MrJohnLenin

Я открыл глаза и посмотрел в зеркало. Передо мной стоял абсолютно другой человек. Поразительно, как далеко зашел человеческий прогресс… Еще буквально несколько лет назад человечество удивлялось изобретению лекарства от рака, а уже сегодня можно изменить внешность, просто надев синтетический костюм… Черт… Опять философские мысли лезут мне в голову… Значит скоро начнется…
Выплевываю жвачку и выхожу из раздевалки. Свет неоновых ламп в коридоре слепит меня. Я смотрю прямо на них. Моим глазам больно. Не от ламп. Я смотрю на руку. Вены опять распухли. Руки дрожат. В голове помутнение. Я постепенно забываю кто я и куда должен идти… Зачем я скрываю свою реальную внешность? Черт, надо сосредоточиться… Напрячь мозги… Постепенно разум возвращается ко мне. Я, мистер К… 2138 года рождения, работаю в организации Общечеловеческого Мирового совета в отделе по борьбе с наркоманией. Провожу лекции о вреде психотропных веществ. Почти все вспомнил… Но где я? И что я здесь делаю? Такое чувство, что мозг внутри черепа растекается, словно тающее масло… Останавливаюсь посреди коридора и пытаюсь сосредоточиться… Нет, мозги все еще текут…

— Мистер К…! — Слышу я позади себя, — мистер К…, мы уж думали, что вы там заснули. Пройдемте со мной, зал в другой стороне.
Я вспомнил. Д… региональный институт, на очереди речь перед студентами. Я иду за человеком в коричневом костюме. Я не разглядел его лица ни когда только пришел сюда, ни когда он обнаружил меня в коридоре. Но это неважно. Риск того, что он носит свое настоящее лицо, примерно равен нулю. С изобретением визуализационных костюмов настоящие лица сохранили лишь полумертвые жители трущоб, составляющих большую часть Общечеловеческого союза. Но лично я видел население трущоб лишь на фотографиях, сделанных самыми отчаянными и последними независимыми репортерами. Для людей среднего достатка все жители союза равны. По крайней мере, так говорят.

Мы входим в зал. Помутнение из головы передается по всему телу, от клетки к клетке. Я иду к трибуне словно мешок, набитый мясом. Ноги подкашиваются. Тошнит. Меня усаживают на стул на дальнем краю сцены. Передо мной начинает говорить какой-то профессор. Он говорит долго и без остановок а я тем временем чувствую, как мое тело рушится на куски. Спустя какую-то там вечность наконец звучит мое имя. Я подхожу к микрофону. Зал наполнен. Меня не покидает ощущение, что он бесконечен. Я смотрю в самую его дальнюю точку. Она кажется настолько далека, что я не могу понять где она именно…
— Мистер К…? С вами все в порядке? — Слышу я уже знакомый голос человека в коричневом. Я должен начать говорить. И я говорю…
— Современная… молодежь... Сильно подвержена… влиянию… самых разных… организаций… и личностей…
Я останавливаюсь. Будто лимит отпущенных мне слов в этой жизни иссяк. Забавно… Наркоман ведет лекции о вреде наркомании… Хотя, может и не так забавно… Сегодня все сидят на веществах. Я. Декан этого института. Тот человек в коричневом. Паренек из первого ряда. Девушка, что сидит через четыре сидения от него. И даже часть тех вылизанных офисных трудяг из представительства совета, что регулярно посылают меня толкать подобные речи. Но моя ситуация хуже, чем их. У меня началась ломка. Я чувствую, что не простою у трибуны ни минуты больше, но пытаюсь продолжить… язык упрямо отказывается произносить слова и предложения. Я больше не управляю своим телом. Моя сущность требует лишь одного… БЕЖАТЬ!!! Спустя секунду я уже лежу на траве у института. Потеряв рассудок, я не нашел пути выбраться из здания, кроме как выпрыгнуть в окно третьего этажа. Все полит, но после такой встряски я хоть вновь почувствовал руки и ноги. Они дрожат сильнее, чем стены многоэтажки во время 12-балльного землетрясения. Я встаю с огромным усилием и бросаюсь к воротам. Бегу через город. Мимо меня стремительно проходят рекламные щиты, машины, деревья, люди. Сколько времени я уже бегу? Неизвестно. Звонит телефон. Я не отвечаю. Я знаю, что это из представительства союза. Я знаю что теперь они уволят меня. А потом проверят. И убедившись в том, что я наркоман, лишат меня всего, что у меня есть и выкинут в трущобы подыхать. Туда, куда обычно скидывают трупы бездомных.

Заблудившись в хитросплетении своих мыслей, я оказываюсь на крыше высотки. Телефон опять звонит. Я достаю из кармана костюма пистолет. Всегда ношу его с собой, как и чертова половина этого мира. В последний раз осознаю, что со мной произошло. И чему предстоит произойти. Я прижимаю пистолет к виску, но рука дрожит еще сильнее. Телефон вновь звонит. Теперь я уверен что это они. Они следят за мной. Они следят за всеми на этой планете. Они боятся опасных людей, но опаснее них никого нет. Трудно удерживать власть над миром, когда большая часть его – опороченный и обиженный нищий сброд. Мысли в моей голове начинают надоедать. Пора с этим покончить. Несмотря на дрожь в руке я стреляю. Мое тело тихо падает на крышу, а кровь окрашивает ее в красный. Снова звонит телефон. Завтра мой труп найдут и скинут в трущобы. В этом мире от судьбы не убежит никто…