Массаж

2010 год. Я - студентка, отчаянно купаюсь в роскоши скидочного мира. Нашла купончик “Спа для двоих” и решила позвать за компанию маму.

Она - человек советской закалки, музыкальный руководитель в детском садике. Платить за то, чтобы нас потрогали под запах сандала, считает лишней тратой денег.

Наградила я маму этим купоном под новый год - едем. Центр Москвы, жилой дом. Обежали три раза. Нет спа-салона!

“Дверку в подвал видите? Желтенькую такую! Вам туда!” - скомандовала по телефону администраторша с самурайским акцентом.

Узкий коридор. Выцветшие картинки с лотосом прикрывают трещины на стенах. Самурай оказалась дородной армянской женщиной. Виляя пышным задом, она повела нас вглубь темницы - в комнату для массажа.

Заходим. Темно. Бедно. Но уплочено.

Мне достается уставшая женщина, маме - мужик пободрее. Вручают нам фирменные трусики на один чих и укладывают разминать. Вижу, мама смутилась. Понимаю - на обложке “Playboy” зайчата сильнее одеты.

Я конечно старалась поймать хоть какой-то кайф от неловких прикосновений. Но все время сбивал шепот мастерицы: “Рельсы-рельсы, шпалы-шпалы. Тьфу ты, черт. Забыла”.

После сеанса она резво бросилась к швабре и начала подметать пол.

Выходим.

- Ну как тебе, мам? Тебе-то хорошо - мужик вроде приличный попался. А мне уборщица массаж делала.

- Уборщица? Да уж, не повезло. А мне - физрук из нашего садика.