Alena.White

Иногда мне пишут разные личности, предлагающие познакомиться. Я частенько оказываюсь в тупике...

***

- Нет, это опять не то!

Высокий женский голос эхом разнесся по пустому кабинету. Ручка, небрежно брошенная на стол, со стуком скатилась к краю и упала вниз. Исписанные со всех сторон аккуратным почерком листы бумаги поднялись в воздух и стали медленно, словно снежинки, опускаться вниз. Девушки уже не было за столом – она стояла у распахнутого окна, устало опершись руками о подоконник. Она прикрыла глаза, подставила лицо холодному, свежему и колючему морозному воздуху.

- Когда же у меня, наконец, получится? – выдохнула она, наблюдая за тем, как её слова превратились в легкий и едва уловимый пар, который растворился в вечернем полумраке.

Но никто ей не ответил. Это было естественно, ведь она жила одна. Девушка ещё раз глубоко вдохнула зимний воздух и закрыла окно. Не хватало ещё простудиться. Спокойным шагом она прошла по комнате, прямо по разбросанным повсюду «неудачным» рукописям. Они её больше не привлекали, более того – они её злили. Сами по себе исписанные страницы вызывали в ней необъяснимое раздражение. Почему так происходило – девушка не знала.

Она вошла на кухню, привычным движением налила кофе и села у окна, вновь уставившись на сине-фиолетовое небо. В пригородных районах оно было чистым, не то, что в центре. Как ни странно, но это был один из главных аргументов в пользу переезда в это тихое и чистое местечко. Много кто говорил о том, что для писателя, поэта, любого творческого человека важна атмосфера. Особая, обязательно располагающая к сосредоточенности и покою. Трудно было не отвлекаться посреди огромного города, в гуще движения, в океане шумов, когда даже в своей квартире нет ощущения уединенности. Иногда девушке казалось, что кто-то ходит по её дому, стучится в двери, двигает стулья. Но это был лишь шум города, приглушенный стенами. Она могла бы стать настоящим параноиком, если бы не уехала.

Здесь, в небольшом пригороде, было тихо, уютно, спокойно. При этом были все блага цивилизации, каток и замечательный парк. Девушка держала в руках горячую чашку, даже не пила, просто грелась, и думала. Думала о том, что она делает не так. Казалось, вокруг идеальная атмосфера для творчества. Но что-то было не так. У неё ничего не получалось. Уже много лет. Что бы она ни делала, что бы ни начинала писать – в процессе её охватывало настоящее отвращение к собственной деятельности. В итоге многочисленные рукописи улетали в пламя, а файлы на ноутбуке – в корзину. За несколько лет активной творческой деятельности она могла похвастаться лишь одним написанным рассказом. Хотя попыток было тысячи.

И не сказать, что она была плохим писателем. Слог её был складен и легок, персонажи и образы – живыми, а сюжеты – затягивающими. Так говорили те немногие, кому она показывала свои незавершённые творения. «Льстят» - про себя думала она, выбрасывая в мусорное ведро очередную стопку исписанной бумаги. Да, ей казалось, что все кругом либо врут ей, либо просто не разбираются в творчестве. Она-то видела своим намётанным глазом абсолютно все. Шаблонных и банальных героев и ситуации, несуразные эпитеты и прочие литературные уродства, коими были преисполнены её произведения. Иногда её посещали мысли о том, что она, может быть, никудышный писатель, но поразительное упорство не позволяло ей бросить это дело. Каждый день она садилась за большой старый письменный стол, брала в руки ручку с черными чернилами, и делала очередную попытку создать хоть что-нибудь.

Наконец кофе в её чашке остыл, а небо из вечерне-синего превратилось в настоящее тёмное покрывало. Откуда-то из-за горизонта ветер притянул стаи тучек, которые застлали все звёзды и лишили девушку удовольствия их созерцать. Расстроившись, она выплеснула холодный кофе в раковину, вымыла кружку и отправилась в постель. И ещё долго думала о том, почему это происходит с ней. Она очень любила писать. Она была буквально переполнена эмоциями, чувствами, впечатлениями, которые рвались через её руки к тому, чтобы обрести форму на бумаге. Но эта форма, переходя в реальность, становилась уродливой, и ничего не оставалось, кроме как выбросить её.

