«Оставайтесь дома». Глава вторая⁠⁠

«Оставайтесь дома». © Гектор Шульц
Глава вторая. Два дурака на перепутье.

Только вот легким путь нихуя не был. Тот, кто живет на Кузьминках, знает, что Счастье, Радость и Веселье – эти мерзкие, хтонические божки – Юго-Восток Москвы обходят стороной, будто его не существует вовсе. Зато Уныние, Грех и Долбоебизм считают его своим домом. Поэтому, когда я вышла на улицу Чуйкова, ленивой макарониной простирающейся до метро Волжская, то увидела то же, что и всегда.

На углу, возле киоска с шавухой, группка работяг в оранжевых жилетах мусолила какого-то зазевавшегося алкаша. Алкаш вырывался, орошал оранжевые жилеты хлещущей изо рта кровищей и кое-как умудрялся крыть матом не только поедавших его, но и власть имущих за случившийся бардак.

Чуть поодаль от них неслась по улице визжащая девица на каблуках, причем каблуки не мешали ей нестись со скоростью гепарда, но с грацией хромой газели, страдающей ожирением. За девицей бежала парочка местных обитателей Кузьминок – черноокие, врановласые, в одинаковых кожаных куртках и в одинаковых красных мокасинах с рынка «Москва».

За мной слава Темным богам никто не гнался. Наверное, потому, что мне хватило ума передвигаться скрытно, прячась за брошенными где попало автомобилями, мусором и облезлыми кустами, на которых висели чьи-то разодранные ошметки. Работяги только раз оторвались от поедания алкаша, когда я случайно задела пустую бутылку и та, весело звякая, покатилась в их сторону. Но удача была на моей стороне. Причем я поняла это тогда, когда увидела валяющийся на земле велосипед. Дешевенький, старенький «Аист», принадлежавший когда-то кому-то из оранжевых жилетов, не иначе. Я даром небес не побрезговала и, осторожно подняв велосипед с земли, двинулась за угол, чтобы получше его рассмотреть. Увы, этого мне сделать не дали.

- Оп… звинити… - пролепетала я, когда, завернув за угол, столкнулась нос к носу с трясущейся бабкой лет восьмидесяти. У бабки была отъедена левая грудь и правая ухо, а правая нога странно искривилась, словно бабке её кто-то насильно развернул в другую сторону. Даже кость торчала.

- КооППОПППККккк… - проквакала она, протянув ко мне руки. У неё, так же, как и у бабы Тоси с дядь Геной, глаза были закрыты белой пленкой, а кожа походила на херово прожаренную курятину из «Пятерки».

- Слава Сталину, - рявкнула я, от страха не найдя ничего умнее. Однако бабка на миг замерла, склонила голову и попыталась встать по стойке смирно, но странная нога подвела её, и старуха рухнула на землю, издав жуткий гортанный вой. На этот вой сразу откликнулись многие: из ближайшего ко мне подъезда, двое шатающихся у детской площадки бродяг и высунувшийся из-за угла оранжевый жилет.

- Кхраааа! – прокаркала старая карга, а я поняла, что пора испытать престарелый «Аист» в деле. Увернувшись от старческой руки, попытавшейся схватить меня за ногу, я запрыгнула на велосипед и, оттолкнувшись, понеслась к выходу из двора. Правда стоило оглянуться, как ноги сами собой заработали энергичнее, а в животе заныло от страха. Из подъезда неслась пятерка безумных, за ними двое бродяг, без стеснения пробежавшие по ползущей бабке, и оранжевые жилеты, закончившие поедать алкаша.

- Что происходит-то?! - только и смогла пробормотать я, накручивая педали. Только бы Фунтика не сожрали, а то вообще тоскливо будет.

Прежде чем въехать во двор, где жил Фунтик, я остановилась и осторожно заглянула за угол. К моей радости странных компашек, поедающих бомжей, и безумных старух с вывернутыми ногами в поле зрения не наблюдалось, поэтому я вкатила во двор и быстро переместилась за чей-то помятый фургон с разбитыми стеклами. Отсюда удобнее всего было видеть подъезд Фунтика и его балкон на четвертом этаже. На миг мне даже показалось, что я увидела знакомую синеву, а затем напряглась, когда услышала глухое ворчание, доносившееся из подъезда.

