Anakeron

Вся проблема в том, что однажды игры просто перестанут локализовывать в России, а многие уже сейчас не появляются даже на свет. История с THQ ничему не научила? Или кто-то по-прежнему ждёт Darksiders 3? Или, может, Hitman: Absolution был какашкой, по сравнению с хитманами Eidos? А кто-нибудь догадывается, какого хрена наши ребята из Katauri забили на Космические Рейнджеры 3 или нормальный второй King's Bounty, а вместо этого пыхтят над Royal Quest'ом? Вы кричите "раньше игры были лучше, вон какие шедевры типа Beyond Good & Evil, Elite, Dungeon Keeper, Gothic делали, а сейчас говно клепают, играть не во что!", но при этом забываете про одну замечательную вещь - раньше игры были лучше, потому что раньше их покупали. Кто-нибудь хотя бы с основами экономики знаком? Вы бесплатно играете в игры, которые бесплатно скачали, кричите, что эти игры говно и ждёте, что разработчики найдут деньги и кадры на то, чтобы сделать что-то по-лучше, что вы потом снова скачаете. Совсем тупые? Вам 5 лет, вы в сказки верите? А не задумывались, что будет, если вы начнёте пиздить пивасик и мясо на свои шашлыки из магазинов, вместо того, чтобы их покупать? Как далеко от города, чтобы "отдохнуть на природе с шашлычками" вы сможете уехать, если начнёте воровать бензин? И каких игр вы ждёте, если скачиваете их и не даёте разработчикам деньги на то, чтобы сделать вторую часть и сделать в ней по-лучше графон, который вы обсираете в комментах на трекерах, пару концовок, которые не нужно будет покупать отдельно с DLC из-за того, что игра тупо не окупается или не выполняет план? И кстати про DLC, на которые вы жалуетесь. Знайте, что именно ВЫ и только ВЫ виноваты в том, что они вообще появились на свет. Любое коммерческое предприятие, выпуская продукцию, рассчитывает на прибыль, в том числе и для того, чтобы эту продукцию продолжать выпускать, а когда продукт перестаёт быть рентабельным, предприятие либо закрывается, либо ищет возможности рентабельность вернуть. И если речь идёт о колбасе, то в ней становится меньше мяса, после чего вы начинаете кричать, что колбаса говно и проклинать фабрику, а в случае с играми нашлось решение - аддоны, DLC, free-to-play и донат, и многое другое. "Я лучше шашлычков поем, чем на хрень на два часа бабло тратить", "да они совсем охренели, пять длц по 200р", "что за говно вместо четвёртой готики"... Плачьте дальше, а я купил Космических Рейнджеров четырежды, ничуть не жалею об этом и буду с чистой совестью ждать третью часть, которую тоже куплю. Наверное дело в том, что я кое-что знаю об экономике.

Последнее время нахлынуло вдохновение, решил попробовать написать повесть, а заодно и додумать вселенную, в которой и будет происходить действие. А где же ещё найти не предвзятую публику, как не на Пикабу) Выкладываю пока только пролог, если кому-то понравится продолжу выкладывать. Надеюсь на конструктивную критику и отзывы) Итак...


Пролог

Сделав глубокий вдох, потрёпанного вида молодой человек сел на холодный, вымощенный камнем пол, облокотившись спиной на не менее холодную каменную стену. Вокруг царила едва проницаемая тьма, и лишь свет огня от факелов неподалёку, висевших на стенах по обеим сторонам от «привала» юноши давал возможность видеть хоть что-то. Здесь, в этом самом месте, черноволосому парню на мгновение показалось безопасно, хотя в глубине души он прекрасно знал, что это не так.
- Справа поворот, из-за него в любой момент может появиться оно… - пробормотал он вслух самому себе. В этом холодном и мрачном месте, где каждый шаг может принести совершенно неожиданные последствия, ему часто приходилось разговаривать с самим собой, чтобы не сойти с ума. По крайней мере, не сойти с ума ещё сильнее, ведь юноша и так был уверен, что рассудок он давно потерял. В самом деле, он даже не помнил, как его зовут, кто он, как он здесь оказался, почему чёрное нечто гоняется за ним по этим коридорам вот уже пятнадцать столетий… А может, только две минуты? Порой, безымянный герой задавался этим вопросом, но времени для передышки всегда не хватало, чтобы осмыслить столь философские темы, в остальное же время думать о чём-либо было вообще тяжело.
