Стакан сахара

Интересный отрывок из рассказа Алексея Ивакина, повествующий о том, как создаются мифы о репрессиях и как из воров лепятся жертвы кровАвого сталинского режима.
http://samlib.ru/i/iwakin_a_g/st.shtml

- Итак, вы пострадали от незаконных политических репрессий.

- Не только я. Вся моя семья. Дело это было в апреле сорок второго года.


- Не в тридцать седьмом?


- Репрессии тридцать седьмым не ограничиваются. Тогда здесь, в тылу, тоже был голод. Многого я не помню, но чувство голода запомнил на всю жизнь. Мама иногда с работы приносила сахарный песок. Немного, стаканчик. Что такое стаканчик для молодого, растущего организма?


- Сколько вам было?


- В сорок втором? Уже шесть лет. Я все время хотел есть, плакал. Хотел сладкого, очень хотел. Вот мама и приносила стакан сахара. Не колотый, заметьте, а

именно песок. Знаете, что такое колотый?

Стакан сахара Не мое, Рассказ, Алексей Ивакин, Длиннопост

- Нет.

- Куда уж вам. Это такой сахарный камень, сахарная голова, как тогда называли. Откалываешь от него кусочек и сосешь. Мне такой больше нравился. Как конфета. А у мамы колотого не было. Работала она в "Кулинарии", пекли торты для обкома партии. Вот она домой и носила. Естественно, кто-то настучал на нее в органы. Вот, в конце апреля ее арестовали. Перевернули весь дом. Дали ей расстрел с конфискацией имущества. Отца тоже арестовали...

- Он был не на фронте?

- Нет, он служил в жилконторе бухгалтером. Арестовали за соучастие. Меня, шестилетнего мальчика, отправили в спецприемник, а потом в детский дом, в Сызрань. Вот представьте себе - мальчик. Шесть лет. Рядом мама, папа, тепло, уют, лампа на столе, мамины сказки перед сном. И сразу, резко. Тонкое казенное одеяло, вьюга за окном, качающийся фонарь и тень крестом на полу: двигается, двигается... И никакого будущего...


- А потом?


- А что потом? Отец пропал без вести в штрафной роте, мать умерла в лагере, да... - Александр Иванович осторожно уронил львиную гриву на тонкие руки. Помолчал. - Так я в детском доме и вырос. Потом закончил Саратовское художественное училище и, представьте себе, советская власть отправила меня по распределению в этот же проклятый Богом город. Художником-оформителем.


У Александра Ивановича вдруг битлами зазвонил телефон. Лэт эт би? Лэт, мать его, би, точно.

Стакан сахара Не мое, Рассказ, Алексей Ивакин, Длиннопост
Стакан сахара, 250 грамм. Ленинградская блокадная норма ребёнка на 5 дней.

- Извините, - он вытащил телефон из кармана модных, низко приталенных джинсов. - Кто звал меня в сей неурочный час? Аааа! Это ты, голубка. Конечно, конечно. Все в силе. Да занятия начнем ровно в семь вечера. Подруга просится? Хм... Искусство, голубка моя, не терпит суеты. Нет, ты не понимаешь. Что есть живопись? Это искусство слияния творца с творимым. Это экстаз! Глаза, руки! Это лишь инструменты! Нельзя делить общее на частное. Все есть целое в совокуплении частного! Готова ли ты, что бы я поставил тебя, то есть тебе, руку и душу? А подруга? А сколько ей лет? Тогда вдвоем мы будем писать ее. Ну все, все. У меня важный разговор.

Он положил телефон на стол, отпил кофе, поморщился:


- Милочка! - крикнул он через зал официантке. - Еще чашечку. Но только не переварите его, я вас умоляю. Так, на чем мы закончили?


- Вы вернулись художником-оформителем.


- Да, вот такая гримаса совковой власти. Изощренная гримаса. Сначала жил в заводском общежитии, потом уже, став членом Союза художников, получил мастерскую на набережной. А живу, представьте себе, на той же улице, откуда забрали моих родителей. Да, да, на той же.