Внезапно металлическая дверь распахнулась и на улицу перед подъездом выкатились двое. Один из них, крепкий мужик в одних трусах, что есть мочи лупил по морде второго, в котором я опознала дядьку Фунтика. Мужик в трусах заревел, что есть мочи, и, схватив валявшийся рядом булыжник, заехал им по голове дяди Кости так сильно, что я услышала жуткий хруст. Фунтик был прав. Мир пизданулся.

Но дядя Костя вдруг выгнулся дугой, дернулся пару раз, как выброшенный на берег карасик, и без промедления вцепился скрюченными пальцами в горло своему сопернику. Из своего укрытия мне было видно, как отчаянно он лязгает зубами, пытаясь укусить мужика в трусах. И ему это удалось, потому что мужик заорал, врезал наотмашь еще раз кулаком, а потом отполз в сторону, прижимая к себе покалеченную руку. На миг наши глаза встретились, и я испуганно попятилась, увидев в глазах мужика ту же ярость и безумие, что и у остальных безумных психов, включая дядьку моего товарища.

Мужик зарычал, мотнул головой и, неловко поднявшись на ноги, бросился бежать. За ним пополз и дядя Костя, пока ему на голову не прилетел старый ламповый телевизор «Рекорд», эффектно разметав мозги с осколками стекла по асфальту. Странно, точно такой же телик у Фунтика на балконе стоял…

- Мить! – я подняла голову и, увидев пухлую, бледную физиономию Фунтика, облегченно улыбнулась. Живой. Хоть кто-то. – Давай бегом ко мне, пока остальные дебилы на восьмом ошиваются.

- На восьмом? – охнула я, понимая наконец-то, о чем хотел сказать Фунтик. Его дядька был одним из многих, кто засел в подъезде.

- Давай бегом, - повторил Фунтик, помахав мне рукой. – Они там Лилит доедают. Беги, короче!

- Лады, - хмыкнула я, прислоняя велосипед к фургону. Затем, достав из-за пояса отцовский топорик, крадучись двинулась к темному входу в подъезд.

Внутри все было, как обычно. На второй двери, внутри подъезда, висела полинялая фотография Фунтика на белом листе А4. Под ней красовалась надпись: «Осторожно, должник» и чуть ниже приписка маркером – «Хуесос». Подарок Фунтику от коллекторов.

Стены, исписанные ругательствами, свастиками и хуями. В углу лежит чья-то хладная кучка какашек, в которую, как флагшток, воткнут использованный шприц. И кровь… невероятное количество крови, размазанной по полу, стенам и даже по потолку. Волосы у меня разом стали дыбом, когда откуда-то сверху раздалось знакомое глухое ворчание и тихий треск, с каким обычно разрывают мясо.

Икнув, я набрала полную грудь воздуха и понеслась наверх, перепрыгивая по две-три ступеньки за раз. Только бы Темные боги заткнули уши этим безумным психопатам наверху и дали мне спокойно добраться до Фунтика. Сам Фунтик держал дверь приоткрытой и, стоило мне подняться на площадку, резко втянул меня внутрь квартиры, после чего лихорадочно захлопнул дверь за мной и, отдуваясь, привалился к стене, услышав грохот шагов. Кто-то очень быстро спускался по лестнице вниз.

Прильнув к глазку, я увидела семь или восемь силуэтов, которые толкаясь и врезаясь, посыпались вниз по лестнице. Один врезался в соседскую дверь и, дернувшись, затих, словно малость притомился. Теперь и я могла выдохнуть, после чего, повернувшись, обняла трясущегося, как желе, Фунтика.

- Что происходит, Мить? – спросил Фунтик, когда мы прошли в его комнату и я уселась на свободный от одежды стул рядом с компьютерным столом. Сам он сел на краешек кровати и поджал под себя ноги, став похожим на тучного неформального воробья, которому неизвестные хулиганы выкрасили перья синим.

- Я у тебя спросить хотела, - пожала я плечами и, взяв со стола бутылку с пивом, сделала глоток.

- Мир пизданулся, Кристинка, - ответил Фунтик, посмотрев на меня. – Уже два дня как пизданулся.

- В смысле два дня?

- Два дня уже эта хрень творится, ты чего? – он нахмурился, увидев мою удивленную физиономию. – Погодь, ты только сегодня очухалась?

- Угу. Все твои ёрши ебучие. Значит я больше суток в отключке провалялась?

