Рад представить моего прадеда: Габитов Абдулла Калимуллович – командира стрелковой роты, в звании старшего лейтенанта и Героя, правда,  без таковой медали, но для нашей семьи, и в частности, для меня – Герой. Да и вообще, считаю всех Героями, кто отправился/кого призвали и служили с честью и тем более собой пожертвовал. Пусть кажется слишком пафосно и чересчур лестно, но я говорю от сердца.

Ну, не буду затягивать)

Видел, тут реставрируют старые фотографии, можно и эту отреставрировать?)

Если вопрос денег - готов заплатить за качественную реставрацию.

P.S. если интересна биография прадеда – следующим постом поведаю. Жизненный путь прадеда такой, что хоть фильм снимай или книгу пиши, кому-то может будет интересно ознакомиться. Сам люблю изучать историю в целом, но вот военные периоды в особенности, а с другой стороны комбо из сострадания к людям тех времён, гордости, мысли «Смог бы я также?» и чего-то ещё, не разобрал.

К тому же, есть вопрос. Из наградного листа следует, что он был награждён орденом «Красная звезда», но неясно - успели ли он получить орден и орден с ним захоронили либо только на наградном листе отражено награждение. Вот бы было здорово что-то новое о нём узнать. Но и так много лет мало было о нём известно, а я несколько лет назад разыскал кое-какую важную информацию о нём, вообще удивительное явление. Ну, не буду спойлерить, если интересно - пишите, опубликую его биографию)

Буду благодарен за помощь, настало и моё время проверить Силище Пикабушное!)

"Из крапивы", - Так сегодня называется продолжение  начатой ранее истории).

"Прадед был бит иногда сапогом по спине, да.

Ну и что?

Прадед бывал наказан прапрабабкой.

Она такая ласковая была.

По голове меня погладит, посидит рядом, пока я из веток шалаш строю, порассказывает про свою бабушку, теплые такие истории, жить хотелось.

Хотелось гонять с ней на речку, хотелось барахтаться с рыбками в холодной воде, пугать мальков, а они густыми стаями вокруг меня толкались, на отмели, где на крепком песке дна они хорошо были видны. В мою кожу иногда толкались с разбега, то есть, с "расплыва" носами.

Наклонившись, руками я ощупывал в воде волны песка у моих ног. Такие невысокие многочисленные "бугры" дли-и-инные, волни-и-истые, дна. Я рассматривал их - они желтые-желтые, светлые-светлые, песок мелкий - мелкий.

Волны песка хоть текучие на взгляд, а твердые на ощупь. И нога на песке этом не вдавливалась вглубь, а надежно стояла , пока я мальков шугал и брызгался на прабабушку, а она брызгалась водой на меня.

Ну гоняла она своего сына.

Как кота))).

Вон Буратино тоже молотком в сверчка бросался. Сверчок столетний грустно уполз тогда из каморки папы Карло.

А прадеду куда от матери уползать?

Где родился, там и сгодился.

Не ползал, а бегал.

А может, впрочем, и ползал: -что-то такое смутное помнится...

Бывало, прадед был бит и сапогом прапрадеда, не сама же прапрабабка такое выдумала. А может и сама, шут ее теперь знает.

Но прапрадед точно сапоги швырял.

Значит, они независимо друг от друга такую коммуникацию выдумали",- улыбается своей шутке.

-Так, значит, у нас такая картинка вырисовывается: - Прадед бит его Отцом-то есть, Прапрадедом, Прапрадед бит его Отцом, то есть Прапрапрадедом, - вот он из крапивы, однозубый, улыбается, вылезает с сапогом, преследуемый своей "Солнечной" Матерью.

Мой прадед, Григорий Фёдорович (1863─1945). Польша (Западная Белоруссия), 1937 год. Фамилию писать не буду, так как она «широко известна в узких кругах». Я пла'чу, когда смотрю на это фото. Пусть оно останется здесь, в виртуальном мире.

"Не так Вы нарисовали"...

Не так, не так.

"Где сытый, трезвый машинист?!!!!"

"Где красный красный прекрасный помидор?!!!"

"Где кусты с помидорами вообще?!!!"

"А дыни то, дыни то тоже нет?!!!"

"Где мягкая как перина, теплая, как рука прапрабабушки, большая, как мама, та земля, на которой можно было заснуть от счастья?!!!"

"А из дыни тек сок из трещинок, такой, что уносил в рай, в нирвану, в сочное вкусное  нежащее безвременье... Где сок? Где нежащее безвременье? Где мой Рай: - Рай моего прапрапрапра...и пра...- деда с пра..пра..пра... и пра- бабушкой?"

"Дай!".

"Дай Рай!".

-Нет у меня сегодня.

Печалька-печалька. Гнев, гнев. И пожалуй,  эта агрессия уже  разворачивается  на меня.  Отлично, похоже на начинающийся перенос.

-Ну нет у меня в шляпе того, что ты хочешь!  Ну нет у меня в шляпе прапрабабушки с сапогами прапрадедушки! Ну нет у меня в шляпе той сладкой пахучей тающей трещинками под солнцем, дыни, лежащей на той теплой-теплой земле, к которой прижимался прапрадед щекой и засыпал на ней сладко! У меня даже зайца нет. И уж совсем понятно, казалось бы, по размерам моей шляпы, что не помещается в шляпе сытый трезвый машинист.  Ну не фокусник я!