Вскинув голову и прикоснувшись макушкой к холодному камню стены, страдалец взглянул на потолок. Там, в десятке метров от пола, сияло солнце, по голубому ясному небу плыли облака, кажется, там был совершенно другой, радостный мир… Но почему его лучи не доходят до этого места? Ведь лишь руку протянуть, и, казалось, можно было бы схватить облако, но…
- …это всё обман, - закончил он свою мысль вслух. Чему юноша определённо был рад, так это тому, что у него ещё остались мысли, хотя и это порой сводило с ума. Как можно не слышать биения собственного сердца в полной тишине, но слышать мысли? И как это вообще связано друг с другом?
Оглянувшись по сторонам, справа, из-за поворота, вновь показались ужасные чёрные силуэты. Они звали к себе, тянули руки, манили спокойствием, концом безумия, мучений, но, почему-то, черноволосый упрямец отказывался принять их. Возможно потому, что где-то в глубине души он догадывался, что от чёрных силуэтов посреди бесконечных мрачных коридоров добра ждать не приходится. А впрочем, может, это всего лишь предубеждения? Хотя откуда им взяться в месте, которое не следует никаким логическим и физическим законам, у человека, который не помнит собственного имени и не совсем уверен, что он, собственно, человек?
- Нет-нет, бежать, идти, я должен… - «зачем-то», добавил он уже про себя. Мотнув головой, юноша поднялся, опираясь руками о стену, и пошагал в противоположную приближающимся силуэтам сторону, всё ещё чувствуя их прикосновения сквозь тень. Пройдя несколько метров, он оглянулся.
- Пусто, - произнёс он с необычайной уверенностью в сердце. И впрямь, позади уже ничего не было – чёрные силуэты детей, женщин и мужчин, звавших его, манивших его бесконечно длинными, простирающимися вдоль стен руками, исчезли без следа.
- Если ты хочешь меня убить, почему отступаешь на полпути?! – едва не заплакав, полным отчаяния голосом прокричал юноша в пустоту. Постояв ещё секунду, вглядываясь в противоположный конец коридора, парень продолжил свой путь в сторону горящего факела. Подойдя ближе, он поднёс руку к огню, но не почувствовал никакого тепла. Он знал, что может даже держать руку на огне часами, но так ничего и не ощутить. Знал он также и то, что взять факел со стены он не может, ибо рука проходит сквозь дерево. Да и факелы горят вечно, не сгорая до основания и не затухая. По крайней мере, небольшие участки света они давали, что радовало страдальца, но не облегчало его ношу, ведь именно там, где есть свет, тени сильнее и настырнее всего. В очередной раз коснувшись рукой открытого огня и не ощутив совершенно ничего, он продолжил свой путь, однако сделав ещё несколько шагов вдруг упал без сил.
- Вст… ай… до... жен… ти… - громогласный рык, раздававшийся по всему пространству, сотрясал само бытие всего окружающего и ужасал настолько, что юноша оцепенел и потерял контроль над телом. С каждым звуком всё тело черноволосого сводило в судорогах, но страшный рык так и не выговорил до конца ни единого слова, а лишь рычал, гремел, рвал стены и рассудок молодого человека на части. Спустя несколько секунд всё прекратилось, юноша вновь оказался в вертикальном положении, однако остаточная боль от судорог в теле осталась, едва заметная, но причинявшая неудобства в ногах. «Снова этот ужас» подумал юноша, зашагав в прежнем направлении.
Пройдя достаточно, чтобы оказаться в почти полной темноте, оставив свет последнего видимого факела далеко позади сверкающей маленькой точкой, юноша наткнулся на очередной поворот. Развилок здесь никогда не было, так что выбирать путь не приходилось, а идти назад возможности не было – предыдущий поворот превращался в обрыв, ни дна, ни граней которого разглядеть было невозможно.
Осторожно оперевшись руками о край стены, он заглянул за угол.
- Вроде бы ничего… - пробормотал он себе под нос и прошёл дальше. Впереди виднелся свет ещё одного факела, а под ним некая деревянная платформа на четырёх опорах. Видеть подобное безымянному скитальцу приходилось не впервые, однако до этого момента все подобные предметы, в конце концов, превращались в огромное бесформенное нечто, пытавшееся его сожрать. Некую логику юноша в этом заметил – платформа всегда задавала вопросы, а после ответа на них раз за разом издавала истошный недовольный крик, а затем росла, собиралась в нечто ужасающее, и гналось за ним до следующего поворота. Пройти мимо же никогда не получалось из-за встречающих у следующего поворота чёрных силуэтов, гнавших обратно к задающей вопросы платформе.