***

- Да ладно, мне нравится это, - подруга перебирала те листы бумаги, до которых ещё не добрался праведный гнев писательницы. – Вот этот, про девочку-отшельницу.

Девушка, сидя в кресле, только фыркнула на эти слова. Да, этот её рассказик про девочку-отшельницу, живущую в горах, был ничего на первых этапах написания. Но потом сюжет закрутился так, что стал вызывать только недоумение. Был план, которого она изначально придерживалась, но потом и он ей показался неправильным. В итоге всё пошло под откос, появились новые ветки сюжета, новые персонажи, гениальные на первый взгляд, и глупые по своей сути. Что-то остановило руку в последний момент, и эта рукопись отправилась на полку, а не в мусорную корзину. Однако отношение к ней было точно такое же, как и к тем, которым не посчастливилось оказаться в ней.

- А мне не нравится, - наконец выдохнула девушка.

- Тебе вообще всё не нравится, - тут же бросила её подруга, - Ты и сама себе не нравишься.

- Ну да, временами. Как сейчас.

- Так, ну хватит, - гостья не выдержала этакой нахлынувшей тоски, и приказала хозяйке дома одеваться.

Через некоторое время две девушки уже шли по узкой парковой дорожке. Одна из них витала в облаках, заглядываясь на чёрных воробьёв, что сидели на голых ветвях рябин и кустах сирени, другая же упрямо шла к своей цели, сжимая руку своей подруги в своей. Её целью была небольшое, но безумно уютное и любимое обеими девушками кафе на другой стороне парка. Они часто засиживались там допоздна, обсуждая различные детали будущих рассказов, заедая всё это вредными вкусностями, горячим шоколадом и лимонадом. Они расставались полные энтузиазма, идей, с набросанным в блокноте планом будущего произведения. Взгляни на них в этот момент – и обязательно решишь, что у них всё получится. Но буквально следующим утром всё летело к чертям, когда строки отказывались нравиться написавшей их девушке.

- Ну не то это, совсем не то, - вздыхала она, и тут же добавляла, чтобы не обидеть подругу, - Идея очень хорошая, но у меня настроение не то.

- Вечно оно у тебя такое, - ворчала другая девушка, и ей действительно казалось, что всё это будет повторяться целую вечность.

Но иногда вечность – это неплохо. Обе девушки, хоть им и казалось, что они дружат всю жизнь, дорожили временем, проведенным друг с другом, будто это их последняя встреча. Удовольствием было сидеть в этом уютном, редко когда наполненном людьми кафе, пить тёплый кофе, сваренный уже давно знакомой хозяйкой заведения. Для одной было удовольствием выдумывать самые невероятные вещи, сюжеты, ситуации, а для другой – аккуратно записывать их в свой блокнот и одновременно с этим собирать воедино в своей голове. Время специально текло медленно, чтобы они успели прочувствовать каждую секунду.

Но всё имеет свойство внезапно заканчиваться. За окном снова было сумеречно, на этот раз ничто не застилало ясное небо над головой и две подруги могли разглядеть миллионы самых разных звёзд. Они вышли на холодный, застывший словно лед воздух, поправили шарфы и шапочки, и уже собрались идти по домам. Однако из безмятежных дум и витаний в облаках их вывел не самый приятный звук – гудение автомобиля. Писательница с опаской оглянулась – она от природы была немного пугливой и очень осторожной – и увидела медленно выкатывающуюся из-за поворота «Тойоту». Она двигалась рывками, и двигатель отзывался недовольным урчанием. Из салона раздавалась приглушенная, но явно громкая музыка. Подруги не сговариваясь поспешили перейти через дорогу и исчезнуть с глаз тех, кто потревожил хрупкий покой.

Но у водителя были другие планы. Его автомобиль, жутко виляя по скользкой дороге, направился прямиком к девушкам. Он въехал на тротуар прямо перед ними и сбил со своего места одну из скамеек. Подруги в ужасе замерли. Оконное стекло медленно опустилось, и на испуганных девчушек уставилось самое страшное, неприятное и отталкивающее лицо. Под глазами были огромные воспаленные мешки, щеки были покрыты грязной и неровной щетиной до самых ушей, в кривом рте отсутствовали несколько зубов. Это ужас дыхнул на бедняжек просто сногсшибательным перегаром и небрежно, еле подбирая слова выдал:

- Вы кто такие, э?

Подруги переглянулись. Никому из них не хотелось отвечать.

