101

О поэтах

О поэтах

Самый первый в моей жизни поэт, которого я увидела вживую, а не на обложке книги, был "опустившийся" интеллигент, сын бывшего соседа моей бабушки. В то время соседство значило как-то больше, и дети бабушки, выросшие бок о бок с соседскими детьми, считали их практически родственниками. Поэтому мне сначала показалось, что и этот грязный и обросший мужчина, которого так радушно встречали мои тетки и бабушка - тоже какой-то наш родственник.


У него было два высших образования, и когда-то были жена и дети. Но в итоге он остался с двумя самыми большими страстями в своей жизни - алкоголем и стихами.

На очередную порцию спиртного он зарабатывал себе на тот момент уже самой грязной поденной работой - такой, которую даже самые последние алкоголики считали слишком унизительной для себя.


Н. себя алкоголиком не считал, он называл себя поэтом и философом, и к грязи относился по-философски.


А мне в мои 7-8 лет он казался волшебником. Потому что я иногда подходила к нему, боязливо протягивая листочек, и просила написать стишок про... оглядывалась по сторонам и называла 5-6 предметов, которые попадались на глаза, или просто то, что приходило в голову.

А Н. молча улыбался и тут же начинал быстро писать на листочке. И через минуту уже читал свой стих на заданную мной тему. И каждый раз это был восторг.


А потом он начинал читать по памяти стихи Бродского, Мандельштама, Набокова, Пастернака... и его собирались слушать бабушка, тёти, и все, кто был дома.

Заканчивалось это всегда одинаково - все восхищались тем, как он талантлив и умён, и если бы он только бросил пить! Все было бы гораздо лучше!

Н.качал головой, драматично вздыхал, брал свою кепку со стола и прощался. Обещая как-нибудь забежать ещё.


А через несколько месяцев после своего последнего визита к бабушке он умер.

Узнала я об этом только через несколько лет. Когда, услышав по радио стих Бродского, вдруг вспомнила, от кого услышала его впервые. Спросила у родных:

- А где сейчас Н., не знаете?

- Как где? Умер он давно. Спился. - ответили мне.


Я тогда молча ушла в свою комнату, достала коробочку с бумажными письмами и записками, которые вообще непонятно зачем хранила, и нашла там тетрадный лист, сложенный вчетверо. На нём был нарисован заяц с высунутым языком и смешными ушками, вокруг него - какие-то искорки и звёздочки, а снизу подпись: "Региночке от Н."


Почему-то стихи его у меня не сохранились. А листик с зайчиком жив до сих пор. Как и само воспоминание о первом в моей жизни живом поэте.

Часто приходится слышать о том, что все поэты и писатели,которых принято считать классиками и изучают еще в школе, все как один обычные алкоголики, душевнобольные и суицидники. "И эти-то люди воспитывают молодое поколение, их произведения призваны сеять разумное, доброе, вечное?"


И мне каждый раз от этих слов тошно. Потому что если чьи-то слова переворачивают что-то важное внутри и выявляют лучшее, не все ли равно, кто их говорит? И уж тем более, что там у него с личной жизнью, пристрастиями и вредными привычками, да даже с головой.

Все это, между прочим, гения их никак не умаляет.


Эти люди привлекают внимание к зарешеченным обыденностью окнам наших душ, дают возможность взглянуть на мир за ними. А уж на что смотреть при взгляде за решетку - на грязь или на звёзды - каждый решает сам.

Дубликаты не найдены

+4
Поэты живут. И должны оставаться живыми.
Пусть верит перу жизнь, как истина в черновике.
Поэты в миру оставляют великое имя,
Затем, что у всех на уме – у них на языке.

Но им все трудней быть иконой в размере оклада.
Там, где, судя по паспортам – все по местам.
Дай Бог им пройти семь кругов беспокойного лада,
По чистым листам, где до времени – все по устам.

Поэт умывает слова, возводя их в приметы
Подняв свои полные ведра внимательных глаз.
Несчастная жизнь! Она до смерти любит поэта.
И за семерых отмеряет. И режет. Эх, раз, еще раз!

Как вольно им петь. И дышать полной грудью на ладан…
Святая вода на пустом киселе неживой.
Не плачьте, когда семь кругов беспокойного лада
Пойдут по воде над прекрасной шальной головой.

Пусть не ко двору эти ангелы чернорабочие.
Прорвется к перу то, что долго рубить и рубить топорам.
Поэты в миру после строк ставят знак кровоточия.
К ним Бог на порог. Но они верно имут свой срам.

Поэты идут до конца. И не смейте кричать им – «Не надо!»
Ведь Бог… Он не врет, разбивая свои зеркала.
И вновь семь кругов беспокойного, звонкого лада
Глядят Ему в рот, разбегаясь калибром ствола.

Шатаясь от слез и от счастья смеясь под сурдинку,
Свой вечный допрос они снова выводят к кольцу.
В быту тяжелы. Но однако легки на поминках.
Вот тогда и поймем, что цветы им, конечно, к лицу.

Не верьте концу. Но не ждите иного расклада.
А что там было в пути? Метры, рубли…
Неважно, когда семь кругов беспокойного лада
Позволят идти, наконец, не касаясь земли.

Ну вот, ты – поэт… Еле-еле душа в черном теле.
Ты принял обет сделать выбор, ломая печать.
Мы можем забыть всех, что пели не так, как умели.
Но тех, кто молчал, давайте не будем прощать.

Да не жалко распять, для того, чтоб вернуться к Пилату.
Поэта не взять все одно ни тюрьмой, ни сумой.
Короткую жизнь. Семь кругов беспокойного лада
Поэты идут. И уходят от нас на восьмой.
А. Башлачёв
+3

Я вам вот что скажу, только вы не обижайтесь... Поэзия это игра. Вроде футбола или шахмат. Забавная штука. И некоторые зарабатывают на этой игре деньги. Остальные - так. Развлекаются.

раскрыть ветку 7
0

Настоящий поэтический дар - вовсе не игра. Или, если угодно - игра со смертью : Пушкин, Лермонтов, Мандельштам, Есенин, Маяковский. Их жизни не могли быть другими и не могли кончиться иначе.

раскрыть ветку 6
0

Не отрицаю, умение комбинировать и жонглировать словами свидетельствует о высококачественных мозгах, так же, как и умение играть в шахматы на уровне гроссмейстера. Но, согласитесь, стихи не являются предметом жизненно необходимым для выживания, как еда, вода, воздух, секс.  Т.е. сочиняя стихи, высококлассные мозги занимаются чем-то необязательным.

раскрыть ветку 5
+1
Грустно.
+1

А как фамилия поэта? Совсем неизвестный?

0

Никогда не понимал этой истерии вокруг стихов, обычный развлекательный контент - развеял скуку и забыл.

0

В каждом творческом ребёнке

И в мальчишке и в девчёнке

Есть латентный алкоголик или даже наркоман (с) (сеть (не та))

0
Хороший рассказ, душевный. Мне понравился, успеха!
0

Мне очень понравилось. Только я бы закончил рассказ на фразе "Как и само воспоминание о первом в моей жизни живом поэте." Остальное уже лишнее, на мой взгляд.

0
У поэта душа высока...
0

Спасибо. Трогательно. Как сказал один поэт (Рильке?), - весь мир книга и люди пишут в ней свои истории ("... чтобы чужим рукам ее листать.").  Люблю истории, - веселые, печальные, странные... , но обязательно трогательные. Они обязательно должны задевать живые "струны человеческой души". Чтобы, там внутри человека, живое и подвижное не закальцинировалось, став костью (...) там, где ее быть не должно. Еще раз, спасибо.