Электрическая бригада гробовщиков. Глава 13⁠⁠

Как бы хорошо ни было в центре, дела вели меня на окраину бесконечного города. Дойти из центра Москвы до края, пешком бы заняло около недели. Это если без отдыха. На общественном транспорте - часа два, два с половиной. Город разделен условно на три зоны: Центр, Старая Москва и Трущобы. В Центре преимущественно жили богачи, в ультрасовременных домах стилизованных под старину. Широкие улицы, плитка, каменная кладка, средняя высота построек - семь этажей, все под соусом из современных технологий. Красиво и безопасно. И полностью отсутствует анонимность. Если ты не видишь камеру, это не значит, что ее нет. А она есть. Например искусно спрятана в этой лепнине восемнадцатого века. Так могло показаться человеку с Трущоб или Старой Москвы, но на самом деле эта лепнина была налеплена уже после Великого Бедствия. Как и всё здесь. От старой , по настоящему старой Москвы не осталось ничего. Разве что цены на жилье, жизнь в пределах московской кольцевой линии метро стоила просто неприличных денег. Но я бы сказал, что это стоит своих денег. Здесь было действительно безопасно. Иначе быть не может, в месте которое за тобой следит. Повсюду зашиты RFID метки, система Божий Глаз, круглосуточно отслеживает и идентифицирует каждого человека, заходящего за условную границу Центра. Жители носят цифровые идентификационные браслеты, которые кроме функции паспорта, могут взаимодействовать абсолютно со всем. Это твой кошелек, хранилище данных, пропуск, обмен быстрыми сообщениями, в общем буквально вся жизнь. Но с комфортом приходит и обратная сторона, человек без браслета просто не мог сюда зайти, сразу появлялись вежливые люди и настойчиво предлагали зарегистрироваться в системе. Это если тот не был засвечен как преступник. А если был, то те же самые вежливые люди, вежливо увозили его в неизвестном направлении. И больше его никто не видел.

Старая Москва, занимала территорию между между Садовым кольцом и МКАДом. И старой она называлась потому что сохранила свой прежний, доапокалиптический вид. В тот самый день большинство зданий было разрушено или повреждено и пока власти усердно отстраивали с нуля центр, на остальное денег не хватало и поэтому здания просто реставрировали на скорую руку. По итогу, Старая Москва выглядела почти также как и пятнадцать лет назад. Даже деление на районы сохранилось. По сути это была буферная зона между элитой и сбродом. Глядя на пролетающие за окном электрички высотки, я вспоминал свои поездки по России, по старой России. Мерный перестук колес, запах плацкарта, отвратный чай, крошечные спальные места на которых мне, четырехлетнему ребенку, было вполне комфортно... Стало ли лучше? В некотором роде. Путешествия которые раньше занимали часы, теперь длятся минуты. Вместо шатаний и грохота - тишина и мягкость магнитного рельса. Но ощущения такие буд-то из тебя вырвали что-то очень важное.

Одни говорят что дети по другому воспринимают мир. Другие говорят что это игры нашей памяти. Ложное счастье детской непосредственности. Я довольно часто задумывался что лучше, жить в счастливой иллюзии или серой реальности? Исторически сложилось мнение, что общество всегда предпочтет реальность иллюзорному счастью, но я с этим в корне не согласен. Природа человека в отрицании проблем, какими бы серьезными они небыли. Испокон веков, люди придумывали способы сбежать из реального мира любой ценой, начиная с африканских шаманов готовящих отвары из ядовитых растений, заканчивая современными инженерами разрабатывающими VR - технологии. Зачем тогда мы существуем? А точнее зачем продолжаем существовать? Ведь самый эффективный способ сбежать от душащей реальности - это смерть. Но с упорством мухи бьющейся в стекло, они продолжают жить свою убогую жизнь, работать с рассвета до заката, размножаться, обрекая своих отпрысков за повторение цикла...