- Вы искали их?


- Конечно. Пока коммуняки были у власти не очень искал, сами понимаете. Член семьи врагов народа, куда там... Эх! Когда же поднялась в несчастной России долгожданная заря свободы, тогда искать и начал. Но, как уже говорил, мать умерла в лагерях, отец сгинул на войне. Один я остался. Но самое интересное дальше. Я нашел, вы не поверите...


- Брата? - не удержался Олег.


- Что? Какого брата? Я был единственным ребенком в семье. Я нашел одного из палачей моей семьи.


- Как?


- Как, как... Дело у меня на руках было. Я выписал все фамилии, потом обратился в местные архивы. Почти все паразиты сдохли, кроме этого. Этот коммунофашист до сих пор небо коптит. Представляете? Я сейчас планирую подать в международный трибунал на него. А что? Нацистских преступников же сажают до сих пор. А наши чем лучше? Всех их сажать надо. Всех, до единого! И тогда Россия наша матушка освободится уже и в духовном смысле.


И размашисто перекрестился.


- Наверное, - согласился Олег. - А у вас адрес этого, ммм, палача, сеть?


- А вот это! - художник торжествующе поднял руку к потолку, едва не толкнув подошедшую официантку.


- Ваш кофе!


Александр Иванович не обратил внимания на нее:


- А вот это еще один сюрприз! Он! Живет! В том же! Доме! Откуда! Забрали! Мою! Семью!


- В той же квартире?


- Увы, нет. Я бы ему еще пришил и покушение на частную собственность.


- Понятно. Так его можно найти и поговорить?


- Зачем это вам?


Олег мог бы сказать, что ему, как журналисту, необходимо осветить ситуацию с нескольких сторон, но этого делать было нельзя. Пациент должен думать, что журналист только на его стороне.


- Хочу посмотреть в бездну.


- О! - с уважением посмотрел на Олега Александр Иванович. - Не опасаетесь, что бездна посмотрит на вас?


- Опасаюсь, - честно ответил репортер.


- Тогда вот вам адрес, записывайте... Милочка! Я же просил, что бы вы не переварили кофе! Ну-с, я побегу, студенты, знаете ли, сегодня нагрянут на квартирный плэнэр. Надо сменить, мнэ, интерьер для работы. Пока!


И умчался. Через пару минут официантка принесла Олегу счет. За двоих, естественно.


К "Бездне" Олег вечером не пошел. Вечером посидел, расшифровывая аудиозаписи, посмотрел матч английской премьер-лиги и рухнул спать. Утром, утром. Все утром.


А утром он долго звонил, потом стучал в дверь квартиры деда-палача. Никто не открывал. Да уж, частная собственность... Двухэтажный деревянный покосившийся барак черного цвета. Лестница и коридоры провоняли мочей - кошачьей, человечьей, собачьей, тараканьей... А дверь, обитая "дерьмантином" еще во времена самого Сталина так и не открылась. Зато открылась соседняя дверь:


- Эй! Чего долбишься спозаранку? - из соседней квартиры высунулась тетка в розовом халате и серых бигудях.


- Да вот... Жильца ищу. Петра Трофимовича. Он здесь проживает?


- Здеся проживает, пердун старый. Только нету его. А вы откель? Из милиции? Так я вам скажу, он самогон варит. Точно. Я сама...


- Нет, я из газеты.


- По расселению, что ли? Ну, наконец-то. А то мы пишем-пишем, пишем-пишем... А толку - ноль! Я ж на очереди с восемьдесят девятого стою. А этот хрыч первее меня. На что ему квартира? Ему участок на кладбище пора выдавать. Да не бесплатно. Пенсия у него ветеранская большая, а он еще и охранником устроился на автостоянку. Без дела, говорит, не могу. А куды ему денежки? Пенсия-то поди под двадцать тыщ. Да еще и охранником тыщ десять. А мы всю жизнь горбатимся и чего? За что нам страдания? Нет уж, я первой его должна идти. У мня муж, дочь, зять, скоро внука будет, а мы все на одной площади. А поди его в престарелый дом, а комнатку-то нам, а? Вы там похлопочите!