- Походу, - кивнул Фунтик. Он покопался в джинсах и, достав пачку сигарет с зажигалкой, протянул их мне.

- Спасибо, - я закурила и, поперхнувшись дымом, закашлялась до слез. А когда прокашлялась, повернулась к Фунтику. – Рассказывай, что произошло. Без лирики, только.

Фунтика я знала с детства. Он и его родители жили когда-то на Кузьминках, а потом переехали на Волжскую, но наша дружба испытание расстоянием перенесла без проблем. И сколько я знала Фунтика, столько знала и то, что без лишнего драматизма и витиеватости, его рассказы редко обходились, из-за чего каждый второй засыпал, так и не дослушав их до конца.

В детстве Фунтик был милым пухляшом и таким же остался, несмотря на литры горючей жидкости, курсировавшей из его рта в желудок и обратно, и массы жизненных невзгод. Когда отращиваешь волосы и красишь их в радикальный синий цвет, напяливаешь на себя черные джинсы и черную майку с какой-нибудь богохульной группой, то этим как будто делаешь жизни вызов. Каждый второй начинает видеть в тебе отброса, а бабки у подъездов начинают шушукаться и клеймить тебя наркоманом или проституткой. Но Фунтик не был ни наркоманом, ни проституткой. Фунтик был неформалом, одержимым оккультизмом. Он знал всё про всех демонов Ада, знал, как их вызвать, и как не быть разорванным на части, если что-то пойдет не так. Вампиры, оборотни, зомби, черти, проклятые и немёртвые – Фунтик знал об этом всё. Но не только поэтому я решила пойти именно к нему. Я, как и он, знала одну простую вещь. Без меня ему пиздец. Безжалостный и болезненный. Ну и для чего еще нужны друзья, как не для помощи. Фунтик был моим другом. Им и остался, несмотря на то, что именно его фирменный коктейль лишил меня суток нормальной жизни и моих родителей, в спешке забывших проверить комнату дочери.

- Короче, началось всё два дня назад, когда моего деда на улице какой-то бомж покусал, - начал Фунтик, раскачиваясь на кровати из стороны в сторону. – Дед вернулся, кровища из руки хлещет, сам бледный, как Белиалотридис, когда мы ему в портвейн слабительного накрошили.

- Без лирики, Фунь, - устало попросила я, почесывая грязные волосы.

- Пардон, - кивнул тот и продолжил рассказ. – Короче, дед потом немного повалялся, поорал, а потом помер. Ну, родители, как и подобает, сразу попа вызвали, а потом скорую. Меня они оставили дома, деда охранять. Как будто он встанет и упиздует куда-нибудь. Хе… а дед встал и упиздовал в коридор, где Лилит кучу в его ботинки откладывала. Я в это время как раз в комнате спал. До этого по форумам лазал, искал, какие дедовы части могут для зелий понадобиться или для жертвоприношений. Ну, слюна там, челюсть вставная или волосы с мошонки…

- Фунтик, ёб твою мать!

- Понял, понял. Без лиризма. Проснулся я от того, что Лилит завизжала. И тут представь. Выхожу я из комнаты в коридор, а там сидит мой померший дед и жрет моего пуделя. Кровища повсюду, воняет и дед сидит. Пуделя жрет. Ох и заорал я тогда. Так сильно, что чуть сознание не потерял. Тогда дед на меня кинулся. Только он… это… сильный какой-то стал. Раньше бывало ходит, трясется, матом всех огорчает, да пердеж роняет, если что тяжелее бадика поднимает, а тут, как озверел. Чуть душу из меня не выдавил…

- Ну а ты что? – подтолкнула я Фунтика, когда тот начал уходить в сторону.

- Сначала подумал, что в деда демон вселился и я принялся его экзорцизмами изгонять. Не помогло, дед еще сильнее стал. Ну, я его для начала бадиком, что в коридоре валялся, ударил, а когда он на бок завалился, сбегал за утюгом и… короче, изгнал из деда демона. Дед тот экзорцизм не пережил, и я его на площадку вытащил, на случай если он снова оживет и начнет кидаться. И вот звоню я родителям, чтобы рассказать, как мамин папа меня сожрать хотел, и слышу звуки на площадке странные. В глазок смотрю, а там деда жрут. Баба Лена и Витька, нарик с одиннадцатого этажа. С того момента я ни родителей и никого другого, кроме тебя, не видел живым.