Хочется вынуть из шляпы сытого машиниста, очень хочется.

Ну нет его у меня!

Я даже не знаю, как его нарисовать!-

Ага, кажется, у меня обостряется симптом самозванца.

Впрочем, такой диалог в словах не произошел у нас  на первой же сессии.

В словах все это, или примерно это,  было произнесено гораздо позже.

А на первой сессии по тому, как тоскливо трет рука об руку клиент, как тоскливо смотрит на свои руки, как ищет в них успокоения, и не находит его, как спрашивает рецепт на то, что уберет быстро  тревогу....  По тому  ожиданию  точного рецепта, по тому,  как надеется на быстрый рецепт, по тем  немногим фразам, произнесенным  пришедшим,  по тому,  как он  жаждет  утешающих слов, и заверения в том, что "все будет хорошо, ведь так?"  становится  ясно:  - первый запрос таков: - Клиент хочет вернуться в свой утерянный Рай.

-Так?"

"Так. Я хочу, чтобы все стало опять хорошо".

(С позволения моего клиента).

Куда едет древесина? - прадед Н. заботился о том, чтобы бревна крепко закрепить, чтобы рельсы прочно на шпалах лежали, чтобы машинист был сыт и трезв. 

На вопрос: - "Куда?", - отвечал правнуку, когда тот спрашивал. Заглядывал, для ответа, в бумаги. Сам знал, что древесина едет на пользу, куда бы он ее ни направлял.  Что из нее делали мастера: - Буратино ли или дворец, не было тревогой прадеда.  В огороде зрели помидоры и дыни, жена лепила манты каждый вечер, мать прадеда нянчилась с малышней, дети прадеда торговали на рынках и защищали диссертации.  Откуда сегодня тревога Н.? - Не нужно жене лепить манты, - манты в магазинах есть, не нужно выращивать помидоры и дыни - в магазинах есть, малышня уже с телефонами занята. Деньги есть, здоровье есть, жена есть, сын есть, внук есть, жилье есть.  Для чего пришел Н. к психологу и задумчиво смотрит на свои руки, не начиная говорить? Что видит он сейчас в них, в своих руках? Что хочет слышать? Для чего попросил заранее нарисовать грузовые вагоны с бревнами?

На листе белой бумаги: - «Тук –тук»,- шепчут колеса. «Тяжко-тяжко», - переговариваются шпалы. «Шик-шик»,- шуршат бревна. «Дзинь», -звякнула чайная ложечка в стакане на столе в комнате. Трет мужчина свои руки. Кашлянул. Помял каштановую мягкую бороду на подбородке. Разгладил складочку на брючине…

Почти тихо...

На столе цветные карандаши. Золотисто –желтые для спилов ближних бревен. Темно-коричневые для коры ближних бревен. Терракотовые для ржавых цепей. Черные для колес. И для рельс. Синие для воды.

Уж больше века, куда-то едет древесина с тех пор, как осмотрел товарные вагоны в последний раз прадед пришедшего. В основном были бревна сосны. Была и береза.

«Не так Вы нарисовали…»

Начинается сессия.

Недавно я узнал о своем прадеде страшную тайну, скрываемую от меня им самим и всеми членами моей семьи. Дело в том, что мой прадед - вовсе не прадед, он даже не человек, он - автокефальный терминатор. Я давно должен был догадаться обо всем сам, когда он, злобно похрюкивая на пролетающих за окном капибар, доставал свои цокольные носки-колдуны из под капота своего трёхэтажного пылесоса, направлял их на меня и овладевал моим разумом, растворяя все мои устремления в полёте над разумом жемчужного леса! После каждой встречи с ним мне приходилось целыми днями вращать закоренелое колесо самобытной овчарки в замурованном бассейне, чтобы прийти в себя. Ещё он часто нарушал закон - пытал меня своими тефлоновыми усами, заставлял жрать высоковольтный майонез, потом нюхать сушенные какашки межгалактических кротов под гимн Гондураса, насаждал чуждую мне обувную идеологию, взывая к мыслям из древних книг, а однажды вообще превратился в маленькую собачью будку с бойницами в стенах прямо у меня на глазах и в таком облике три дня штурмовал мой разум! Но теперь я знаю его истинную сущность и собираюсь засудить его по статье 163.7/6 УК РФ - За злоупотребление обувной идеологией!

Беда в том, что я понятия не имею как подать на него в суд, ведь он никогда не упоминал своего полного имени. При том я даже не смог бы его опознать, ведь он всегда являлся ко мне в маске совы и разговаривал как-то неестественно, будто нарочно не своим голосом. Родственники, как только поняли, что я обо всем догадался, пошли в отказ и отрицают его существование. Все документы, где он фигурирует, которые я мог бы применить в суде или как минимум узнать его Ф.И.О. они прячут от меня в сейфе. Как мне быть? Есть ли более подходящая статья под совершенные им действия, описанные мной выше? Какие еще юридические основания я могут быть использованы, учитывая указанные выше исходные данные?