Вот вроде идет жизнь - день за днем.
Вчера, сегодня, завтра.
Все разбито на мгновения, а они складываются в секунды. Секунды - в минуты. Минуты - в часы. Часы - в карман.
Сессия в дерьмовом институте, работа. Разбитая халупа, которая называется домом.
Просыпаешься с трудом, ползешь до ванной комнаты как тряпка.
Литр кофе - и наружу.
А на улицах одно и то же. Все как будто умерло, все застыло в постоянстве, как покойник в гробу - всегда неподвижен, что бы вокруг не происходило. Вокруг близкие, суетятся, рыдают. А он так же - неподвижен.
Жара, солнце светит, засуха. На клумбах мертвые розы.
Прыгаешь в машину. D/3, и поехали.
И куда бы ты ни хотел добраться - ты никогда не успеешь. Это стало законом любого более-менее крупного города. Он постоянен как Ульянов на площади. Ему срать на лошадиные силы под капотом твоей машины, он как и всегда смотрит вперед, куда-то вдаль, в сторону прогресса.
Пробки, бесконечный перезвон и мат.
Эти рыла, эти рожи.
Дачники на своих корытах, которые с трудом выдерживают вес их неподьемных грузов. Они глохнут по дороге, обсыпаются, и тут же с треском влетает следующий конь.
Воротнички на фокусах. Пролетариат постиндустриального мира.
Завтрак в кармане, в зубах usb-модем. Бегут как сумасшедшие. Боятся опоздать - на работу, на обед, на ужин. Страховка включает все, кроме этого.
Летают мерседесы, как пули, их и не заметишь. Лишь изредка водитель покажет свое лицо из черного как носки стекла.
Конечно, чтобы только бросить презрительный взгляд.
И все это сливается в один поток. Серый и жужжащий.
Тупые аварии, с тупыми причинами, с бюджетными машинами из жести, совершенные по тупости их тупых водителей-разпиздяев, упоровшихся на кануне вечером дешевым пивом.
На машинах царапины. Возле машин - драка. Одно дерьмо ломает челюсть другому. И плевать что заделать царапину нынче можно и самому. Главное - собрать всю ненависть из самых глубин своего мозга, смердящего невежеством и мелочностью, и обрушить его на нового врага. Так, чтобы просто уничтожить его.
Ненависть. Это чувство зверит и пожирает человека, незаметно, но верно.
Везде чужие лица, запахи, тела. Все бегут куда-то. Некоторые катятся, в силу своего веса.
Толкаются, дерутся, спешат обогнать других в погоне за призрачным надуманным счастьем, которого как такового просто нет. По крайней мере не на этом уровне.
Не все люди заметят и почувствуют, эту энергию, которой пропитан воздух в городах. Он передает негатив. Это неуловимо.
Хотя, может вам знакомо чувство, как будто плюнули в душу?
Как будто сожалеешь о чем-то том, что могло бы быть иначе.
Я живу с этим чувством. Оно стало привычным, как пальцы на руке.
От одного к другому, часы - в минуты, минуты - в секунды.
Из секунд в мгновения. Так проходят годы.
Куда мы живем? Живы ли мы?

Знаете это ощущение, когда перед вами лежит чистая, свежая тетрадь и в руках ручка? Всегда хочется взять и написать. И непременно чтобы все было красиво и умно, да с глубокой моралью. Чтобы было не стыдно друзьям показать. И вот, ты начинаешь придумывать о чем тебе написать. А если про космос? Он большой и красивый, а еще можно придумать все, что захочешь. Но нет, космос это как-то банально. А может про приключения? В конце главный герой спасает красавицу и все у них хорошо. Да было уже, и не раз, стоит только фильмы из Голливуда посмотреть. Тогда ужасы. Чтобы аж кровь стыла в жилах и при этом не очень кровавый. Это сложно, думаешь ты, потом, когда время будет. Есть же еще детектив. Чтобы убийца только в конце обнаружится и сразу сын какого-нибудь миллионера убил конкурента за кусок земли с нефтью. Не интересно писать, ведь ты знаешь весь сюжет. Драма! Про любовь! Лучше про безответную, да еще с печальным концом для обильных слез читателя. Нудно, я же парень, какая драма? Ну точно! Боевик, экшн! Да еще фантастический, с перестрелками и предательствами, героином и проститутками. Дух захватывает! Эх, нужно писать непременно много, раскрыть весь сюжет и всех персонажей. А не закинешь ли ты свою повесть в далекий ящик из-за своей лени? И как только писатели пишут? Это же такое долгое и нудное занятие. Все факты необходимо отметить точно и желательно без прикрас. Столько надо прочитать...лень. Ну вот, пока думал уже и писать расхотелось. Для заполнения пустого пространства напишу нелепый стих на четыре строчки, да лучше в компьютер поиграю.
Деревья ветер качает
Непогода на дворе
Я сижу и сильно скучаю
Девочка моя о тебе
Так и остается тетрадь не заполненной. Вроде что-то написано и ладно. Она покрывается пылью, медленно стираются краски. Спустя пару лет ты откопаешь ее из стопки таких же тетрадок, случайно откроешь, прочитаешь и посмеешься над собой, ведь ты уже взрослый, работаешь на серьезной работе и тебе некогда написать пару строк себе старшему. А ведь было бы прекрасно, на даче, лежа под пледом, открыть свои записи и вспоминать, вспоминать, вспоминать...