Электричка, в которой я еду - полная, но в ней нет людей. Лишь пустые оболочки, высосанные, высушенные, изможденные, потерявшие смысл, но продолжающие барахтаться. Барахтаться не в попытках что-то изменить. А барахтаться по течению. Выгоревшие от тяжелой работы. Отравленные сублимированной едой. Не имеющие будущего. Забывшие свое прошлое. Заливающие пустоту алкоголем. Заменяющие одиночество интернетом. Серые, унылые, скучные. А заслужили ли они чтобы я их спасал? Или они как раз на своем законном месте?

Поезд мягко остановился выпуская меня на платформу, подхваченный вялым потоком людей я брел по таким, до тошноты узнаваемым, улицам. И бродя среди этих людей я думал о том, что по сути мало чем от них отличаюсь. Я был как они. И всю жизнь прожил как они. И если бы не одно удивительное совпадение, так бы всё и оставалось. Я ведь тоже с шести лет убегаю от реальности. Сначала в мультиках, потом в фильмах и сериалах. С возрастом - в книгах. В итоге важен не способ. Следишь за героем у которого все получается, который умен, красив и хорош собой и отвлекаешься от того кем являешься сам. Часто люди, закончив интересную книгу, чувствуют пустоту внутри. Это от разрыва шаблона. Вот ты Беовульф, великий войн и убийца чудовищ, герой страны и обожаемый женщинами герой, а вот уже с поворотом страницы ты снова превращаешься в Ивана Петрова, которому завтра на работу. И наступает пустота. От сожаления, что больше нет страниц, чтобы побыть в чужой шкуре хоть еще немного. От эмоций, которые ты больше не сможешь испытать. А что чувствует автор, когда пишет свою историю? Проживает ли жизнь своего героя или ведет его по извилистой тропинке, не вмешиваясь, но тщательно наблюдая? Некоторых вещей нам не дано понять.

В пятиэтажке справа от меня, что-то рвануло, и ее левый фланг осыпался как карточный домик. Печально, но это довольно частое явление в трущобах. При постройке экономили не только на материалах здания, но и на коммуникациях. В том числе газовых. Событие настолько заурядное, что никто и не остановился. Даже не обернулся. А ведь там есть погибшие.

Я чувствую что некоторых еще можно спасти, но продолжаю идти вперед. Ведь мне, как жителю трущоб понятно, что лучшей помощью для них будет смерть.

В будущем я постараюсь все это изменить, создать мир, котором будет чуть больше оттенков серого и может даже проклюнутся редкие цвета... Но до этого еще надо дожить.

Стучу в обшарпанную дверь на третьем этаже непримечательного здания. Спустя минуту дверь открывается и выходит уставший мужчина лет тридцати. Мешки под глазами, недостаток мускулатуры, болезненная худоба... Но меня не интересуют его внешние параметры. Говорят глаза - зеркало души, и я жадно всматриваюсь в его голубые глаза ища там ответ на один вопрос: а не ошибся ли я с выбором? Его глаза немного покрасневшие с едва желтоватым белком, сказывается недосып и нехватка витаминов, но в глубине, на самой глубине мне чудится сталь и непоколебимая воля. Куда бы не занесло человека на его жизненном пути, будет всегда кое что надежное, неизменное, что определит его судьбу и будущее. И человек смотрящий на меня сохранил свое наследие, пронеся его чрез века. Значит так тому и быть. Губы непроизвольно расползаются в улыбке.

- Кто вы?

- Какая удивительная ирония, Борис Фёдорович. Давным-давно ваш предок-тезка почти спас целую страну. Вам выпал уникальный шанс повторить его судьбу и даже не умереть в процессе.

- Что вам нужно?

- У меня к вам предложение. Предложение от которого вы не сможете отказаться.

*****

Извините за задержку, диплом, все дела.

Ходит легенда что чем больше плюсов тем быстрее следующая глава.....