Такая хрень, мне кажется, только в девяностые могла случиться.
Как-то случилось, что не выдержала моя фляга столкновений с реальностью. И засвистела. (В девяностые это раз плюнуть было, просто не все до нужного врача доходили.) Дошло дело до психиатра. И после нашпиговывания меня какими-то таблетками (не помогло), мозговед выписал направление в областной психдиспансер и наказал мне явиться с вещами и паспортом утром к больнице, дабы скорая отвезла меня в пункт назначения. Собственно, ничего необычного - человек заболел, человеку надо в больничку. Но тут подхватились мама, бабуля с дедом, дяди и тёти и еще овердохуя родни - это ж ПСИХУШКА! Что люди скажут? Сумашедшая в семье! О-хоспади-ужос-и-позор!!!
Сначала решили не пускать меня, а обойтись домашними средствами - ну, там травки, бабуськи-знахарки, вдруг поможет*. Потом решили выслушать мнение отца. На тот момент он уже несколько лет был в разводе с мамой, но всё ещё формально считался главой семьи. А у папани своих проблем хватало - и личных, и тех, которые могли возникнуть только в девяностые. Поэтому, когда его под большим секретом вызвали к нам домой и изложили суть проблемы, батя выдал: "Да и пофиг! Заболела - пусть лечится!" и, считая, что сказал достаточно, покинул свои бывшие пенаты.
Ну и отправилась я лечиться. Никакого шок-контента, никаких смирительных рубашек. Всё логично - у людей проблемы и они их устраняют. Разве что немного умилила дева лет шестнадцати, попавшая в дурку за жёсткую драку с одноклассницей - сия пациентка исполняла песенку собственного сочинения про весёлую капустку, которая бегала по полям, трахалась с овощами и зайцами и натрахала себе овощную гонорею; до сих пор жалею, что не сохранила в памяти этот шедевр. (Несколько лет назад у меня на работе дамы из бухгалтерии резко увлеклись фен-шуём - вот где была ДУРКА по полной!) Телик был, чёрно-белый, без половины кнопок и показывал он только вторую программу и то размыто и с полосками. На полке в комнате с теликом была туева хуча книг, но всё какая-то любовная поебень в мягких обложках. Я порылась и откопала "Реквием каравану PQ-17" и принялась читать...
Через три недели моего неспешного лечения в больницу пожаловали люди в погонах и принялись разбираться с главврачём по поводу дверей в конце коридора. Хз откуда они были, эти люди в погонах - из милиции, пожарки или прокуратуры - но они выебали мозг главврачу по поводу этих дверей. Моя палата находилась рядом с этими дверями, книгу я уже дочитала, поэтому вместо того, чтобы мирно спать (дело было после обеда во время сон-часа) пыталась вникнуть в суть претензий людей в погонах. Сразу скажу, словосочетаеие "пожарная безопасность" ни разу не прозвучало, вообще не понятно, что им было нужно - слова вроде русские и русскими буквами говорены, но общий смысл речей ускользал. Походу людей в погонах удивлял и расстраивал сам факт присутствия дверей в коридоре психбольницы. Вот и говори потом, что это незаразно... Продолжалась эта шизофазия довольно-таки долго - люди спорили, махали руками и какими-то бумагами, затем вся эта честная компашка вместе с мозговедом ушли в его кабинет и продолжили спорить там. А дверь не заперли, только прикрыли.
