Пикабушники, нужна ваша помощь! Моя давняя мечта - стать писателем. Пожалуйста, люди добрые, скажите, есть ли во мне хоть капелька таланта.
Сухая роза на столе. Опал кровавый лепесток. Под темным взором глаз больных, склонивши голову, лежит. В своей увядшей красоте секрет хранит. Молчит. А в груди что-то больно жмется. Непонятное чувство наружу рвется. Ворочается, больные струны задевая, и о ком-то непременно вздыхая. Кто она? Чья эта роза была? Пустота память заменила, а сердце изменять не захотело. Плачет и стонет о ком-то. Мертвая роза лежит, в огромном пустом доме лежит. Перед ней хозяин сидит. А на ухо ему шепчет краса искушения: «Я открою пред тобою все двери. Избавлю от боли угрюмой. Будешь счастлив, богат. Все твое будет. И цена очень мала. За все эти блага, прошу, розу сухую отдай». Угрюмо качает головой и внемлет искушению: «Мне не нужны ни деньги, ни блага. Хочу лишь знать, чья эта роза была? Кому на веки отдана теперь моя душа». И вторил смех ему зловещий: «Дурак! Незначащая роза, причем сухая! Зачем тебе она нужна?» Но он не слышит этих слов. Перед ним роза лежала, а сердце о ком-то страдало. Тоскующей болью страдало. И о ней все мечтало.