В Мюнстере есть интересное здание. Этому зданию 400 лет и оно единственное, которое не постадало во время 2 мировой войны из всего квартала (всё остальное было разрушено считай под ноль). Так вот, владельцы других зданий, конечно, черной завистью завидовали владельцу этого. Чувствуя зависть со всех сторон владелец непострадавшего здания на фасаде дома вмуровал плиту вот с такой надписью:
"Всем, кто меня знает, путь Бог даст то, чего они мне желают"
Этот экран продержался 20 секунд, интересно у режиссёра инфаркт или только сознаны потерял?
В самолете разговорился с соседом у окна.
Худенький, кучерявый, зовут Александр, по профессии скрипач. Сошлись мы на Питере, Александр там родился и вырос, а я прожил пять лет.
Вспоминали гнетущие девяностые и Саша рассказал вот такую историю:
Однажды зимой, поздно вечером ехали мы с папой в трамвае, он меня в «музыкалку» возил, мне тогда лет восемь было. Народу немного, человек пять – десять, на весь вагон.
Вдруг на остановке залетает настоящая бандитская бригада, шесть человек, почему-то я и количество запомнил. Злые, видимо что-то у них там случилось, может от ментов убегали. В любом случае, такие в трамваях не ездят. Все разнокалиберные – от двухметровых, до мелких, но по виду настоящие бойцы. Со сломанными носами и ушами.
В общем, по профессии спортсмены, а по должности бандиты.
Одеты так красиво, что глаз не отвесть: спортивные костюмы, фирменные кроссы, про цепи вообще молчу. Да что там цепи? Каждая их лайковая куртка стоила как весь наш трамвай.
Они громко матерились, что-то обсуждали, а пассажиры вжались в кресла, головами не вертели и усилием мысли притягивали трамвай побыстрее к своей остановке.
Тут, один из братвы ненавязчиво закурил.
Какой-то дедок со своего места, не оглядываясь, проворчал, что-то типа: «В трамвае не курят»
Бандит повернулся к перепуганному народу и громко спросил:
- Кто?! Кто сейчас что-то вякнул?!
В ответ унылая тишина.
Браток продолжил:
- Если кто хочет что-то сказать, то учтите – за слова придется ответить. Готовы подраться? Предъявляйте. Нет? Сидите тихо и уткнитесь в окно.
Естественно – публика совсем притихла и вжала голову в плечи, хорошо что хоть деда не выдали, который возмущался.
И вдруг, мой папа, мой тщедушный интеллигентный папа: сто шестьдесят сантиметров ростом и пятьдесят кило весом, инженер технолог кондитерской фабрики, шепчет мне: «Сашок, сиди тут, держи скрипку»
Мой отчаянный, сорокалетний папа, который никогда в жизни не дрался, встал и, о ужас, пошел на заднюю площадку, где ржали и курили бандюки.
Одну руку он крепко сжал в кулак, и я прекрасно видел, как дрожали его пальцы, я и сам чуть не умер от страха за него.
Папа подошел к ним и громко сказал, стараясь скрыть тремол в голосе:
- В трамвае курить нельзя! Потушите пожалуйста сигареты!
Повисла бесконечная пауза, бригада удивленно изучала моего папу, его сжатый кулачок, и наконец один из них ответил:
- Ну, нельзя, так нельзя, ты сказал, мы тебя услышали.
Не каждый день встретишь человека со стальными шарами.
Окурки тут же полетели в форточку.
Я не усидел на месте, прибежал с футляром и встал за папой. Один бандит погладил меня по голове и сказал:
- Скрипач, ты даже себе не представляешь какой у тебя крутой батя, можешь им гордиться.
Трамвай остановился на перекрестке, бригада распахнула двери и десантировалась на улицу.
Мы с папой поехали дальше и я всю дорогу пытался выяснить, что это у него за такие «стальные шары», и для чего они нужны? А папа глупо улыбался и неумело уходил от темы…
© grubas
Источник http://varlamov.ru/1609747.html
Час назад поругался с женой, впервые звучали слова такие как: развод, мы разные люди и подобная хрень...Вроде бы повод для скандала, но нет бля я же долбанные интеллигент: джаз, суши, Бали и Барселона, дорогое вино...я не скандалю, я сдержанный и культурный, я качаю головой и говорю что надо все покойно обсудить.
Мне всегда не были понятны русские, дело в том что у меня из русских в семье только один прадед, остальные смесь народов: евреи, кавказцы, немцы ...короче, не понимал я русских. Не понимал до сего момента пока не стало так херово на душе что просто мочи нет...
Нашел в холодильнике 0.5 русского стандарта, сало и черный хлеб, я такое не употребляю, мастера ремонт делали думаю от них осталось, через час вдруг понял что ни фига я не интеллигент. Водка мать ее сделал свое дело, позвонил жене и не делая никаких скидок на свою долбанную интеллигентность сказал все что думаю, а в ответ " ну наконец то живой человек, приезжай"...
Спасибо тебе мой русский прадед казак, Красников Сергей Иванович, герой гражданской и ВОВ, спасибо за то что проснулся во мне и дал понять что настоящее а что бред и шелуха.
Сумбур и бред я знаю, но просто пьян, впервые за 12 лет в жопу пьян и мне так хорошо, что я открыл совсем другую стороны себя...помоему. себя настоящего....