Минут пять я смотрела на дверь, после чего подумала - "А почему бы и неть?" Нах мне это надо было - условия пребывания в больнице меня вполне устраивали, но я именно в тот момент решила оттуда слинять. На дворе конец октября, все мои документы и одежда в служебных пенатах старшей медсестры, к которым хрен подберёшься. Посему я пошла подбирать одежду в местный гардероб. Гардероб - ну это сильно сказано; просто склад ненужной одежды, попавшей туда по принципу "на боже, что нам не гоже". Заперт гардероб был на висячий замок, где петли, правда, держались на честном слове. Вынула петли, зашла, принялась подбирать более-менее приличную одёжу. Приличной одеждой выступили: а) ботинки-говноступы; б) рейтузы с начёсом на три размера больше меня (пришлось подпоясаться верёвкой); в) майка-алкоголичка; г) больничная роба грязно-белого цвета со штампом учреждения на спине (альтернативой робе могла бы быть кожаная куртка из тех, что были на пике моды в 80-е - черная с кучей заклёпок и аэродромными плечами - но это было уже слишком). Пошурудив по карманам этих одёжек, я насобирала советских денег рублей на 200 (каких-нибудь лет 10 назад это было бы неслыханной удачей) ...и прогулочным шагом направилась к двери. Куртку из восьмидесятых захватила с собой на тот случай, если мой прикид покажется слишком уж вызывающим.
В сестринской находились медсестра и три санитарки, которые вроде как должны были заинтересоваться, что за "модный приговор" у них шароёбится в коридоре в сон-час. Но нет - им было пофиг, остались сидеть в сестринской. Так что я спокойно вышла на улицу, дочапала до остановки и села в автобус. Пассажирская масса была представлена в основном бабками и парой-тройкой работяг. Казалось бы - особа в фееричном прикиде с причесоном "я упала с сеновала, тормозила головой" и зашедшая в транспорт на остановке с говорящим названием "Психиатрическая больница", однозначно должна была стать звездой рейса. Ан нет - всем было пофиг. Я даже не знаю, был ли в этой толпе кондуктор - плату за проезд с меня никто не требовал.
В городе жила моя двоюродная тётя, к которой я добиралась немыслимыми зигзагами, опасаясь, что мой нестандартный прикид шокирует впечатлительных горожан. Надела было куртку "из 80-х", и блин, видок у меня стал вообще ахуительный. Пожалуй штамп на спине "Психиатрическая больница г. Энск" всё-таки более адекватный вариант. Но, по прошествии примерно часа моих мотыляний по городу, я поняла, что тем редким прохожим, что встречались мне на пути, было фиолетово, то есть похуй. Поэтому последние пару сотен метров до тётиной квартиры, я преодолела по центральным улицам. Искренне при этом надеялась, что тётя дома, а не свалила к родне на пару дней (чапать полтора десятка км до приюта печали было некомфортно, начинало темнеть).
Тётя была дома. Открыла мне дверь. Где-то полминуты ушло на идентификацию ходячего пугала в меня. Помолчала. Потом спросила: "Ты что, из психушки сбежала?" Ну, я кивнула. Возникла дооолгая пауза. Ситуация до боли походила на ту самую сцену из х/ф "Добро пожаловать или посторонним вход воспрещён", ту самую, где Костя Иночкин тоскливым взглядом загоняет бабулю в гроб со слониками...
- Ну, давай, проходи, я прирожков напекла. Поди, отвыкла от домашнего?..
Ну, и всё. Более мной никто не интересовался. Лечебному учреждению было похуй на то, что у них там на одного психа стало меньше. Универу было похуй на то, что студентка почти месяц где-то шароёбилась (я им не сказала про лечение). Более того, до начала нулевых - когда массово стали менять советские паспорта на российские - я жила без паспорта: получала диплом, устраивалась на работу, выкупала и отправляла посылки по почте, заключала договора и т.д. - и всё без паспорта. Где-то там, на дне больничного сейфа, наверное, до сих пор лежит мой "серпастый-молоткастый", никого не трогает, жрать не просит. Всем было похуй на гражданку без паспорта. Лишь один раз мне понадобился паспорт: когда я летала самолётом. Пришлось взять паспорт подруги (я - в основном славянские предки, пара-тройка евреев, один осетин; подруга - этническая кореянка). Прокатило. Видимо, и в этом случае всем было похуй.
Потом наступили нулевые и "похуй" закончился. Но это уже другая история.
___________________
* - бабка с молитовками вообще не вариант. Там со мной в больничке была деваха, которая торчала там четвёртый месяц и лечила болячку (на которую обычно уходит полтора месяца) именно потому что "чтобы в дурке не лежать, надо бабушку-ведунью позвать".
