С такою скверною душою,
Как можно в творчество полезть?
Как навыки свои развить,
С такою личностью глухою?
Пожалуй много среди нас людей,
Способных высказать в лицо
Негодование ,сердясь,
Считая всех других глупей.
Но я могу сказать им всем.
Я не творец, а просто парень,
Который знает, что желает,
Не создаёт другим проблем.
Всегда так жил, живу и буду жить,
Стараясь просто насладиться,
Пытаясь честно оторваться
И просто по течению плыть
Как ненавижу я себя,
Характер мой меня достал.
Сказал я это не любя,
Ведь не об этом я мечтал.
Своею тупостью отвратной,
Я вновь достал свою семью.
Моей работаю бездарной,
Позорю я свою родню.
Хотя они не знают ничего:
Моих желаний, мыслей, точек зренья.
Во мне немного своего:
Простых идей, занятий, интереса.
Всё это лишь моя вина,
Лишь я один здесь провинился.
Хотя при этом никогда
Я не желал бы измениться.
Я поменяюсь, стану лучше,
Возможно буду веселей.
Но личность та, кем я был раньше,
Не очень хочет умереть.
Неисправим я, хоть убей,
Уж слишком этого страшусь.
Смирись, ведь чувствует себя здесь лишней,
Душа, которой я стыжусь.
На полу лежит цветок
Лепестки его опали
Он погиб уже давно
Поглотило его пламя
Надежды ожить не имеет
Пламя воздух забрало
Стебель полностью истлеет
Воскреснуть шанса не дано,
Конец стиха, конец отрывка
Из мига нашего цветка