Олег клятвенно пообещал похлопотать. Но, прежде, выпросил адрес автостоянки, где работал охранником заслуженный работник МВД.


Хорошо, стоянка недалеко оказалась. Всего три остановки на троллейбусе: машиной Олег не пользовался. Не любил, потому как зарплаты на ее содержание не хватало. Зарплаты, заплаты, зряплаты... Мда.


Черт, дождь пошел...


Олег прибавил шагу. А вот и он. Больной зуб. В смысле, охраняемая автостоянка. В будке возле шлагбаума сидел молодой пацан, ни возрастом, ни рожей не походивший на кровавого сталинского палача. Тютя из студентов. Сиди, играйся в телефоне, на кнопочку нажимай, когда машина подъедет. Тоже работа.


Репортер постучал в окно студенту.


- А? - оторвался тот от телефона.


- Петр Трофимыч где?


- У себя! - ткнул пальцем за спину студент и снова ткнулся в телефон.


- Ага, - невежливо ответил Олег и пошел в сторону облезлого строительного вагончика, стараясь не ступать модными ботинками в лужи. А как в них не ступать, если лужи везде? Блин, центр города, асфальт положить на стоянку не могут... Теперь в дверь вагончика постучать.


- Кто? - голос был старческий, но твердый.


- Петр Трофимыч?


- Я знаю, кто я. Ты кто?


- Здравствуйте, я журналист из...


Дверь открылась. На пороге стоял когда-то явно высокий, а теперь уже сутулый, худой лысый старик.


- Чего надо?


- Мне нужна консультация по одному вопросу.


- Иди в милицию. Я-то тут причем?


- Мне консультация по вашим временам нужна. Ну, когда вы работали.


- Я тридцать пять лет служил. Какое время-то надо?


- Военное, - ответил Олег.


- Хм, хоть бы кто о Черненко там спросил или о горбачевщине. Нет, всех Сталин интересует. Что конкретно хотел?


Порыв ветра плеснул старику в лицо, а Олегу надул дождя за шиворот.


- Ладно, заходи.


В вагончике было тепло, сухо, пахло не то машинным маслом, не то... Нет, маслом, наверное. Мужской такой запах, настоянный временем.


- Я вот по какому вопросу...


- Чайку? Продрог, небось?


- Да, спасибо. Не откажусь. Я вот по какому вопросу. Вы весну сорок второго помните?


- А что ж не помнить? Тебе покрепче? Сахара сколько?


- Две. Вот как раз насчет сахара...


- Злой год был. Особенно зимой лютовало, - перебил журналиста Петр Трофимыч. - Тогда нам блокадников в город привезли. Эшелонов пять или шесть. Да. Половина уже мертвыми. Памятник, помнишь, два года назад открывали?


- Помню. Но я там не был, там от редакции другой журналист...


- Держи. Осторожно! Горячая. Мы такие кружки гестаповками называли. Я тебе три положил. Сахар в такую погоду - первое дело.


- Ага, так я про...


- Вот там где памятник нынче стоит, там никого нет. Тела мы вытаскивали, на телеги и отвозили в лес, там рвы рыли и там хоронили. Метров на двести дальше памятника. Там сейчас новый микрорайон налаживают строить. Слыхал? Вот...


- А я про сахар хотел спросить.


- Сахар как сахар, - недоуменно посмотрел старик в пол-литровую банку. - Чего про него спрашивать-то?


- Знаком ли вам такой человек - художник, Александр Иванович, живет недалеко от вас, грива у него такая...


- Карточки нет?


- Еще нет. Но будет.


- А фамилия?


Олег назвал фамилию художника.


