Письмо супругу...
Здравствуй, мой любимый муж. Это письмо для тебя.
В этом письме я хочу тебе сказать все то, что никогда не смогу сказать в жизни, хоть ты и рядом.
Я не знаю с чего начать, но постараюсь выстроить свои мысли в логическую цепочку.
Вот 2018 год, мы с тобой встретились. Живем на съёмной однушке и все отлично.
Каждый работает и зарабатывает как может, грустим с тобой, о том, что у нас нет балкона.
Потом становиться лучше и ты получаешь премию, мы смогли взять ипотеку.
Это абсолютно твоя заслуга.
Мы гуляем вечерами по городу, по выходным - встречаем гостей. Все очень легко и радостно.
А потом, мы с тобой, покупаем мааааленькую однушку с балконом, но нашу, пусть и в ипотеку.
Я была счастлива.
Дальше, ты наверно помнишь, как тебе не платили зарплату 7 месяцев, а я платила ипотеку все это время из сбережений, с которыми приехала.
И работала, всегда работала. Пусть сейчас ты говоришь, что мне не нужно больше работать, но я все равно боюсь и мне есть чего бояться.
А все потому, что, как только ты стал хорошо зарабатывать - ты стал относиться ко мне как к "вещи", служанке или кому угодно, но не как к жене.
Ты даешь мне эту, свою, карточку на покупки и требуешь отчета, что же я купила на 1500 рублей?
И это меня так оскорбляет, что я берусь за любую работу, лишь бы знать, что завтра не останусь на улице с голой жопой, лишь бы не отчитываться за покупки.
И да, я стала много пить алкоголя, вот прям очень много. Я это знаю.
Наверно это алкоголизм, я себя не оправдываю, но иначе жить - я уже просто не могу.
Каждый день я смотрю в окно, с 9-го этажа, и точно знаю, что, рано или поздно я сделаю шаг в пропасть. Пока, от этого шага, меня останавливают мысли о матери.
Всего этого ты не знаешь, потому, что не слышишь меня. Ты не говоришь со мной. Меня как буд-то не существует.
А мне больно, я одна, в чужом городе.
И мне, тупо, не с кем поговорить.
Я ненавижу просыпаться, просто не хочу просыпаться.