удивлённые глаза. Я киваю на листочек. Продолжает на меня смотреть, как я вчера на жену.

"Что же ты- говорю- мерзавец, про любимого папочку такой пасквиль написал?"

И тут он начал смеяться. Хорошо так, от всей души. А отсмеявшись, говорит :"Так эту работу мне на рецензию дали, ты что, почерк на полях не узнал?" Присмотрелся- да, почерк его. А вот вчера совсем не до криптографии было. Но гора с плеч свалилась- я был оправдан и восстановлен в правах. Но тут-же сработало чувство солидарности с незнакомым коллегой-отцом, которого отпарафинили почём зря. На что получил добивший меня ответ, что это стихотворение- правда, у его знакомого отец действительно гей, и он написал, как было.

Занавес. О времена, о нравы!