- Я с вами кажись разговариваю, слышь! – просипел водитель, пристально, насколько это мог сделать пьяный в стельку человек, глядя на них.

- Да мы так, никто, - промолвила подруга писательницы дрожащим голосом, - Просто гуляем.

- А! – гаркнул мужик и улыбнулся, - А ну садитеся к нам назад, вместе погуляем!

- Нет, уже поздно, - снова сказала подруга чуть увереннее. Ей очень хотелось закончить это как можно быстрее. Она взяла девушку за руку и потащила в обход машины, в парк. Скорее нужно было добраться до дома…

- А ну стойте, бл!.. – пьяница явно не ожидал отказа, потом стукнул ногами по педалям, однако лишь ещё глубже заехал в сугроб.

Из салона вместе с ужасной музыкой послышался отборный мат, а девушки, не выдержав, пустились бежать со всех ног к родной пятиэтажке. Холодный воздух не хотел, чтобы его кто-то тревожил, поэтому кусал и щипал лица, но ничто не могло их остановить, подгоняемых настоящим страхом. «Тойота» тем временем выбралась из сугроба и пустилась в погоню по дороге вдоль парка, опасно виляя, но только чудом избегая столкновения с чем-либо. Девушки уже добежали до конца и ступили на проезжую часть, как из-за ближайшего поворота, входя в крутой занос, показалась преследующая их машина.

Расстояние между ними было всего лишь в несколько метров. Писательница встала как вкопанная, глядя на опасно уставившиеся на неё глаза-фары, и в голове её уже пронеслись мысли о том, что это, возможно, и есть конец её истории. Но подруга у неё не была такой растерянной – она толкнула девушку изо всех сил, и обе они упали на тротуар на противоположной стороне дороги. «Тойота» пронеслась мимо, а две подруги уже скрылись за дверью подъезда.

***

Подруга застала Писательницу на кухне с чашкой кофе. Она снова сидела у окна и витала в облаках, упершись взглядом в розовое утреннее небо. Девушка не стала отвлекать её от любого дела, а принялась по-хозяйски искать то, чем можно было бы позавтракать. Ни звон чашек, ни стук дверец не вывели хозяйку дома из транса. Она и ухом не повела, когда её подруга принялась за обе щеки уплетать печенье, вафли и конфеты с теплым молоком. Они были как родные сестры, так что такое поведение – это в порядке вещей. Вдруг Писательница сказала:

- Мы ведь могли умереть?

Её подругу, жующую очередную вафлю, этот вопрос поставил в тупик. Наконец она проговорила с полным ртом:

- Ну да, могли. Печенье будешь?

Писательница как-то странно посмотрела на подругу, но ничего не сказала. Молча пересела за стол, взяла одно печенье из небольшой корзинки, попробовала откусить – оказалось, твердое – обмакнула его в свою чашку с уже остывающим кофе и только тогда откусила кусочек. Её подруга глядела на неё несколько настороженно, но потом расслабилась. Они были знакомы много лет, но некоторые нюансы поведения она не понимала. Да их и не нужно было понимать – всё шло своим чередом, и шло неплохо, надо признать. Гостья не выдержала молчания, повисшего в воздухе, и спросила:

- Опять идея?

- Да… - тут же отозвалась Писательница, и вдруг опомнилась, - А, то есть нет. Бред очередной…

- Да, я так и поняла.

И они дальше продолжили пить чай в молчании. Каждая из них думала о своем. Если говорить о Писательнице, то она впервые не думала о своих произведениях. Она задумалась о реальности, в которой живет, которая накануне вечером показала ей свои огромные, острые зубы. Думала о том, что была на волосок от смерти, но не боялась этого, как будто это происходило вовсе не с ней. Где-то внутри неё был страх, были напуганные мысли, но шок, похоже, ещё не прошел. Вдруг она вскрикнула:

- Точно!

И умчалась в свой кабинет.

Чего не хватает писателю? Атмосферы? Впечатлений? Эмоций? Трудно сказать наверняка. Всё это очень субъективно, и в разные моменты можно обратиться к разным источникам творческой энергии. Писательница старательно выводила на бумаге слово за словом, впервые за последние месяцы её буквально подхватила волна вдохновения. Наконец, наконец случилось что-то, что заставило её перестать топтаться на месте, перестать обсуждать будущий шаг, перестать искать какие-то далекие идеи, когда они оказались просто перед её носом.

