Наконец-то я высплюсь...⁠⁠

За иллюминатором мелькают монохромные облака. Шум двигателей вкупе с разговорами пассажиров сводит меня с ума. Пара взмахов головой, и я снова обретаю сознание.

Очередной полет. Пустые лица очередных клиентов. Я работаю стюардом в самолете и ненавижу свою работу ровно так же, как и жизнь.

Полная дама раскрывает пакет с жареной курицей. Запах еды распространяется по всему эконом-классу. Я толкаю тележку вперед и протягиваю ей упаковку орешков, заранее зная, что получу отказ.

Честно говоря, мне бы хотелось затолкать эти орешки ей... Хотя нет, не хотелось бы. Лучше просто вышвырнуть ее за борт. Интересно, что будет, если хотя бы раз в жизни нормально выспаться?

- Прошу прощения, а мы скоро прилетим?

Молодая симпатичная девушка взяла меня за руку. Я потерял дар речи. Скоро ли мы прилетим? Какая к черту разница? Каждый раз я молю создателя о том, чтобы самолет разбился.

— Не знаю, — буркнул я.

И это правда. Я даже не знаю, куда мы летим.

Меня можно смело назвать путешественником. Я посетил сотни разных городов, сотни стран. И ничего страшного, что не видел ничего, кроме дешевых отелей. Прилетел, поспал пару часов, а затем снова в полет.

Не жизнь, а сказка. Сказка о недосыпе и легкой форме шизофрении. Я даже не помню, как сел в этот самолет. Кажется, мне нужно подумать пару минут, прежде чем вспомнить собственное имя.

Нет, я не могу думать, это слишком больно. Точно, мое имя есть на бирке. Жаль, что я не могу его прочитать. Интересно, я вообще умею читать?

Мой взгляд останавливается на мужчине в кожаном пальто. В самолете невыносимо жарко, и моя шея вспотела. Кажется, этому джентльмену наплевать на температуру.

Хотя о чем это я... Даже самый глупый человек на свете без труда догадается, что под пальто у него спрятано оружие.

Глупая служба охраны. Какой с них толк, если каждый месяц на борт самолета кто-то проносит оружие? Эти идиоты только и знают, что набивать животы сладкими пончиками.

Надеюсь, вскоре они умрут от диабета.

Я подхожу к пассажиру и предлагаю ему снять пальто. В ответ он направляет на меня ствол. Твердое дуло упирается в мой лоб. Прикосновение прохладного металла... Боже мой, это так приятно.

— Всем оставаться на местах! — закричал мужчина.

Полная дама от неожиданности подавилась курицей. Ура.

— Проведи меня к пилоту!

Почему он разговаривает со мной? Неужели и впрямь думает, что я знаю, где здесь пилот? Хотя самолет маленький, и я, наверное, смогу вспомнить дорогу.

— Ладно, — вздыхаю я, - только обещайте, что дадите мне немного поспать...

— Выспишься на том свете!

Он пообещал. Мне кажется, этого достаточно, чтобы исполнить его просьбу. Я иду вдоль самолета, со всех сторон глазеют испуганные пассажиры. Я их понимаю. Уж лучше разбиться, чем умереть от руки террориста.

Смерть от падения самолета более привлекательна, более... приземленная? Я улыбнулся собственному остроумию. Я все еще не сошел с ума, это радует.

Почему эти идиоты все время пытаются захватить самолет? Что они буду делать, когда закончится топливо? И зачем ему понадобился пилот? Кстати, их два. Ну, пилота. Одного зовут Карл, у него есть жена и двое детей.

Второго - Джейкоб, и он мудак. Теперь оба мертвы. Я даже и не заметил, как открыл дверь в кабину. Преступник мигом застрелил пилотов. Отлично, теперь мы все умрем.

— И что вы будете делать дальше? — спрашиваю я, повернувшись лицом к террористу.

— Стой на месте! — закричал он. — Руки за голову!

Интересно, он выстрелит в меня? Интересно, он голоден? Все хотят кушать, даже террористы.

— Не желаете орешков? — я протягиваю ему пачку.

— Ты что, идиот? Руки за голову, я сказал!

Какой-то смельчак незаметно подбирается к спине преступника. Это нечестно. К тому же, я не хочу лишнего кровопролития.

— Сзади! — кричу я.

Мужчина оборачивается и видит перед собой пассажира. Выстрел. Еще один труп. Жаль, что пуля не задела ту полную даму...

— Спасибо, - усмехнулся преступник, — а теперь подними руки за голову!

Холодный ствол снова касается моего лба. Я закрываю глаза и улыбаюсь.

— Стреляй! - кричу я.

Он не стреляет.

— Ну же! Давай!

Я знаю, что он не выстрелит в меня. Откуда? Вот этого я уже не знаю.

Его руки дрожат, а я все кричу ему, чтобы наконец меня пристрелил. Чертов трус. Как же осточертела эта нерешительность!

Я выхватываю из его рук пистолет. Полупрозрачная пелена перед глазами развеивается. Нет никакого террориста. Нет и никогда не было. Я принес этот пистолет на борт, потому что охране было лень проверять персонал.

Это я убил пилотов. Это я убил пассажира. Я все вспомнил. Я вспомнил свое имя, вспомнил свою жизнь, такую серую и унылую. Я не вспомнил лишь название рейса. Но какая разница? Все равно этот самолет никуда не прилетит.

Я стою посреди эконом-класса, сжимая в руках пистолет. Толстая дама испуганно визжит. Пожалуй, я не стану ее убивать. Дам ей шанс выжить в авиакатастрофе. Может быть, ей удастся похудеть на каком-нибудь необитаемом острове...

Я подхожу к милой девушке, чье заплаканное лицо искривлено гримасой ужаса.

— Я не знаю, когда мы прилетим, — шепчу ей на ухо. — Но я точно знаю, что в конце салона есть шкафчик с парашютом.

Я протягиваю ей связку ключей, и в ее глазах я вижу надежду. Славная девочка, очень симпатичная.

Подношу дуло ко лбу.

— Наконец-то я высплюсь...

Выстрел.