Засланец
Сия история имела место быть на границе, персонажи вымышлены, все совпадения случайны.
Далеко от пунктов пропуска, в глухой карельской тайге работала группа военных энтузиастов. Обеспечивала, так сказать, функционирование стосемьдесятпятки и сопутствующих приблуд. Командировка уже недели две. Позднее лето, т.е. тепла уже нет, заморозков еще не подвезли, но с утра на ежиках колючки можно наблюдать полноценный иней.
Выезжали мы на участок на своем Урале пораньше дабы иметь возможность вечером отдохнуть подольше, поэтому уже часам к десяти утра намудохались с заменой опор, натяжкой новых нитей и подключением системы. Стоим у ворот вчетвером, кружочком. Ведем разговор да пьем чай из термоса.
- О, смотри, бежит в шапочке. Турист, блин. - вскользь заметил начгруппы и продолжили разговор да чаепитие.
Осознание пришло не сразу, как в плохих американских комедиях. Переглянулись: "Какого уя? Граница ж, какие еще бегуны в шапочках?".
Здесь уже реакция мгновенная. Рву короткую метров в сто. В руках из оружия лишь молоток. У бегуна форма метров в 150. Сокращаю, но бегу на пределе. Медленно, но уверенно настигаю нарушителя: "Стой, сука, стрелять буду!". Слышу в отдалении из-за спины иные вариации той же команды. Бегун не реагирует и продолжает бежать.
Выдыхаюсь, воздух холодный - обжигает легкие. Выдыхаюсь, но бегу. Между нами метров 50. Понимаю - свой. Сука. Учебный. Останавливается. Разворачиваюсь и возвращаюсь к своим коллегам.
Идем к машине. Ржём в голос. В горле боль, на душе чувство выполненного долга.