- Нет, не помню такого. Ты пей, пей. Не то простынешь.


- Так вот, он утверждает, что вы арестовали тогда его мать, отца и его самого отправили в детский дом для детей врагов народа.


- Я? - удивился Петр Трофимыч. - Да я ж рядовой был, постовым ту зиму стоял. Кого я арестовать-то мог? Нет, арестами у нас старшие товарищи занимались. Мы так, с уличным бандитизмом боролись, хулиганством, опять же. Дежурства насчет светомаскировки, да посты ВНОС.


- Куда? - не понял Олег.


- В небо! Воздушное наблюдение, оповещение, связь. ВНОС, сокращенно. Хотя к нам фрицы не долетали, далеко им было. Так что твоего художника я не арестовывал.


- Ну как же. Он утверждает, что знакомился с материалами дела, нашел там вашу фамилию...


- А что за дело-то было? - почесал лоб Петр Трофимович.


- Я и говорю, про сахар. Мол, его мать носила домой с работы сахар для сына. Кто-то донес, ее арестовали, с ним мужа, сына...


- Для сына, говоришь? - усмехнулся Петр Трофимович. - Вспомнил, вспомнил. Громкое дело было. Так я вот про блокадников расскажу сначала. Где-то в марте привезли эшелон детей ленинградских. Нас всех на разгрузку сами они ходили с трудом. На руках прямо умирали. Ну, мы подкормить пытались прямо сразу, да куда там... Строжайший приказ - не кормить ни чем.

Стакан сахара Не мое, Рассказ, Алексей Ивакин, Длиннопост

- Почему?


- Помереть от еды могли. Это еще когда первый эшелон пришел зимой, а там взрослых было и детей, конечно. Паек им выдали на неделю вперед - они его сразу весь съели. И от еды умирать начинали. Организм он такой, да. Потихоньку, полегоньку, бульончик куриный, кашки какой. А они в рот буханку целиком. Не справлялись кишки и помирали. Мы уж привыкли к ним, знали, что как. А тут одни дети. Нету старших. Не, ну сопровождающие, само собой. Но так - одни дети. Несешь мальчишечку лет двенадцати. А он весит как младенчик. Глаза огромные, смотрят на тебя. А там - бездна. Бежишь и смотришь - пар-от идет ли из носа, дышит ли? Один так на руках и умер. Ну, их всех по домам детским, в райцентры, там все ж полегче с продовольствием, чем в городе. Всё ж на фронт уходило, всё ж для мужиков на фронте. А там, в деревнях, подсобно выжить легче. Без еды не останешься. Самых же больных и тощих оставили в городе, при госпитале. На углу Карла Маркса и Ленина особняк стоит. Знаешь?


- Ага.


- Ну вот там. Туда истощенных отвезли. Чем они дышали - уму не постижимо. Ну, значит, привезли мы их и на службу...


- Петр Трофимыч, а про сахар!


- Не перебивай. Про сахар... Не помог им этот лазарет. Мрут и все тут. Ну понятно, блокадники же. То одного увезут хоронить, то другого. А им усиленное питание, лекарства. Дети! Ан нет, все равно мрут. Что такое? А кормился этот детский дом от "Кулинарии". Ну вот комиссия партийного контроля и пошла проверять - почему высокая смертность. Хотели уже врачей под суд отдавать. И проверили нормы выдачи продуктов. Вроде все нормально. Привезли из "Кулинарии" ужин - двести порций. Взвесили. Все нормально, все по норме. Но врачи образцы продуктов и к себе в лабораторию. Наутро - ахнули. Вместо мяса - хлеб, сахара в каше, чае, раза в три ниже нормы. Ну это я потом узнал. А тогда срочно в машину и поехали брать с поличным. Я с начальником сразу на квартиру к директрисе. На чердаке дома - пять мешков сахара, консервы, сухари. Много там чего было. Кстати, я в том доме и живу сейчас. Только тогда он был новенький, барак тот. А жили они аккурат в другом конце коридора. Ну, ко мне, как заходишь, направо, а к им надо было налево. В квартире, конечно, барахла всякого было... Шелка, меха, статуэтки, золото, камушки... Меняли на рынке.


