До меня мужик на улице у светофора до##ался. Подошёл слева близко и в глаза смотрит с непонятным, но не радостным, выражением лица:
- Здравствуйте, - говорит, и физиономию не меняет.
А у меня рот пирогом набит. Я немного приветливо голову наклонил разок, жую дальше. Жду развития диалога, думаю, что моралист какой - скажет, что негоже жевать-то на улице да ещё и кофе иноземный прихлёбывать, когда пролетарий буржуЯми угнетён. Проигрываю варианты заранее - как бы его оригинально на х## послать.
А он продолжает:
- Вы - фокусник?
У меня достаточно большой кусок вкуснейшей греческой улитки с мясом из Пятёрочки во рту был, поэтому я ещё не прожевал, головой отрицательно мотаю.
А он, как уд срамной, будто бы болгарами воспитанный, думает, похоже, что я подтверждаю его предположение! Продолжает допрос:
- Вы же один из братьев-фокусников?
Я наконец-то прожевал:
- Нет, - говорю, - к иллюзионистам отношения не имею.
А сам расслабился, дескать, сейчас главное - убедить его, и отстанет.
Тот, начиная догадываться, что обосрался обознался, глядит на меня, немного идиотически улыбаясь, и рассказывает про братьев-фокусников, фамилию которых не помнит, но концерт коих явно хочет посетить и афишу ихнюю в городе видал.
Ещё раз решив поиграть в ГБиста-всезнайку, пронзительно и подозревающе на меня посмотрел, получив в ответ от меня примирительно-улыбчивую мимику, мол, не шарю я за эстраду нынешнюю.
Спасительный зелёный сигнал светофора увёл меня на тренажёры набережные, а его оставил либо без желанного автографа, либо без сатисфакции (в случае, если эти братья однажды распилили в коробке его даму сердца, а обратно собрать не смогли..)