- А по ящику что вещали?

- Робокоп-то?

- Ага.

- Робокоп ничего не вещал. Какой-то вояка появился, велел всем дома сидеть и из дома носу не высовывать. Но сама знаешь, как у нас…

- Ага. Полезли со всех щелей на улицу?

- Именно. И пиздец начался натуральный. Я с балкона смотрю, а там машины врезаются, люди орут, кого-то жрут в кустах, Митрич, дворник наш, трубу водосточную ебет. Потом его сожрали, как остальных. А наутро Митрич тоже психом стал. Не, он и до этого умом не отличался, но когда он у старшего подъезда хер отгрыз, тогда-то и стал.

- Ну вот, а говорили, что Россия для зомби самая неуязвимая страна, - фыркнула я.

- Шутишь, Мить? – хохотнул Фунтик, порозовев от радости, как его тёзка из мультика. – Там в подъезде деда моего жрут с Лилит, а мамашки детей на улицу волокут и причитают, «как же дитачки без свежего воздуха-то». Их первых покусали, а потом понеслась моча по трубам.

- Пиздец, - кивнула я.

- Пиздец, - кивнул тот.

- Дай зарядку для мобильника. Родителей хоть наберу, - Фунтик махнул рукой на свой стол и я, покопавшись в ящике, вытащила искомую зарядку, после чего воткнула в розетку и улыбнулась, когда телефон ожил. – А в нете что пишут?

- Происки врагов, говорят. Хотят запугать и на колени нас поставить, поэтому надо слать нахуй все приказы и жить, как жили.

- Угу. Чувствую, что таких сообщений там все меньше, - кисло буркнула я.

- Вчера закончились, когда пиздец самый начался. Сейчас интернет отрубился, связь кое-как держится, но думаю, тоже скоро отключится, - ответил Фунтик.

- А нашим кому звонил?

- После твоего звонка всем, но никто не отвечает. Либо тоже в коме, либо их сожрали, - пожал он плечами. – Белиалотридис прислал вчера селфи с подписью: «Я и клевый чел без руки». Больше он в сети не появлялся.

- Ну, да. «Абонент-неабонент», - я положила телефон на стол и задумчиво посмотрела на Фунтика. - Значит, зомбиапокалипсис?

- Нет. Это не зомбиапокалипсис, - поморщился Фунтик, заставив меня удивленно вскинуть бровь. Он тут же пояснил. – Ну, в смысле, это не классический зомбиапокалипсис. Пока дед валялся в отключке, я его немного поизучал.

- Фу, Фуня…

- Хули, фу? Я ж не трогал его за всякое, - обиделся он. – Короче, сердце у деда билось, но странно как-то. Каноничные зомби – мертвые. Они умирают, а потом восстают и идут шататься по земле, пожирая мозги выживших. А дед… он словно в кому впал, а потом из неё вышел другим. Вроде, как подхватил заразу и стал ебанатом. Помнишь, «28 дней спустя»? Там похоже было. Это не зомби, а просто зараженные какой-то хуйней, типа бешенства. Безумного бешенства. Очень безумного бешенства.

- Без лирики.

- Ага. И еще. Каноничные зомби – они медленные, а эти быстрые. Словно вирус им силу дает. И скорость. Дед мне чуть кадык не раздавил, когда душил в коридоре. Короче, не знаю, откуда это пошло, но те, кто потом других кусает, не зомби. Это просто больные люди. Психи или типа того.

- Слушай, а дед тебя не царапал? – тихо спросила я. Фунтик хмыкнул и показал мне слегка поцарапанную правую руку. – И ты не превратился, в такого же, как они.

- Видать, заразе надо в кровь попасть. Может, у них слюна инфицирована? Кстати, хочешь прикол покажу?

- Фунтик, я твои приколы знаю. Они либо для жизни небезопасны, либо даже самые сильные умом от страха поседеют, - буркнула я, когда Фунтик поднялся и потащил меня за собой. – Куда мы идем?

- В ванную, - хмыкнул тот и как-то гаденько покраснел.

Ну а войдя в ванную комнату, я поняла причину смущения моего друга. В старой, чугунной ванне, в которой Фунтик купался, спускал семя в канализацию и где проводил свои обряды по вызову демонов, кто-то лежал. Я осторожно подошла ближе, а когда услышала знакомое шипение с ворчанием, отпрыгнула назад и отдавила Фунтику ногу, после чего повернулась к синеволосому экспериментатору и дала волю гневу.