- А вот Александр Иванович говорит, что там было только стаканчик сахара...


- Ну, он может только стакан и видел с мамкиных щедрот. А поди и врет. Ты запрос сделай в архив, в деле должна сохраниться опись продуктов.


- И что с ними?


- А что с ними? Всю банду из "Кулинарии" тут же под суд и кому десятку, кому пять. Они ж там все замазаны были. Одной заведующей такого не сварганить. Да сразу все и во всем признались. Ну и у каждой бабы дома тоже самое. Консервы, сахар, крупы... Пятьдесят восемь, семь. В условиях военного времени это...


Петр Трофимович чиркнул себя по горлу.


- ...но малолетние дети у них. Смягчающее обстоятельство. Пожалели. Сейчас бы вообще отпустили. Мелочь.


- И правда, Петр Трофимович, ну пять мешков сахара это же пустяки. Ну, вернула бы. Зачем же в тюрьму?


- Милый, ты дурак, что ли? - поморщился старик. - Сахар весной сорок второго... Это же... Это же дороже золота. Украина под немцем. В деревнях мужиков нет. Будет урожай или нет - неизвестно. Немцев надо как-то гнать. А вот сахар детишкам-дистрофикам где взять? За золото покупать только. Да черт с ним, с золотом. Сколько моряков погибло, этот сахар защищая? И не только наших моряков-то. Кровью этот сахар оплачен, понимаешь. Смертью для жизни. А тут какая-то крыса тыловая у детей ворует, заставляя их дохнуть от голода. Чем она лучше немца, что блокаду им устроил, детям-то? Так что, все по-честному.

Стакан сахара Не мое, Рассказ, Алексей Ивакин, Длиннопост

- Она умерла в лагере.

- Да? И хорошо.


- А мужа ее куда?


- Если не ошибаюсь, муж у нее работал в этом... Запамятовал. Ордера на квартиры выдавал. Типа ЖЭКа.


- Паспортный стол?


- Точно. Начальник паспортного стола.


- А что, тогда дома строили?


- А как? Сам посуди, до войны в городе жило тысяч сто. А как эвакуация началась - тут тебе и ярославцы, и эстонцы, и латыши, и ленинградцы. Город сразу в три раза увеличился. Жить-то где им? Ну вот, бараки и строили. А местных уплотняли.


- Это как?


- У тебя квартира сколько комнат?


- Одна. Она не моя. Я снимаю.


Петр Трофимович пожевал губами, глядя в потолок:


- Семью из трех-четырех человек, по ордеру. Подвинешься, ничего.


- А не пущу?


- А под суд?


- Мда... И что муж этой заведующей?


- Тоже махинировал. На лапу ему совали - он подписывал фиктивные отказы, мол, жилплощадь не позволяет подселять. На это уже махнули рукой, бронь сняли и на фронт. А на его место посадили фронтовика безногого.


- Петр Трофимович, а вы-то воевали?


- На фронте? Нет, не довелось. Я тут воевал. Теперь вот палач сталинский...


- И последний вопрос, Петр Трофимович, а сына этой пары куда?


- Как куда? В спецприемник.


- Его-то за что? Он же совсем еще ребенком был!


- А куда его? На улицу? В беспризорники?


- А родственникам?


- Да не было там родственников. В спецприемник, там карантин прошел и отвезли в какой-то детский дом. Я уж не следил. Таких много было.


- Вот он вернулся, ненавидит вас.


- Да кто ж меня любит... Мент же, - вздохнул Петр Трофимович. - Соседка и та волком смотрит. Еще чаю?


- А она-то за что?


Старик пожал плечами:


- Комната больше. Пенсия хорошая.


- А зачем тогда работаете?


