За Коляна.
В разгар тех самых девяностых, когда мы были молодыми, довелось мне работать при одном столичном театре. Случились гастроли по городам, одним из которых оказался Стерлитамак.
Покидали мы вещи в гостинице и решили с приятелем отведать легендарного пива "Шихан", коим славился этот город - и не какой-то там бурды, а именно настоящего. С этой просьбой подошли к дежурившему таксисту.
Он привёз нас в какие-то ебеня, сказав что это лучший бар и пиво там такое же. Окей, зашли. Обычное помещение - стойки, столы, скамейки, и ещё светло и очень тесно. Заказали напитки, сели за стойку у стены. Таксист не обманул - пивас был божественный. Но смущал контингент. Оглядываясь вокруг мы с приятелем вдруг поняли, что это какая-то точка, где собираются разного рода рядовые бойцы местных ОПГ. Понятно было по разговорам, манерам, по всему. Всего их в баре было человек 25-30 наверное, но каждый как-то по своему буравил нас взглядом. Чувствовалось то самое давление, когда не можешь ни расслабиться, ни сдвинуться с места, а тупо сидишь и молчишь.
Барменша принесла нам ещё по кружке.
По возрасту все были старше нас, молодых патлатых студентов. Короткие стрижки, кожанки, дубленки, цепи. Громкие разговоры, смех, уже стали вскользь бросаться фразы, типа" вон как эти двое" , снова смех, ржач, эти недобрые взгляды.
- Чё братан, как дела, братан? - появился откуда-то какой-то х*й пойми кто с красным лицом и слюной в уголках рта.
-Нормально, ответил я.
Он подмигнул своей кампании, те заржали - работал на публику. Мы уже поднапряглись малость, орал шансон, краснели уши.
- Чё сигаретка есть сигаретка?-продолжал этот. Приятель протянул ему пачку, тот охапкой выдернул с пол-пачки, спросил улыбаясь:- Чё, моё?
- Не жалко,-ответил приятель.
Кампания его заржала снова и краснорожий продефелировал к ним. Они оборачивались, даже уже не смеялись, переговаривались. Что-то назревало..
Рядом с нами сидел плотный молодой бандюган, белобрысый, отёкший, с красными глазами. Пару раз глянул на нас, усмехался, качал головой.. Он уже был достаточно пъян.
Шансон не унимался. Какой-то здоровяк проходя задел меня плечом, я обернулся, тот заорал что-то типа "ну извини, рассеялся тут король, человеку не пройти" и пошёл дальше чё-то пиздя себе под нос. Шум и напряжение не стихали.
- Пойдём отсюда,-сказал приятель.
- Сейчас допьём и пойдём, говорю ему.
Да, валить надо сейчас,ибо стало понятно, что нас будут бить, бить просто так, возможно и до смерти.
Но какое-то тупое и мутное чувство не давало встать из-за стола. Вели-то мы себя достойно, ссать хотелось только в прямом смысле этого слова. Туда-сюда сновали всё те же лица, кто-то уже даже разминался, кто-то гаркнул - ну чё,Серёга, айда?? и кивал головой в нашу сторону. Я поймал испуганный взгляд барменши.
И тут наш белобрысый сосед встал, со всей дури шандарахнул кулаком по стойке и крикнул: - Сегодняаа..!!!
Мгновенная тишина, стихла и музыка, и голоса. Белобрысый не оборачиваясь продолжил, но уже тише: - Сегодня.. и никогда, никогда уже не будет ходить по земле кореш мой Колян.. убит в перестрелке.. Сегодня закопали.
Всем по кружке от меня, за Коляна.
Барменша тут же появилась в зале с подносом, в её глазах теперь я заметил радость. Поутихшая на время публика забубнила, на нас уже никто не обращал внимания, все говорили о своём, поминали Коляна, в том числе и мы.
- Ну чё, пойдём!?- сказал я приятелю.
- Щас допьём и пойдём,- ответил тот, улыбаясь. Чувствовалось расслабление, нирвана даже, что мы прошли какое+то злоебучее местное крещендо и можем теперь сидеть тут беззаботно болтая ногами хоть до утра.
Но мы демонстративно допили пиво, поссали и не торопясь побрели к выходу. На улице-о,чудо!-нас ждал все тот же таксист, спросил, туда же ли.
И утром, завтракая в ресторане гостиницы приятель поднял стакан компота и серьёзно глядя мне в глаза, сказал: - За Коляна..
Выпили не чокаясь.
