0

Я просто оставлю это тут.

Какой же я поэт?
Я не могу себя назвать поэтом,
Так,порчу бумагу время от времени
Своими куплетами.
Ломаю все структуры рифм
Своим корявым подчерком,
И кричу душой,которая уже
Вся исчёркана очерками.

Ряды неровных строк
Грубые рифмы и
Отсутствие смысла-
Вот главная характеристика
Моих ежедневных мыслей.
И пока душа орет,
Открываясь на распашку
Мозгу одиноко и немного страшно.

Очередной клуб дыма,
Очередные строчки,
Затерт уже до дыр
Очередной мой очерк.
Очередные будни,
Заезженные рифмы,
Очередные чувства,
Очередная сука.
Очередной рутинный день,
Где мысли разбиваются о скалы,
Где искренности уже нет,
Улыбки ближних превращаются в оскалы.
Очередная ночь,наполненная серым,
В которой только ты и твоя вера.
Очередной подъезд,пропахший табаком,
Где ты стоишь и думаешь о всем.
Очередные мысли,что не дают уснуть
Когда ты по звезде ищешь новый путь.

Какой же я поэт?
Я не могу себя назвать поэтом,
Ведь нет ни рифм,ни стиля.
Есть только лирика в куплетах.
Таланта тоже нету,это не талант.
Я все беру из жизни,которой даже рад.
Я вырываю из контекста безумных мыслей в голове
Лишь те крупицы,что несут хоть что-нибудь в себе.
Я до сих пишу и писать не перестану
Пока отстукивает сердце ритм,пока пылает.

Дубликаты не найдены