- Скучно. Да и деньги нужны.


- Зачем?


- А вот это не твое дело.


По пути в редакцию Олег пытался уложить собранную информацию в одну картину. Не получалось. Вернее, получалось, но...


- ...вот такая вот история, - закончил рассказ Олег.


- Да уж, - мрачно ответил шеф. - Блокадников сразу убрать. Не надо. Не трогай. Количество мешков. Ну, полмешка пусть будет. Ну, один. Не больше. Нам тут не надо... Гонорары возвращать. Или ты вернешь?


- А я и не потратил почти. Только этого художника сахарного кофеем напоил. За свой счет!


- Олежа, ты не понял. Это все только начало. Вот там, - главред ткнул тощим пальцем в потолок. - Вот там решили, что на грядущих выборах губернатора мы будем поддерживать кандидата от некоей объединенной оппозиции. Так вот, этой оппозиции жуть как не нравятся рассказы про честных чекистов и вороватых чиновников. Это понимаешь? И тогда и ты, и я не то что перестанем зарплату и левые гонорары получать, а вообще в этом городе работу не найдем.

СПРАВКА. Постановлением Военного совета фронта от 7 февраля 1942 г. утверждались следующие месячные нормы снабжения детских домов на одного ребенка: мясо - 1.5 кг, жиры - 1 кг, яйцо - 15 штук, сахар - 1.5 кг, чай - 10 г, кофе - 30 г, крупа и макароны - 2.2 кг, хлеб пшеничный - 9 кг, мука пшеничная - 0.5 кг, сухофрукты - 0.2 кг, мука картофельная -0.15 кг.
Вы смотрите срез комментариев. Показать все
5
Автор поста оценил этот комментарий
Любители коммунистов могут по интересоваться термином расказачивание. Кто ближе к Алтаю, может знать про село Куяча , с расстреляными и посаженными зажиточными людьми сразу после прихода советской власти. Про Горшорлаг написали бы, про железную дорогу Темиртау-Таштагол. Коммунисты пидарасы.
раскрыть ветку (19)
3
Автор поста оценил этот комментарий
Поинтересовался термином расказачивание. К Советской власти возникла только одна претензия - почему так мягко, после всех художеств казаков над простым народом, начиная с 905 года, и до самой Гражданской войны ? Как по мне, там целые станицы надо было под гашенную известь закатать, очень уж лояльно большевики с ними поступили.
1
Автор поста оценил этот комментарий

@moderator, и здесь тоже самое. #comment_97118598

3
Автор поста оценил этот комментарий

Это про другой период. Не валите все в кучу.

раскрыть ветку (16)
2
Автор поста оценил этот комментарий
А в какой из периодов власти коммунистов не было подобного?
раскрыть ветку (15)
4
Автор поста оценил этот комментарий

А в какой период власти НЕкоммунистов не было подобного? Не надо возводить частности в абсолют. В принципе, об этом и был пост.

раскрыть ветку (14)
Автор поста оценил этот комментарий
Ну,к примеру после первой революции в России репрессий не было, были даны свободы. После Болотной площади много ли народа было посажено..

Не возвожу в абсолют,но США добились экономической,военной научной мощи без расстрелов и сроков.
раскрыть ветку (13)
3
Автор поста оценил этот комментарий
Не возвожу в абсолют,но США добились экономической,военной научной мощи без расстрелов и сроков.
Времена депрессии напомнить как люди работали за жрать? Или про то что Вторая мировая по сути США не коснулась и она делала бабло на поставках?
2
Автор поста оценил этот комментарий

И так ли часто были расстрелы и ссылки без причины, как это преподносится?

раскрыть ветку (8)
Автор поста оценил этот комментарий
Арестованных за контрреволюционную деятельность 3.6-3.8 млн человек, расстреляно из них примерно 700 тыс. Остальным сроки.
раскрыть ветку (7)
Автор поста оценил этот комментарий

Откуда данные? из "секретных документов"?

