Память⁠⁠

Когда я была маленькой, я не совсем понимала смысл дня победы. Я рассматривала медали своей прабабушки, слушала её рассказы, изучала единственную сохранившуюся фотографию прадеда, погибшего в 1944ом. И не понимала. Мне казалось: "Вот глупость: всего всем хватает, небо синее, трава зелёная, а у меня огромная кукла. Зачем что-то делить? Зачем кому-то отбирать моё небо, если у него самого такое же?". Мне говорили, что выигравшие войну - герои. Я очень гордилась людьми, которых никогда не знала, играла с пацанами в войнушку за гаражами и спорила до хрипоты кого убили из ружья-палки. Лет в 7, когда я в очередной раз перебирала медали под монотонный рассказ бабы Мани, я сказала, что война - это здорово, и я бы пошла защищать свою родину, чтоб всех победить. Мама тогда вывела меня из комнаты и спросила, люблю ли я своего дедулю и дядю, ведь их первыми забрали бы на фронт. Нравятся ли мне мои игрушки и дом, где я живу, ведь всё это могут отобрать просто так. Я поняла, что война - это плохо. Это какая-то штука, которая забирает то, что ты любишь. Я выросла, вышла замуж, у нас родились сыновья. И я снова не понимаю. Не понимаю, как пережив весь ужас второй мировой, кто-то ещё в состоянии воевать. Терять страшно. Неужели кто-то сознательно может хотеть войны?

Сегодня мой 7ми-летний сын спросил что такое война. Я рассказала ему про бабу Маню и деду Гришу, про дедулю, умершего этой осенью в своё 80тилетие, который пережил войну ребёнком и спросила, любит ли он нас с папой, брата, бабушек и дедушек. Проревевшись, он сказал, что война - это очень плохо, но он бы нас защитил. Я ответила, что очень надеюсь - этого не придётся делать. Почему-то мне очень хочется верить: случись что, мы вспомним и сможем защитить свою родину, не ограничившись идиотскими наклейками с "Можем повторить". По крайней мере, мне есть на кого ровняться и за чьё будущее отдать жизнь.