- Блядь! Ты вообще ебанутый или как?

- Тихо, Мить. Не шуми, - поморщился тот, включая свет. Я перевела взгляд на источник шипения и, удивившись еще сильнее, плюхнулась без сил на унитаз. А все потому, что в ванной Фунтика лежал его дед. Вернее, то, что от деда осталось. Тем, что осталось, дед был привязан к водопроводной трубе, а потому слабо шевелился и шипел от негодования, что родной внук так над ним измывается.

- Ты ж говорил, что деда на площадку отволок, - уточнила я. Фунтик пожал плечами.

- И что я родителям сказал бы, вернись они домой и не найдя усопшего родственника? «Мама, деда собачку скушал, и я его утюгом ушатал, а потом в подъезд выбросил»? Пришлось ждать, когда соседи им насытятся, а потом тащить его обратно.

- Не, Фунь. Всякого я от тебя ждала, но такого… - я вздохнула и еще раз посмотрела на елозившего в ванной старика, у которого отсутствовала рука, две ноги и нос с ухом.

- Да, ладно. Пустяки, - отмахнулся тот и подошел ближе к ванне. – Зато, пока я ждал родителей, я деда немного поизучал. Оказывается, просто так зомби не убить. Даже если сердце пробить. Смекаешь?

- Тоже мне новость. Это в каждом фильме про зомби говорят, - фыркнула я, посмотрев на родственника моего друга. – Слушай, это ж чисто обложка «Cannibal Corpse».

- Скорее «Avulsed» или что-то из брутального метала, - поправил меня всезнайка. Я покачала головой и ехидно посмотрела на Фунтика. – Короче. Психи реагируют на шум и вонь. Я тут свои носки с последнего концерта из комнаты принес и над дедом их потряс. Так в старого сразу жизнь вернулась, представляешь? Задышал, зашипел, дергаться начал. А когда я полчаса молча и не двигаясь на полу просидел, он умолк и вроде как в дрему впал.

- А слух у них как? Бодрый?

- Еще какой, блядь, бодрый. Ну я и стал над дедом опыты ставить.

- Фунтик, ты имбецил.

- Не имбецил, а исследователь, - скромно потупив очи, ответил Фунтик. – Ему-то все равно уже, а мне выживать надо. В общем, боль они не чувствуют. Вообще. Кровь у них еще как-то странно густеет и вроде как не дает психам помереть от её потери. Я тебя пока ждал, из деда всякого понавытекало, а ему хоть бы хны. Шипит и пытается освободиться. Я попытался его окорочком из морозилки покормить, так он этим окорочком в меня запустил, пидор старый.

- Вижу, - усмехнулась я, заметив у Фунтика под глазом лиловый фингал.

- И сила, Мить. Сила у них и реакция дикие. Зацени, - он швырнул в ванну освежитель воздуха и, дремавший старик вдруг резко вскинул руку и поймал баллончик с невероятной грацией. – Так что близко не подходи. За филей схватит так, что потом хер оторвешь. Был бы у меня дома микроскоп, я б его слюну изучил. Наверняка что-то в слюне…

- Может. Что угодно может быть. Но ты все ж поаккуратней давай. Так… и что нам теперь делать? – Фунтик задумался и пожал плечами. – Не знаешь? Ты же дохуищу фильмов про зомби пересмотрел. И не знаешь?

- Ну, по идее нам надо оружием и припасами разжиться, а потом идти в лагерь выживших.

- А Робокоп такой лагерь сделал?

- Ага. Поначалу по ящику показывали, что на северо-западе Москвы пункт эвакуации возвели. Туда военные всех выживших свозили.

- А чего ты еще не там?

- Ага. Я, что, фильмы не смотрел? – съязвил Фунтик. – Обязательно найдется долбоеб, который пропустит на территорию зараженных, а они потом всех остальных позаражают. Надо им недельку помариноваться, а потом уже можно туда идти, если не загнулись. Может, родители наши там?

- Может и там, а может по Москве шатаются и жрут кого-нибудь, - вздохнула я, закуривая сигарету. – Что предлагаешь?

