просыпаясь воскресным утром, я представляю себе свою семью.
ту, которой еще нет.
я представляю, как просыпаюсь и целую свою жену, спящую рядом, в плечо, а она, потягиваясь и улыбаясь, прижимается ко мне еще крепче.
она говорит "доброе утро", а я говорю, что каждое утро с ней - самое доброе.
конечно же, на этот самом месте в спальню врываются наши дочь и сын - он на полтора года ее старше - и начинают прыгать на нашей кровати, заливаясь смехом, пока мы тщетно пытаемся их поймать.
дальше мы выходим завтракать, потому что воскресенье - это день семейного завтрака, когда она готовит наши самые любимые блюда, когда я ей в этом помогаю, и когда наши дети играют рядом со своими игрушками, взахлеб рассказывая истории о волшебниках и монстрах.
естественно, мои черствые друзья, это слишком кинематографично.
для реалистичности могу добавить, что прыгая на кровати, мой сын может удариться головой об торшер, у дочери ветрянка, а мои любимые блины подгорели, потому что кто-то отвлекся на собаку, терзающую ее любимые туфли.
но.
в девяностых моя семья жила очень бедно. правда.
мама ежедневно готовила различные вариации блюд с кабачками, а папа месяцами пропадал на севере, чтобы прокормить меня и брата.
но я не помню ни одного момента своего детства, когда я думал, что мне чего-то не хватает.
что у меня нет чего-то такого, что есть у других.
потому что все мое детство прошло в любви.
в чистой, искренней и невыносимо прекрасной.
любви, которой, конечно же, было наплевать на финансовый и социальный статус.
просыпаясь воскресным утром, я представляю себе свою семью.
ту, которой еще нет.
не имеет значения, что я буду говорить ей по утрам, в каком настроении будут просыпаться наши дети, и не забуду ли я купить молоко к нашему традиционному воскресному завтраку.
главное, что в моей семье всегда будут говорить о любви.
каждый день.
как говорили об этом в моей.
о такой любви, которая сегодня помогает мне любить себя, людей, мир
и свою жизнь.