IrinaWhite

Здрасте! Зовут меня Иван Васильевич. Пожил я уже много, так что думаю, что самое время меня звать по имени-отчеству. Живу я в доме у известного писателя. Только фамилию его всегда забываю, но помню, что вечно от нее чихать хочется. Живем бедненько конечно, но жаловаться не приходиться. Я всегда в тепле, только пыли правда многовато, но главное, что в тепле и мух в достатке. Особенно летом, они тут частые гости. Кстати, да! Забыл представиться! Ваш покорный слуга - паук, арахнид в десятом поколении. Семья уж наша давно живет в этом доме. Ну, я персона конечно видная, важная, однако говорить буду сёдня не о себе, а об этом писаке именитом... ох, ну хоть убей чихать хочется. Так вот, пишет значит он свои рассказики юмористические, и пишет, писюкает в общем, каждый день. Писюкает и башню себе трёт, будто бы это ящик какой волшебный аль лампа с джином. Вот натрет он хорошенько и что-то из башни его выползает, рассказ появляется. Или джин ему не вылезая, прям из головной его коробки шушукает? Не понятно. А я так себе думаю, думаю, чёй-то он не вылазит-то? Стесняется чтоль? Дай, думаю, схожу к нему ночью, разведаю что к чему, пока писака спит. Подползаю значит к уху, а темно кругом, черт ногу сломит да рога поотшибает. А в ухе-то, в ухе значит еще темнее и не чищено совсем. Ну, покричал я джину энтому, побудил соседа... никак, не отвечает. Начал я тогда к нему сам ломиться, в ухо залезать, лапами стучать, а писака как проснется да как закричит! Ей богу, большек соседу не ходил. Только сам перепугался. Нет, думаю, не джин это!
Был бы джин, то мне бы откликнулся. Так все-таки это волшебный ящик... аль коробка? Аай! Одно и тоже! Видать, пока писака себе башку-то трёт, его потихоньку и открывает. Идейки там всякие достает, на бумагу значит художественным слогом изливает, чё-то черкает, перечёркивает, немного погодя все на чистый лист переписывает, зачитывает, потом народу ведает. Ну, сам не пойму. Что там может быть интересного?! Собаки, лошади, шубу меряют, всё продать наверно не могут! Стыд, а не юмор! Вот, был бы я писателем, такой ерундой бы не страдал и ещё известней бы был, да в стократ больше! Гулял бы значит по аллеям в цилиндре, с тростью, общался бы значит с фанатами да барышнями, а этот??? Тьфу! Позор, а не писатель! Так и сидит в своих четырёх, будто сам в ящике али в коробке. Эх, ну и черт с ним... Вот только фамилии вспомнить не могу, но чихать все еще хочется...
© Mixty