- Надо посидеть пару-тройку дней у меня, - через минуту раздумий ответил Фунтик. – Если за это время военные или еще кто на связь не выйдут, то пойдем уже сами помощь искать. Еды у меня немного, вода тоже имеется, в шкафу бухло, в ящике стола сигареты. Продержимся.

- Ну да. Если твои соседи нам дверь не вынесут.

- Не вынесут. Они же на шум и вонь реагируют, - Фунтик покраснел, когда я ехидно на него посмотрела. – Да, деда изучил немного. Ну, пока он еще относительно целый был. Да и дверь у нас металлическая. Пусть хоть все скопом ломятся, ей похуй. Века простояла, еще простоит, не шелохнется.

- Ладно. Хули еще делать. Ждем тогда.

На второй день самоизоляции с Фунтиком я взвыла. Отчасти от скуки, отчасти от волнения за судьбу родных и друзей, но от скуки больше. Телевизор не работал, вечером первого дня отключилось электричество, и мы сутки провели без света и мелких радостей жизни, из-за чего мне пришлось заимствовать в Фунтиковой библиотеке очередной гримуар и читать его на ночь глядя при свете свечи. Такое себе развлечение, когда с улицы доносятся крики тех, кто угодил в лапы к безумным зомби-идиотам, в дверь скребется наркоман Витька, давно уже переваривший Фунтикова пуделя, а в ванной стонет половина деда. Поэтому я дотерпела до последней капли хорошего виски из коллекции папы моего друга, а потом, швырнув пустую бутылку в Фунтика, дала волю словам:

- Заебало всё, Фунтик. Так мы с ума сойдем, или сдохнем от голода, - сказала я. Фунтик, выискивавший в своих книгах информацию о зомби, растерянно на меня посмотрел, встряхнул синими волосами и пожал плечами.

- Сейчас идти на улицу – самоубийство. Да мы и не знаем, куда идти, - хмыкнул он, откладывая житие царя Соломона, времен постройки храма силами дьявольских легионов.

- Интернета нет. Как мы найдем оружейный магазин?

- Легко. Есть же офлайновые справочники. Но я думаю, эти магазины уже обнесли. И максимум, что мы там найдем, так это бесполезные ножи и сраные воздушки, - ответил Фунтик, закуривая сигарету. Он поморщился, когда на улице заорал какой-то мужик, а затем раздался противный чавкающий звук. – Видишь?

- Да не собираюсь я на ночь глядя куда-то идти. Забей. Нам надо понять, куда выдвигаться. Стоп! Фунтик. У тебя ж дядька охотником был, так?

- Ага. Пока я ему на голову телевизор не скинул, был охотником.

- А оружие у него было?

- Дома нет. Не хранил. Да и шарахаться по подъезду сейчас небезопасно. Открытые пространства лучше. Хотя… нет. Бред.

- Что? Говори, - вцепилась я в Фунтиковы сомнения.

- Гараж у него есть недалеко от метро Люблино. Вроде папа говорил, что он там сейф с оружием держит и удочки всякие, - Фунтик поднялся с кровати и направился в коридор, а когда вернулся, я увидела, что он держит в руках связку ржавых ключей. – Он у нас ключи запасные хранит.

- А ты знаешь, где его гараж находится?

- Теоретически. Впрочем, в сторожке наверняка есть тетрадка, где записаны хозяева гаражей, - хмыкнул он.

- Так, значит есть вариант прогуляться до Люблино. И есть шанс разжиться там оружием. Настоящим.

- Ага. Или можем дойти до супермаркета и набрать еды и воды. Это нам полезнее будет, особенно если найдем укрытие. Плюс, в магазине можно всякие строительные инструменты найти. Бензопилу там или топор побольше твоего…

- Блядомушки-поебушки, - ругнулась я. – Надо выбрать, куда идти сперва. Что думаешь?

От автора:

Куда пойти нашим героям?

- Отправиться в Люблино и искать оружие в гараже дядьки Фунтика?

- Отправиться на поиски супермаркета?

Пришел момент первого выбора, но прежде, чем его сделать, немного подумайте. Выбор, вроде бы простой, но на деле – нет.

В пути наши герои могут повстречать других выживших, если попадут в определенную ветку сюжета. В каждой ветке будет что-то своё, уникальное. Так что – выбор за вами. Голосуйте в комментариях или в сообществе ВК, если вам удобнее! Голосование закончится завтра в 09:00 по Мск и я приступлю к написанию новой главы. Едрить вас, по традиции.