Про украинский и абрикосы
Начнем с того, что этот пост пусть и про Украину, но при этом абсолютно не затрагивает политику (сложно себе представить, да?).
Я на одну четверть украинка. Прабабушка моя бежала оттуда в Москву еще при советской власти, когда моего прадедушку забрали в тюрьму за идеи о самостоятельной Украине. Мой прадедушка писал и издавался на украинском (Борис Тенета, может, слышали?). Моя бабушка свободно разговаривает на украинском языке.
Но я при это украинский язык не люблю. Мне он всегда казался какой-то неудачной пародией на русский язык (который мне невыразимо мил). Слышимые с детства "Здоровеньки булы" и прочее режут слух. Я не понимаю его ни в каком в виде - ни в письменном, ни в устном. Думаю, это какая-нибудь психологическая установка: не буду я понимать ваш этот не-язык, и все тут.
Так вот. Моя мама ездит каждое лето к нашим родственникам в Одессу. До определенного возраста она брала меня с собой. И там я испытывала колоссальные трудности при общении: многие не отвечали, если я заговаривала по-русски, я же ни при каких обстоятельствах на украинском говорить не хотела. Еще стоит упомянуть, что в детстве я была очень упрямой. Почти как пять ослов.
И вот однажды моя мама выгуливала меня и мой ненасытный детский организм по Дерибасовской. Мне хотелось абрикосов. Маме хотелось домой. Она отстала, пока я, ведомая любовью к абрикосам, порхала по улице, ища вожделенный фрукт. И мы встретились - абрикосы и я - как два одиночества в этом жестоком мире.
- А можно мне восемь абрикосов? - спросила я у усатого продавца.
- Кулёк надо? - флегматично спросил тот.
- Кулек не нужен, - любовь к русскому языку взяла вверх над любовью к абрикосам, - мне нужен пакет.
- А может, кулек?
- Пакет!
- Кулек!
Мы препирались минут пятнадцать. Моя уставшая мама забрела в тенек и купила себе чаю. (После которого ей захотелось домой еще больше.)
В конце концов взмокшая от усилий и слегка злая я пошла вместе с моей мамой к нам домой, на Малую Арнаутскую, держа в руках восемь спелых абрикосов без пакета (и, тем паче, кулька).
С тех пор я не люблю абрикосы.
Я на одну четверть украинка. Прабабушка моя бежала оттуда в Москву еще при советской власти, когда моего прадедушку забрали в тюрьму за идеи о самостоятельной Украине. Мой прадедушка писал и издавался на украинском (Борис Тенета, может, слышали?). Моя бабушка свободно разговаривает на украинском языке.
Но я при это украинский язык не люблю. Мне он всегда казался какой-то неудачной пародией на русский язык (который мне невыразимо мил). Слышимые с детства "Здоровеньки булы" и прочее режут слух. Я не понимаю его ни в каком в виде - ни в письменном, ни в устном. Думаю, это какая-нибудь психологическая установка: не буду я понимать ваш этот не-язык, и все тут.
Так вот. Моя мама ездит каждое лето к нашим родственникам в Одессу. До определенного возраста она брала меня с собой. И там я испытывала колоссальные трудности при общении: многие не отвечали, если я заговаривала по-русски, я же ни при каких обстоятельствах на украинском говорить не хотела. Еще стоит упомянуть, что в детстве я была очень упрямой. Почти как пять ослов.
И вот однажды моя мама выгуливала меня и мой ненасытный детский организм по Дерибасовской. Мне хотелось абрикосов. Маме хотелось домой. Она отстала, пока я, ведомая любовью к абрикосам, порхала по улице, ища вожделенный фрукт. И мы встретились - абрикосы и я - как два одиночества в этом жестоком мире.
- А можно мне восемь абрикосов? - спросила я у усатого продавца.
- Кулёк надо? - флегматично спросил тот.
- Кулек не нужен, - любовь к русскому языку взяла вверх над любовью к абрикосам, - мне нужен пакет.
- А может, кулек?
- Пакет!
- Кулек!
Мы препирались минут пятнадцать. Моя уставшая мама забрела в тенек и купила себе чаю. (После которого ей захотелось домой еще больше.)
В конце концов взмокшая от усилий и слегка злая я пошла вместе с моей мамой к нам домой, на Малую Арнаутскую, держа в руках восемь спелых абрикосов без пакета (и, тем паче, кулька).
С тех пор я не люблю абрикосы.