раскрыть ветку (6)
Автор поста оценил этот комментарий
Да не, с Википедии. Давай закончим тему. Уважаю твоё мнение и извини, если задел. Меня не переубедить, бабушка рассказывала, что видела, как ослабевших на стройке железной дороги расстреливали и хоронили там же,под насыпью. И не раз и не два. Много другой информации подобной,тоже от родственников. Прадед был раскулачен. Ещё раз извини.
раскрыть ветку (5)
1
Автор поста оценил этот комментарий

хорошо ...расстреливали ослабевших и хоронили под насыпью...а потом? приводит конвой в лагерь заключенных и говорит начальнику зоны,вот мол было 100 з/к но 10 мы расстреляли и закопали под насыпью...а опер и спрашивает почему он должен доверять конвою...может они отпустили заключенных или они в побег пошли? Как думаете где окажутся конвоиры если не досчитают з/к ?думаю на их месте...

так что система нквд это бухгалтерия и учет...и жесткий контроль...и бы вы заканчивали байки травить в духе "светоча демократии" Солженицына...)))

раскрыть ветку (4)
Автор поста оценил этот комментарий
Кому я поверю, тебе или бабушке?
раскрыть ветку (3)
1
Автор поста оценил этот комментарий

Что Вы имеете ввиду под первой революцией в России? Если перестройку, то чем свобода братков, "крышевание", приватизации, разборки и другие прелести 90-х лучше расстрелов и сроков?

1
Автор поста оценил этот комментарий

Две Мировые войны, когда миллионы людей погибли, чтобы они потом сняли сливки - не в счет ? Мальчик, ты такую чушь несёшь.

2
Автор поста оценил этот комментарий

Репрессии, которые мы потеряли. К 109-летию военно-полевых судов

3 мая 1907 года завершили свою работу военно-полевые суды, введённые Петром Столыпиным во время революции 1905-1907 гг.

Слово «репрессии» давно и прочно увязано в массовом сознании с советской эпохой. У отдельных граждан складывается впечатление, что прежде в российской истории государство не санкционировало массового преследования по политическим мотивам. Это совсем не так: были и репрессии, и внесудебные органы ускоренного рассмотрения дел, и каторжные лагеря для тех, кому удавалось избежать расстрела или повешения.

Быстрота и массовость приговоров вкупе с авторством закона родили крылатые термины «столыпинский галстук» (т.е. виселица, выражение придумал кадетский депутат Думы Фёдор Родичев – гражданских казнили через повешение) и «скорострельное правосудие».

Почему репрессии 1930-1950 годов – это репрессии, а репрессии 1906-1910 годов – это просто исторические события, хотя их разделяет всего 20-30 лет? Почему Столыпин – эффективный менеджер и образец реформатора, а Сталин – обязательно кровавый тиран? Обычно как аргумент приводят массовость репрессий, но в этом случае он не работает. Для сравнения: за период 1825-1905 годов в России за политические преступления было казнено 160 человек, в 1906-1910 – 3700. В пересчёте на среднегодовые показатели – скачок в 370 раз.

Причина такой разницы восприятия – попытка воспринимать и трактовать историю дискретно, а не как цельный процесс. Выделяя в истории «правильные» и «неправильные» периоды.


Между тем, попытки создания дискретной истории вредны и антиисторичны по своей сути. Независимо от того, о каких именно попытках (кинематографических, публицистических или даже научных) идёт речь. И вот почему:


1. Когда мы говорим о конкретном событии – репрессиях времён Сталина или Столыпина – они остаются репрессиями независимо от того, чья фамилия стоит рядом.


2. У каждого события существуют причины и исторический контекст. Рассмотрение события вне контекста и в отрыве от причин не даёт его понимания, оно даёт лишь истерику по мотивам.


3. От попыток создать дискретную версию собственной истории всего полшага до отрицания государственности как таковой.

Вы смотрите срез комментариев. Чтобы написать комментарий, перейдите к общему списку