Подруга стояла в дверях, прислонившись плечом к дверному косяку, и с легкой, усталой улыбкой наблюдала за девушкой. Она всё понимала, и не смела даже легонько вздохнуть, чтобы помешать, потревожить, сбить с мысли. Писательница откладывала один исписанный лист за другим, и её подруга вспомнила об этой её особенности. Мало кто в наше время писал на бумаге, но эта девушка испытывала особенную связь с рукописями, которые можно было потрогать, запах которых можно было вдохнуть. Ведь это действительно было творение, творение рук её любимой подруги.

- Всё! – выдохнула Писательница спустя несколько часов.

Время уже перевалило за полдень, а подруга из дверного проема переместилась в огромное старое кресло и тихонько дремала в нём. Но возглас о том, что произведение закончено, она не могла пропустить. Следующие несколько минут она потратила на то, чтобы прочитать рассказ, написанный буквально при ней.

- Превосходно! – улыбнулась она.

- Прочитай ещё раз, пожалуйста! – по-детски радостно попросила Писательница, - Только вслух!

- Ну хорошо.

Подруга собрала листы вместе и, вдохнув поглубже, начала читать:

- «Нет, это опять не то!

Высокий женский голос эхом разнесся по пустому кабинету…»

Доброго времени суток, пикабушник.

Даже не знаю, стоит ли идти на такой шаг, но отчаяние и одиночество не оставляют выбора.

Меня зовут Александра, мне 17 лет. И я - трансгендер, из-за невозможности изменить свой физиологический пол в реальности я делаю это только в сети. Пишу об этом в самом начале, чтобы не было "сюрпризов" для тех, кто решит дочитать эту анкетку до конца.

Нахожусь в поисках собеседников и, возможно, соигроков. Возраст не важен - главное это отсутствие предрассудков и стереотипного мышления и адекватность. Буду рада как юношам, так и девушкам.

О себе: увлекаюсь творчеством - писательством и музыкой, пишу фанфики, рассказы, замахиваюсь на создание полноценной фэнтези-книги. Играю на нескольких музыкальных инструментах - гитара, ударные, клавишные. Так же люблю видеоигры, преимущественно онлайн: на данный момент со мной, можнл встретиться в Smite, Paladins, League if Legends, Neverwinter Online, World of WafCraft(пиратка), Dota 2, Planetside 2, Path of Exale. Из простых рпг могу выделить Mass Effect, The Elder Scrolls, Gothic.

Еще о себе: живу в ПГТ на юге Сибири, работаю фрилансером в нескольких интернет-магазинах. Люблю читать и смотреть фэнтези, детективы, научную фантастику. Любимые сериалы: Игра Престолов, Во все тяжкие, Шерлок. Любимые фильмы: Бойцовский Клуб, Властелин Колец и Хоббит, Звездные Войны, Матрица и много других. Из музыки предпочитаю легкий альт-рок, инди-рок и русский рок.

Как со мной связаться:

https://vk.com/where_is_my_pizza

Надеюсь, что хоть кто-нибудь откликнется на данное объявление.

P. S. Фото не будет, простите уж...

Я чувствую себя шпионом

В глубоком вражеском тылу.

Я чувствую себя учёным

Что выбрал путь к морскому дну.

Я чувствую себя как чужестранец

В далеком и чужом краю.

Как путешественник, скиталец,

Что потерял мечту свою.

И спросишь ты, мол, почему?

Ответ мой прост: дебилов слишком много.

Признанья в этом мире нет уму,

Имеет кто его - у тех трудна дорога.

Они везде. А ты совсем один.

Средь целой кучи недоумков.

Ты ищешь знаний, свет во тьме.

Они - хотят плодить придурков.

Найди жену. Найди кормильца.

Найди работу. Будь в тепле и сыт.

Десятки лет вот только будет длиться

Однообразный и унылый быт.

А тех, кто поднимает взгляд на небо,

Мечтает звёзды покорить...

Дебилы тех считают за дебилов,

Системе их стремятся подчинить.

Нас мало. Тех, кто ещё дышит

Желаньем мир вокруг открыть.

Кто пишет песни, чтит науку,

Кто хочет просто жизнь любить.

Нас мало. Но дебилов много.

И как, скажи, нам дальше быть?..