Записки интроверта, часть первая. Свадьба.
В комментариях к моему первому посту (https://pikabu.ru/story/ispoved_zastenchivogo_neudachnika_68...) кто-то отметил, что читать было интересно. Что ж, рискну продолжить рубрику с репортажами из горячих точек холодного мира интровертов-социофобов.
Меня пригласили на свадьбу. Катастрофа! Торжество планировалось у моего бывшего коллеги, но мы уже 5 лет работаем в разных компаниях (хоть и в той же индустрии). Мы видимся с ним раз в год, он всегда приглашает меня на свой день рождения. Иногда переписываемся в мессенджерах, но не чаще двух-трёх раз в год. На его вечеринки я прихожу, не могу отказаться (ну, вы помните, почему). Разве это дружба? Нас даже и приятелями назвать нельзя. Но тем не менее, приглашение – вот оно.
Торжество устраивалось в облагороженных руинах древней крепости на вершине высокого холма. Такая вот буржуазная свадьба. В приглашении, пришедшем за полгода до события, было написано: будет интересно и пьяно, рекомендуем забронировать отельчик неподалёку. Я оттягивал бронирование отеля до последнего. Не потому, что денег жалко было, а потому что где-то внутри всё как-то не мог смириться с тем, что пойду на эту свадьбу. Надеялся, что что-нибудь случиться и мне не нужно будет снова подвергать себя пытке обществом.
Но… Ничего такого не произошло, и за пару дней до события я всё же забронировал отель. Это как перед операцией у стоматолога: откладываешь, откладываешь, а потом так: «Ай, ну его всё в зад, умирать всё равно придётся», и идёшь туда.
И вот он, день «Чэ». Или скорее «Жэ». Просыпаюсь утром в поганом настроении (к стоматологу же), и вспоминаю, что там было что-то про дресс-код. Открываю: «summer festive». Это что ещё за зверь? Окей, Гугл. Блин, ну нету у меня светлого шёлкового костюма! Пробивает холодный пот, в голове мысли: «опозорюсь перед всеми, о чём я только думал, не мог что ли раньше посмотреть, ну дятел». Как укол иголкой, идея: «сейчас напишу, что заболел, не смогу прийти, прошу прощения». Уже достал телефон, но не стал писать. Испугался. Нацепил обычный серый костюм из лёгкой шерсти с белой рубашкой и поехал.
И вот оно, торжество. Народ весь нафуфыренный, но есть и парочка джентльменов в обычных костюмах. Фу-у-х, не опозорился. Вещают в микрофон про семейные узы, вечную любовь и счастье. Женишок достал укулеле и в качестве сюрприза спел невесте серенаду. А у меня в голове: «ути-пути, ми-ми-ми, тьфу, противно». Все умиляются, хлопают, раздают комплименты. Я натянуто улыбаюсь, подхожу к виновникам торжества. «Счастья вам вдвоём». Больше ничего из себя выдавить не могу. Асоциальный, чёрствый, циничный и забитый неудачник.
Вечеринка. Какие-то там конкурсы, как обычно. Показывают душевные видео с поздравлениями и смешными моментами, вспоминают истории, как познакомились. Танцы, вальс, танго. А я всё думаю: «Какой ужас! Не дай бог меня сейчас выцепят из толпы или назовут в микрофон. Я ни танцевать, ни петь, ни даже поздравлять не умею». Хоба, конкурс танцев среди гостей! Жених с невестой в жюри, на сцену выходят… все, кому раздали номерки! Какое счастье, что я заныкался в угол и мне номерок не раздали. Пары танцуют, народ хлопает, пара номер 3 выигрывает.
Теперь танцы для всех. Модный диджей заводит музыку 80-90-2000-х, все пищат и визжат от восторга, танцпол гремит и трясётся. Я, как и полагается школьнику-ботанику на школьной дискотеке, зажался в угол и молюсь, чтобы ко мне никто не подошёл. Позже подсаживаюсь к одному дядьке, с которым как-то виделся на спорте, и завожу якобы интересную беседу про этот самый спорт, чтобы все видели: серьёзные люди общаются, не вздумайте отвлекать танцами. Несмотря на то, что я вырос на этой музыке и она вызывает во мне некоторую ностальгию, танцевать под неё я никогда не буду. Я могу подёргаться под музыку, но исключительно только под ту, которая мне нравится. А такой немного – я привередлив, слушаю музыку только одного электронного направления, но на танцполах она бывает редко.
В разгар празднества я понимаю, что больше не могу. Решаю валить посреди ночи в отель, причём тайно, ни с кем не попрощавшись. Я не пьян (во всяком случае, не сильно), но в голову приходит мысль идти одному вниз с холма через лес. Ночью, без фонарей, под свет мобильника. Выхожу с танцпола и вижу, что у ворот снаружи трутся какие-то гости. А мне нужно мимо них! Беру мобильник и изображаю важный разговор, не забывая выключить экран, чтобы выглядело правдоподобно. 15 минут хожу туда-сюда, поглядывая на мешающих мне, и бубню какую-то ерунду несуществующему собеседнику. Ну вот, путь свободен.
Быстро пробираюсь к выходу из крепости, включаю фонарик, иду вниз по дорожке. Немного заплутал, открыл карты, здесь направо или налево? Спустился чуть ниже – нет, вроде не сюда, возвращаюсь, – о ужас! Парочка идёт с фонариком мне навстречу. Меня раскрыли! Пытаясь изображать приветливость, говорю: «Ну и темнотища, только фонарик и спасает», и делаю вид, что иду обратно. Якобы на парковке тут к машине ходил забрать чего-нибудь. Немного поднимаюсь обратно на холм, прячусь за углом крепости, выключив фонарик и наблюдаю, как парочка грузится в машину. Уехали. Вторая попытка? Смотрю на телефон – 5% зарядки. Ёперный театр! Надо такси вызывать. Нет сети… Долбаный лес. Я разгромлен, разбит, опозорен, рассекречен. Мне придётся возвращаться назад, в общество…
Чему быть, того не миновать. Вернулся, сел в уголке. Через полчаса народ засобирался, и меня спросили, не хочу ли я присоединиться к большой компании, заказывающей несколько такси. Конечно, хочу!
Оказавшись в отеле, запираю дверь и падаю на кровать. Наконец-то один! Никаких больше пожеланий счастья и любви от всего сердца. Как же тяжело прошёл этот день.
Мальчик Givodior, 40 лет.
