racycinderella

Какого тут чёрта, какая черта?

Дай выпить, бездомная ряса;

Я вижу словесную веру в отца,

Голь, боль, сотрясания мяса;

Расхристанный вой истерических сук,

Чей страх прожирает холстину

В стремленьи добраться до плоти, и рук

Возложенье принять в дух единый.

Но мой год вратам приоткрытым внимал:

Без беса не жизнь. Рви всё, пляшем, паскуда.

Моя ведь колейка, моя полоса! Черёд

Не нарушен, маршируем по кругу,

Что замкнут на нас, в ряд плетущих года.

Мир снова окрашен палитрой раздора.

Война – в сердце, плоти, стране мертвеца,

Где главное – строить соборы.

Ты – слушай «Гражданку», питай свой цинизм,

Выживай, веры нет в свете солнца.

Навязанный ревностный патриотизм

Убьёт тебя точкой в оконце.

Отправит тебя за чужие идеи

Блевать с трупов, сжатых огнём.

С каждым днём мы всё больше не смеем,

Каждый год понапрасну мы ждём.

И лиричный поэт сдохнет также как все,

Возвещая о вязах глубинки.

А ты будешь смотреть на златы купола

И искать в этом смысла крупинки.

Не ищи – в твоей жизни есть радость и боль,

Сплетены что в единый узор.

Вот и верь, что есть сила и в духе людском,

Без церковной наживы, где поп – крохобор.