Следователь из Ватикана⁠⁠

Введение

Тоскана, 2025 год. Ночь в этой деревушке пахнет сыростью и старыми грехами. Туман стелется по холмам, словно саван, укрывающий тайны, которые лучше не трогать. В центре всего — старая церковь, чьи стены хранят шепот веков, а статуя Девы Марии плачет кровью. Местные называют это чудом. Я называю это проблемой.

Меня зовут Лукас Вермильо, отец Лукас для тех, кто верит в титулы. Ватикан прислал меня, чтобы разобраться, что за чертовщина творится в этом забытом богом углу. Конгрегация доктрины веры не любит, когда чудеса выходят из-под контроля. Я тоже. Моя работа — резать по живому: отделять правду от лжи, святых от шарлатанов. Но эта кровь... она не похожа на краску или дешёвый трюк. Она пахнет смертью.

В кармане сутаны — крест, в голове — сомнения, а в прошлом — тени, которые я стараюсь не замечать. Со мной сестра София, девчонка с глазами, полными веры, и манускриптами, которые старше её самой. Она думает, что мы ищем божественное. Я подозреваю, что мы найдём нечто совсем иное. Что-то, что смотрит на нас из темноты и знает моё имя.

Деревня молчит, но её тишина — как затаившийся зверь. Где-то там, за витражами и могильными плитами, ждёт ответ. Или ловушка. И я иду прямо в неё, потому что другого пути у меня нет.

Глава 1: Кровь на камне

Тоскана встретила меня сыростью и запахом мокрой земли. Туман, густой, как грехи этой деревни, цеплялся за ботинки, пока я шёл по булыжной тропе к церкви. Чёрная сутана хлопала на ветру, словно крылья ворона, а крест на груди казался тяжелее обычного. Ватикан не посылает своих людей в такие дыры ради пустяков. Когда статуя Девы Марии начинает плакать кровью, это либо чудо, либо чья-то грязная игра. Моя работа — выяснить, что именно.

Деревня Сан-Витторе спала, но её сон был беспокойным. Фонари вдоль узких улочек мигали, будто не решались светить слишком ярко. Дома жались друг к другу, их ставни закрыты, как глаза, не желающие видеть правду. Я знал это чувство. В Риме, в архивах Конгрегации, я видел слишком много дел, где "чудеса" оказывались дешёвыми фокусами. Но здесь, в этом забытом углу Италии, воздух был пропитан чем-то иным. Не святым. Не совсем.

Церковь Сан-Себастьяно высилась на холме, её силуэт в тумане напоминал старую крепость, готовую к осаде. Каменные стены, потемневшие от времени, хранили следы дождей и чего-то ещё — тёмных пятен, которые могли быть просто грязью. Или не могли. Колокольня молчала, но я чувствовал, как её звон всё ещё витает в воздухе, низкий и тревожный.

— Отец Лукас, — голос Софии, мягкий, но настойчивый, вырвал меня из мыслей. Она догнала me, её монашеская роба шуршала по камням. Молодая, едва за двадцать, с глазами, в которых горела вера, от которой я давно отвык. В руках она сжимала кожаную папку с записями — её оружие, её крест. — Вы уверены, что не хотите сначала встретиться с отцом Бартоломео?

— Бартоломео подождёт, — отрезал я. — Сначала статуя.

Она кивнула, но я видел, как её пальцы нервно теребят край папки. София была новичком в таких делах, хотя её знания средневековых текстов могли бы заставить покраснеть половину Ватиканских кардиналов. Ватикан отправил её со мной, чтобы "учиться". Я подозревал, что они просто хотели, чтобы кто-то следил за мной. Моя репутация скептика их нервировала.

Двери церкви скрипнули, когда я толкнул их. Внутри пахло ладаном, воском и чем-то металлическим. Кровь. Свет от свечей, расставленных у алтаря, дрожал, бросая тени на стены. Статуя Девы Марии стояла в центре, её мраморное лицо, спокойное и скорбное, смотрело прямо на меня. Под глазами статуи тянулись красные дорожки, словно слёзы. Свежие. Ещё не высохли.

— Господи, — прошептала София, перекрестившись. — Это правда.

Я подошёл ближе, не отвечая. Кровь стекала по подбородку статуи, капала на каменный пол, где уже собралась небольшая лужица. Я достал из кармана перчатки и стеклянный флакон. Осторожно собрал несколько капель. Запах был резким, не человеческим, но и не краской. Что-то среднее. Я знал, что лаборатория в Риме разберёт это по молекулам, но интуиция — та, что я ненавидел и которой доверял, — подсказывала: это не просто трюк.

— Отец Лукас, — София указала на пол у алтаря. — Смотрите.

Там, в тени, едва заметные в полумраке, виднелись следы. Не обуви. Босые ступни, маленькие, почти детские, но с длинными, острыми когтями. Они вели от статуи к боковой стене и исчезали у входа в ризницу. Я почувствовал, как по спине пробежал холод. Не страх. Пока нет. Но что-то близкое.

— Это не местные, — сказал я, больше для себя, чем для Софии. — Они бы не посмели.

— Тогда кто? — её голос дрогнул.

Я не ответил. Вместо этого достал фонарик и направил луч в ризницу. Дверь была приоткрыта, и оттуда тянуло сквозняком. Я шагнул вперёд, но остановился, услышав шорох. Тихий, едва уловимый, как дыхание. София схватила меня за рукав.

— Там кто-то есть, — прошептала она.

Я кивнул, чувствуя, как рука сама тянется к кресту на груди. Не для молитвы. Для защиты. Что бы ни ждало нас за этой дверью, оно знало, что мы здесь. И оно нас ждало.

— Оставайся здесь, — сказал я Софии, но она покачала головой.

— Я с вами.

Я не стал спорить. Время для споров закончилось. Мы шагнули в темноту ризницы, и церковь за нашими спинами словно выдохнула, запирая нас внутри.

P.S. от автора: Уважаемые читатели, эта история — художественный вымысел, созданный с уважением к религиозным чувствам и традициям. Все описанные события, персонажи и явления являются плодом воображения и не направлены на оскорбление или искажение веры. Если какие-либо элементы повествования покажутся вам чувствительными, прошу отнестись к ним как к части мистического жанра, где сверхъестественное служит лишь инструментом для рассказа о человеческих дилеммах и поиске истины.