- Просто превосходно… - раздражённо произнёс молодой человек, подходя к, как ему казалось, готовящейся к трапезе деревянной поверхности.
Встав рядом и оглядев мучительный кусок дерева, юноша приготовился бежать. Он прекрасно понимал, что ответов всё равно не знает, и что это, видимо, просто ещё одна пытка на его долю – постоянно слышать вопросы, на которые ты просто не можешь ответить, и понимать, что после каждого неверного ответа тебя ждёт кошмарный побег от бесформенного чудовища, и что всё это будет повторяться раз за разом.
- Ну же, давай, не тяни, - сказал он предмету, к которому боялся прикоснуться из-за знания, чем на самом деле этот предмет является. Однако же оно тянуло. Остролицый юноша с растрёпанными, в меру длинными волосами, едва достигавшими плеч, облачённый в изорванный кожаный доспех и имевший при себе абсолютно бесполезный ввиду своей призрачности меч, от тоски начал блуждать по кругу рядом с упорно не задававшим вопросы столом.
- Что происходит? Почему нет вопросов? Мне что, просто пройти мимо? Нееет, нет-нет-нет, не может быть… Я же вижу… вижу… - вглядываясь в тёмное пространство впереди произнёс безымянный, едва различая вдали знакомые чёрные силуэты, зовущие даже из такой дали. Их зов попросту звучал у юноши в голове каждый раз, когда он смотрел в их сторону, не важно, видя, или нет. Отвернувшись и снова взглянув на стол, черноволосый застыл в недоумении. Вопросов не было, идти некуда…
- Неужели так выглядит конец этого места? Никакого света в конце пути, никакой смерти? Вечное заточение рядом с этой штукой, окружённым этими… - подавшийся в размышления парень не успел закончить свою мысль, в очередной раз прерванную истошным рыком, которого пугались даже исчезавшие на эти мгновения силуэты по обе стороны коридора.
- Нес…. ся… ты… жен… есь… - каждый слог прерывало безумное оглушающее рычание, пытающееся словно бы что-то сказать лежащему в этот момент на полу телу, разрываемому судорогами. Порой в такие секунды юноше казалось, что его руки отрываются, а сердце отращивает зубы и начинает пожирать остальные органы, но спустя несколько мгновений всё внезапно приходило в норму. Даже вставать не приходилось – этот миг страданий и ужаса словно бы вырывался из времени, оставляя после себя лишь лёгкую ноющую боль в ногах.
Оглядевшись по сторонам, юноша вновь взглянул на не задающий вопросов стол. Чувство, что что-то идёт не так, нарастало, в голове появился какой-то неразборчивый гул, постепенно усиливающийся и давящий на возможность думать. К сожалению, черноволосый слишком поздно понял, в чём же дело – а впрочем, понимание ничем бы ему не помогло. Лишь увидев силуэт извивающейся чёрной руки на стене, приближающейся к факелу, безымянный осознал, в насколько чудовищном положении оказался: вопросов стол не задавал, идти было некуда, а чёрные силуэты медленно подступали, вытягивая по стенам свои бесконечные руки. В паническом отчаянии он подбежал к столу и начал стучать по нему кулаками.
- Вопросы! Дай мне вопросы! Скажи что-нибудь! – по щекам, покрытым лёгкой щетиной, полились слёзы, а в голосе начала звучать очевидная обречённость, - Ты не можешь! Ты не можешь так! Так нельзя… что я сделал не так… - уперевшись о стол руками, юноша поник, не имея сил сдерживать слёзы, но не понимая, почему это происходит. «Что мне терять? Я не знаю, кто я, где я, почему… Может, так будет лучше? Отдать себя на растерзание, и будь что будет… Это ведь не жизнь - существовать без цели, надежд, желаний…» - закончив мысль, парень стёр грязной рукой влагу с лица и взглянул на уже находящиеся в десятке шагов силуэты по обе стороны от себя. Гул в голове перерос в крик, мешавший думать с этого момента, а руки на стенах перестали быть простыми тенями и начали постепенно вытягиваться сквозь свет факела и камни. Кривые уродливые пальцы тянулись, жадно стрекотали, а предательский стол всё молчал. Только сейчас юноша понял, насколько спокойным занятием это было – бежать от деревянного нечта, зная,